Después de batallar contra Cíclopes y marmotas, seres alados sin infierno, aves raras del inframundo occidental-parietal, Ka presentará sus libros primeros este miércoles 29 de septiembre del año en curso en el templo sagrado de la Poesía "Chaska", en el marco de los Miércoles de Poesía organizados por Infolectura, David Novoa, César Olivares y Jorge Tume...
KARINA BOCANEGRA SALCEDO.- Nació el 21 de mayo de 1986. Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad Nacional de Trujillo. Ha sido distinguida con diversos premios literarios en la categoría cuento a nivel nacional y regional: II Concurso de Cuento Breve “A toda Página” (2009), I Juegos Florales Eduardo González Viaña – UNT (2008), VII Concurso Nacional Juvenil de Cuento en homenaje a Germán Patrón Candela (2006), XVI Concurso Nacional de Literatura “Lundero” (2003).
Ha sido ponente en eventos culturales literarios organizados por el Instituto Nacional de Cultura de La Libertad y Lambayeque; Instituto Peruano Norteamericano El Cultural, Universidad Católica de Trujillo. Participó en la I Feria Internacional del libro de Piura, X Encuentro Internacional de Escritores y Poetas en Cajamarca, y el I Encuentro de Agrupaciones Literarias en la Pontificia Universidad Católica del Perú (2010).
Es coordinadora de la Promotora Cultural Diablosazules.
Un grupo de amigos queremos celebrar la explosión de la "Escultura horripilante" enterrada por Jorge Eielson en la Plaza de Armas de Lima en 1967. Esta explosión (calculada por Eielson para el 2010) en el más puro estilo eielsoniano, consiste en recitar (a los asistentes y/o a todas las personas presentes en la plaza que alcancen a oír) un poema de Jorge Eielson a elección. El evento es absolutamente abierto a quienes quieran sumarse, desde las 4 pm a las 6 pm. (hora de Lima). Cualquiera puede también sumarse al evento desde cualquier otro lugar del mundo, en tiempo real, recitando un poema de Eielson a quienes se encuentran alrededor.
Propuesta: Emilio Tarazona.
Antecedentes del evento:
El 20 de junio de1967, Jorge Eielson –entonces, de paso por Lima- siembra en “el ala sub-oriental” de la Plaza de Armas uno de los anti-monumentos más inquietantes de la historia del arte peruano de las últimas décadas: la Escultura horripilante. La obra forma parte de su serie de 9 Esculturas subterráneas inhumadas en diferentes lugares del planeta desde 1965 –además de Lima, figuran en la lista: Roma, Paris, New York, Eningen, Cerdeña, Bangkok, Amberes, Tokio…
A todas estas el proyecto completo añadía otra escultura más que no llegaría a colocarse en la superficie de la luna, vía el proyecto Apolo, como el artista propone a la NASA en julio de 1969 a través de una carta respondida por el director del programa.
Aquí se adjunta la descripción de la escultura limeña, incluida por Eielson en la exhibición Plan and Projects as Art en la Kunshalle de Berna en 1969:
"escultura horripilante / lima: plaza de armas 20 de junio de 1967
trabajando sólo 27 minutos cada noche (yo no estuve presente sino en los últimos 6 meses de la operación cuando llegué a la ciudad llevando mi pavorosa invención desmontada en mil piezas aparentemente sin importancia) fueron necesarios más de dos años y medio o sea exactamente 915 noches de esfuerzos denodados de mis más estrechos colaboradores para colocar a 17 metros de la superficie el objeto que sigue: 1. materiales: a) un compuesto a base de líquido medular sintético usado como (campo) electrónico y colocado en el interior de la escultura a manera de fluido vital b) un conducto de gas metano proveniente de la ciudad c) un circuito televisivo completo entre el (ojo) de la escultura y el mundo exterior d) millares de tornillos tuercas ganchos bisagras etc e) una ametralladora winchester f) una cabeza de muñeca parlante g) dos brazos de chimpancé adulto h) materia fecal i) una instalación radiofónica completa j) alimentos congelados k) un megáfono de fonógrafo RCA modelo 1920 l) 14 litros de sangre humana m) 15 000 metros de cinta grabada con los más importantes textos poéticos de todos los tiempos incluida la biblia n) papel higiénico 2. funcionamiento: a) la escultura en realidad no tiene límites si se tiene en cuenta su sistema radiofónico de ondas ultracortas b) quien quisiera realizar una copia deberá tener en cuenta dos factores de primera importancia: I.- la escultura se regenera ininterrumpidamente a la velocidad constante de 75 gramos de materia al segundo II.- sus residuos absolutamente irreversibles se acumulan a un ritmo variable de 57 a 65,7 gramos de materia muerta al segundo lo que significa un aumento real del objeto de 18 a 10,3 gramos al segundo con un volumen total de crecimiento de 0,10 metros cubo al día c) la escultura –que recitará continuamente por boca de la muñeca los más hermosos poemas concebidos por el hombre- se comportará como tal es decir satisfará sus necesidades primordiales repitiendo los mismos gestos humanos de la alimentación procreación respiración defecación etc aunque tales necesidades en este caso no sean sino un artificio para mejor recitar los poemas (más que un repulsivo simulacro del ser humano –como podría pensarse- la escultura será más bien el resultado de millares y millares de años de civilización) d) sólo en muy raras ocasiones a pesar de su inevitable contacto con el mundo exterior empuñará la ametralladora o derramará una sola gota de su preciosa sangre humana en defensa de una causa justa e) poseedora de una alma lírica la criatura surgirá muchas veces del centro de la tierra y con sus brazos peludos –indispensables en el arte de la recitación- elegirá una rosa o un lirio del campo f) la criatura explotará con espantosos resultados el mismo día que termine de recitar todos los poemas grabados en la cinta magnética."
(Eielson en: Creación y Crítica 12, Lima, 1972)
El objeto, es así una suerte de máquina que avanza hacia su explosión inminente. Casi veinte años después, en su visita al Perú de 1987-88, Eielson responde sobre las Esculturas subterráneas, en un intercambio con Jaime Urco y Alfonso Cisneros Cox:
“Estas esculturas tienen por objeto, primero, ser invisibles, puesto que son subterráneas; segundo, que nunca puedan ser construidas: han sido estudiadas para que no puedan ser realizadas jamás. La de Lima es una muñeca electrónica, con ramificaciones por todos lados, que no hace sino repetir y acumular toda la memoria de la poesía universal. Una vez que haya terminado, lo que ocurrirá en el año 2010, explotará. El resultado será, pues, catastrófico. La he llamado ´Escultura horripilante´.”
La presentación del Grupo Literario Signos empezó un poco más de las 8 de la noche en el auditorio del GLORIA PLAZA HOTEL de Chiclayo el pasado sábado 18 de septiembre. Así como el poeta limeño-sullanense Ricardo Musse, pude asistir a este relanzamiento que fue cargado entre los nervios de quienes conformamos el grupo, era la primera vez que nos juntábamos y a pesar de que en carne y hueso los poetas Erika Madrid (México), Hazzel Yen (Argentina) y Ronald Pérez (Jaén) no pudieron asistir, aún así ellos pudieron ser palpados a través de la lectura de su arte.
Los integrantes presentes: César Boyd, José Abad, Ronald Calle, Anita Ramos, Wilfredo Gonzales, Gisella Limo, Harold Castillo, Mario Morquencho y Ricardo Musse manifestaron su arte a través de su voz que fue la voz de un ciclón que peinó la noche chiclayana de literatura latinoamericana...
César Boyd (Ferreñafe, 1981)
Gnoseología
Al amanecer yo despierto por el sol atravesado en la rendija dispuesta
¿qué hace el sol atravesado si las cortinas cubren pánicos?
La filosofía no me explica nada La ciencia calla como nadie
el sol también despierta a los indiferentes y sólo eso le deben
ellos prefieren aceptar los movimientos a estar perennes en el dolor de despertar
creen que el conocimiento les explica más que los ojos: las únicas fuentes de desprecio verdadero.
Erika Madrid (Buenos Aires- Argentina, 1977)
Después del filo
Se me cierra la boca y un algo que me enseñaron a llamar angustia, por momentos me atrapa, por detrás ata mis brazos y me suspende sobre mi única piedra hasta agotarse ella y agotarme yo.
¡A veces qué poco soy, Dios Y cuánto placer me da! En los órganos y en el sexo esa revolución de fuego me emociona.
Miro el reloj y luego me induzco erguida a creer ser omnipotente y en ese estado aún no descubrir para qué me sirven los ojos y la boca para qué me dieron los brazo y las tripas en el estómago, para qué el sexo ni para qué después del filo viene la sangre que inevitablemente se expande.
José Abad (Jaén, 1979)
A Alejandra
Cuando este mundo me precipite a la locura, cuando los demonios hayan consumido mis entrañas completamente, cuando este sol tan pequeñito que poseo, se apague; me sobrevivirás para vengarme de tanto infortunio que ha sido vivir.
Ronald Calle (San Ignacio, 1984)
XVII
Gran mal es el estar consciente. La mejor justicia es la locura y el infierno, la más grande existencia. Pretendo estar al borde de la locura con esta infelicidad favorable que los otros no alcanzan.
Hazzel Yen ( Durango- México, 1987)
II
Entre las marañas de este siglo el silencio es espada: nadie recuerda las músicas para despertar furtivos monstruos.
Ellos sabían el punto Donde las telarañas se hacen arpas y los cristales ríen la sílaba precisa para despertar dragones de las gargantas:
conocían la habitación donde fue velada desde tiempos donde se inventó la carne y su ansiedad transmutó en péndulos.
Mario Morquencho (Piura, 1982)
ST
Ve... pobre muchacho carajo después de ganar tan bien en esa petrolera ahora anda así: fregao después de andar tan bien vestido siempre acompañado de alguna muchacha bonita ahora ve cómo anda sin zapatos todo sucio y flacuchento como perro zarrapastroso atormentado de hecatombes y delirios como la braveza del mar anda de aquí p’allá pidiendo monedas o robando en las esquinas anda con las rodillas el pobre muchacho que a veces no le queda otra que refregar su desgastado pecho por las calles del pueblo dejando su sarna su sangre sus pulgas perdiéndose en un charco de toxinas y ladridos que le tuercen los nervios pobre muchacho el humo lo tiene así ya ves hijo mío así estás tú la poesía es una maldita droga es la fulana que se te pega como garrapata al cuerpo y te chupa la verga la billetera y luego el alma pero tú quieres andar en tu propia porción de libertad amurallada todo taciturno como una palmera jorobada que mira el suelo y se pierde en su sombra hijo ten cuidado en no torcerte mucho y caer Ay muchacho pobre muchacho carajo
Ricardo Musse (Lima, 1971)
XV
Como un desesperado pájaro de la lluvia Migras con celestes plumajes para que los latidos humedezcan mi melancolía y me recuerden que la existencia se deposita –finalmente- dentro de la luz peregrina del universo.
Anita Ramos (Chiclayo, 1993)
Razones
Sospechan de mis poemas revelan la razón de mi viudez.
Me incomodan sus miradas.
Mis escritos son manoseados y las manos dejan caer lágrimas.
Yo sólo escribía porque él andaba descalzo y el agua escurría en su rostro.
Digo que por ahí debió morir
Él olía a Cristo sufrido.
Sé que todos han matado a alguien en su mente.
Yo en mis escritos.
Ronal Pérez (Jaén, 1981)
XX
¡Ah, si pudiera elegir más allá de ti! Sobre el cielo que versas, sobre la luna que habitas. Yo sería una interrogante entonces, una humillación futura, una escarpada arrogante. Yo sería la nada de un dios inexistente, el camino de las heridas; Una nimia luz en el horizonte, buscándote.
Wilfredo Gonzales (Chiclayo, 1989)
II
Quizá la noche pueda resumir tus dedos;
o tal vez el sexo entender los colores del mediodía.
Podrá decir menos un silencio
o delinear un rubor en tu lengua,
perpetrada en la inocencia de los cabellos
o la repartición inexacta de los guiños…
Podrá el criterio encerrar en las mañanas
el aroma al café nocturno o la savia heredada de tu altura;
intentando nuevos recuerdos,
tan futuros como el descrito en el índigo placer mancebo.
Podrá saberse olor primario de sin dulzuras
el mar. El mar versado de los caimanes
rojos. De temeraria anclada, rojo.
¡Mar rojo! ¡Rojo mar!
Como las hojas del infiltrado aburguesado,
de rojo, de mar, de agua.
Podrá ocultarse al negro aroma de los besos
cuando le ciña la inmensa noche, nocturna y pasajera
o perenne y altamente esquiva.
Y podrá ser,
nuevamente rojo,
juicio sexuado o seso lujurioso,
mar de mediodía o un color que se redacta
[a decir menos que un silencio],
un silencio pasmado en la libertad de la afluencia,
en la elección de una tregua,
en la decisión de un barítono carcelario.
Donde la perfecta conjunción de los cuerpos
se resume en un rubor ausente,
ausente de mar, ausente de rojo
ausente, escuetamente, de sexo.
Gisella Limo (Chiclayo, 1984)
(01)
Una hoja seca. Un delirio grande en la raíz de tus dedos y un donante que termina de gritar en mis venas. Ayer giré despacio y tomé formas de años. Hoy te entiendo como antes. ¡Mírame! Respira sin terminar mis letras azules detenidamente tras el túnel escrito sin más ¡Mírame! Y daré otra hoja seca, al final del miedo en la hora vacía, tras las venas de la luz igual que el alba de siglos. ¡Otoño conmigo! Bajo los pies de alguien.
Harold Castillo (Chiclayo, 1980)
Cuento
Eterna
Lo vio desplazarse pausadamente hacia el guardarropa. Lo vio rebuscar y extraer algo de una pequeña gaveta. Notó una expresión triste en su rostro y un ligero temblor de manos al momento de depositar aquel objeto, envuelto en la mantilla compacta, color púrpura, sobre el lecho matrimonial.
Se le notaba que había estado llorando. Percibió todo ese dolor que habitaba en su corazón y toda la angustia poblando su espíritu. Las horas previas habían sido terribles. Cuando le dieron la fatal noticia sólo supo que quería morir. Ella no pudo consolarlo entonces. Él se hallaba deshecho.
«Cómo quisiera poder decirte algo valioso en estos momentos, algo que te ayudase a mitigar tu pena», le había dicho. Pero él sólo escuchaba el rumor de la noche acoplándose a su soledad, el frío quejido del viento al batir los postigos de las ventanas oscuras. La voz ya distante y perdida de la dicha; ahora ausente por completo, disuelta en los rumores de aquel tránsito nocivo.
«¿Por qué?… ¿Por qué?… No lo comprendo», había dicho entre lágrimas.
Ahora también, entre lágrimas, descontroladas y libres, desenvolvía el objeto arropado por el tejido de color púrpura. Se sentó aun en la cama para mayor comodidad. Entonces ella le preguntó: «¿Qué guardas allí?». Él no le contestó.
Hacía tan solo dos horas que los amigos y allegados se habían retirado a petición suya.
«Déjenme solo por favor, quiero estar solo para poder llorar a mi esposa», les había implorado. Nada más ella se quedó acompañándolo, pues comprendía a la perfección que la soledad no era la mejor consejera ante un dolor tan grande.
«Me quedo… No puedo retirarme dejándote así, en este estado», le había dicho.
Desde entonces permanecían los dos solos en la habitación, únicamente en compañía del cadáver que reposaba en el lecho. Ambos hablaban en realidad muy poco; sólo cuando él manifestaba alguna incomodidad, ella trataba de responderle utilizando las palabras más adecuadas posibles.
La mayor parte del tiempo permanecieron juntos, contemplando el bello rostro de la difunta; sintiendo una muy leve pero real emanación lejana y fría, desde la muerte. El dolor totalizado. El color de las horas clavadas sobre las mejillas.
«¿Qué guardas allí?», volvió a preguntar ella. Pero entonces la respuesta se manifestó a través de un temible sonido peculiar, como el de un revólver que está siendo cargado.
«¡No puede ser! ―gritó, sobresaltada―, ¡qué piensas hacer!».
«Nada importa ―dijo él―. Ya nada importa».
«¡No, de ninguna manera! ―le increpó, una y otra vez, doblegada por el pánico― ¡No lo hagas, no lo hagas!».
Él la ignoró por completo. Se incorporó luego con una determinación irrevocable; una determinación simplificada por la fatalidad.
Besando por última vez a su esposa, estaba dispuesto a quitarse la vida. Se separó incluso unos metros para no mancillarla con la detonación.
En el instante cabal, cercano a la muerte, sus ojos acogieron la impotencia y la ira concentradas en el flujo coagulado de sus dedos. Segundos después, se contuvo.
Ella, su gran amiga, con un convincente criterio, había cogido, de la mesa, la fotografía del matrimonio junto a las dos niñas. Ahora se lo mostraba tan enfadada, restregándoselo en la cara; como queriendo hacerle notar que si existía alguna cosa que esa noche tendría que morir, era sólo su egoísmo.
Él se quedó observando el retrato tan avergonzado, tan triste. Arrojando después el arma hacia un costado se desmoronó en el suelo, desatado en un llanto incontenible.
«Por favor no llores, no quería mortificarte; sólo quiero que te des cuenta de la responsabilidad que ahora tienes con las niñas», dijo ella.
«Por favor, perdóname… perdóname. Sé que fui un estúpido al tratar de hacer esto ―dijo él, afianzando la mirada en el cadáver de su esposa―. Las nenas me necesitan… más que nunca».
«Ponte de pie, ve con ellas; explícales que mamá estará siempre a su lado, que siempre las amará más que a nadie, que nunca las olvidará», dijo ella.
Él sólo atinó a observar por la ventana aquella luna inmensa iluminando el paisaje. Su color nacarado le recordaba mucho al de su esposa, a su semblante cotidiano.
«Tengo que irme ―dijo ella―, pero recuerda que estaré siempre que me necesites».
De pronto, su oscura cabellera se agitó con el viento y la luz de la luna invadió de golpe su rostro, confundiéndose con su pálida expresión. Sólo entonces se pudieron distinguir los humedecidos ojos vivaces ―los humedecidos ojos perfectos―; los cálidos ojos proyectados desde alguna sustancia imperecedera.
Él no podía siquiera suponer que la tenía tan cerca, llorando; que había sido ella precisamente la que le salvó la vida hacía apenas unos minutos. Que lo venía incluso acompañado desde la hora misma de su propio deceso.
No intuía que su esposa, de pie junto a la ventana, lo venía consolando. Acompañando.
No lo pensó dos veces. Hablando de las niñas, en voz alta, se sobrepuso al dolor, y experimentó ―sin pretenderlo― alguna particularidad equivalente al sosiego. Continuó después murmurando: «Más allá de nosotros… Más allá de la vida», mientras caminaba.
Ella se desvaneció repitiendo, una y otra vez, como dándole valor: «Más allá».
Todos están invitados a nuestra presentación de relanzamiento. Como saben, en un primer momento sería en el Auditorio de la Alianza Francesa, sin embargo por motivos que escapan al control de los organizadores, se cambió de lugar. Posteriormente, el evento sería llevado a cabo en SUNARP, sin saber que este hermoso auditorio ha sido, a última hora, destinado para ampliar las oficinas de dicha empresa, dejando casi en el aire toda la ceremonia.
Gracias al poeta Julio Fernández Bartolomé, se consiguió el auditorio del Gloria Plaza Hotel (en la esquina de Virgilio Dallorso y Grau). Su generosidad con SIGNOS no tiene límites, pues al enterarse de todos los problemas sucedidos, me dijo a través de una llamada telefónica que él mismo iría a dicho hospedaje y separaría el auditorio. Ahí estaremos el sábado 18 de setiembre, a horas 8 de la noche, relanzando el Grupo. Se leerá poesía, se mostrará los libros publicados de los integrantes hasta el momento, se mostrará el historial fotográfico del grupo, y habrá la confraternidad sincera que la literatura lambayecana se merece.
Los esperamos en este gran momento de nuestras vidas.
El Instituto para la formación de la lectura en el Perú (INFOLECTURA) con el patrocinio de la Municipalidad Distrital de Bernal, organiza la II FERIA DEL LIBRO DE BERNAL, la misma que se llevará a cabo del 24 al 26 de setiembre, cerrando las actividades de aniversario de este distrito, ubicado en la Provincia de Sechura, Región Piura. Este evento cultural permitirá fomentar la lectura y elevar la cultura de los habitantes del distrito de Bernal y toda la provincia de Sechura.
Esta II Feria del Libro lleva el nombre de SANTOS JUAN TUME PINGO, como un homenaje al hijo de este pueblo que trabajó por el desarrollo cultural de Bernal, siendo uno de los impulsores para la creación de la Biblioteca Pública de Bernal; promoviendo la calidad educativa a través de eventos pedagógicos con docentes y estudiantes; siendo uno de los creadores de la primera revista cultural de su pueblo: “Amanecer Bernalense”; aportando al rescate y difusión del folklore y las costumbres de Bernal; siendo un entusiasta integrante del equipo organizador de la I Feria del Libro de Bernal y la II Feria Internacional del Libro de Piura; y por su labor literaria que se reflejó en la constante publicación de cuentos, que junto a otros inéditos han sido reunidos en el libro “El canto de las lechuzas”, a publicarse póstumamente. Satos Juan Tume Pingo, hace un mes, partió a la eternidad dejando su ejemplo y su trabajo como derroteros para avanzar a la elevación cultural de los pueblos.
Este año contaremos con la presencia de una mayor cantidad de invitados, entre escritores, poetas, músicos y periodistas. Entre ellos tenemos:
Arequipa: Oswaldo Reynoso / Ayacucho: Sócrates Zuzunaga, Willy del Pozo, Grupo Musical Urpichallay / Cusco: Jonathan Chacón / Lima: Dante Castro, Carlos Rengifo, Julio Cabrejos, Giancarlo Andaluz, Marko Polo y Giuliana Llamoja / Chimbote: Ricardo Ayllón / Trujillo: Alejandro Benavides, Bethoven Medina, David Novoa, Gerson Ramírez, César Olivares y Oscar Ramírez / Cajamarca: Diómedes Morales / Piura: Juan Félix Cortés, Harold Alva, Teodoro Alzamora, Cosme Saavedra, Mario Morquencho, Fabián Bruno, Reynaldo Cruz, José Lalupú, Eugenio Amaya y Gilberto Vegas.
Hacemos la cordial invitación a toda la comunidad norteña del Perú, en especial a la region Piura, para darse cita a la Plaza Cívica “Ramón Castilla”, y vivir con entusiasmo estos tres días de actividades culturales en los que se ofrecerán presentaciones de libros, ofertas editoriales, promociones del plan lector, conferencias magistrales, talleres, actividades infantiles, expo-venta de libros, así como espectáculos musicales. Nuestra meta es congregar a más de tres mil visitantes entre autoridades, escritores, estudiantes de las diferentes instituciones educativas, profesores, grupos culturales y colectividad en general.
JORGE LUIS TUME QUIROGA Presidente de la Comisión Organizadora
