tag:blogger.com,1999:blog-387131442011-09-28T12:38:43.294-07:00Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.comBlogger491100tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-24858285424484549872011-04-29T09:47:00.000-07:002011-04-29T09:50:52.914-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><strong>Del viernes 29 de abril al&nbsp; viernes 6 de mayo se realizará la “Primera feria del libro joven” en el CENTRO CULTURAL ALBERTO QUINTANILLA de la Universidad Tecnológica del Perú, ubicado en Av. Petit Thouars 195.</strong></div><br /><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Esta iniciativa busca fomentar la lectura, promover el trabajo de las editoriales independientes, propiciar la interacción entre público, editores y escritores y generar nuevos espacios de intercambio cultural. Para dicho propósito se ha programado una serie de actividades culturales entre conversatorios, recitales de poesía y narrativa, conciertos acústicos de trova y rock, presentaciones de libros, etc.</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">EL INGRESO ES LIBRE</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">------</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">Aquí podrán encontrar mi libro <strong>CIUDADELIRIO&nbsp; </strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">y&nbsp;plaqueta <strong>DIVAGACIONES DE UN MAR ALCOHOLIZADO</strong></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><br /><br /><div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><br /></div><div class="MsoNoSpacing" style="margin: 0cm 0cm 0pt; text-align: left;"><strong>RÍMAC</strong><br /><br />Yo me molesto con la vida<br />— Y no sé por qué con ella—<br />Cuando paso el puente<br />y veo flotar cartitas de amor en heces por el río.<br />¿Suicidarse desde allí?<br />—¡Ni loco!—<br />Seguro la muerte no se animaría<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-oI6j1-oTpFg/TbrqLrEXy2I/AAAAAAAAAXI/VZu1bAMnkRo/s1600/ciudad.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" j8="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-oI6j1-oTpFg/TbrqLrEXy2I/AAAAAAAAAXI/VZu1bAMnkRo/s400/ciudad.jpg" width="258" /></a></div>a recoger mi alma confundida<br />entre toda esa mierda debajo congelada<br />donde el sol y el infinito<br />cierran los ojos para no reflejarse en las aguas.<br />Hasta he llegado a creer que mi reloj se malogró<br />y dejó de jadear, por hacerme el valiente<br />estando más de un minuto,<br /><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">con la esperanza de ver algún loto</div>entre esa nausea acuática.<br />Ningún arco-iris se atrevió<br />a defecar por esos lares,<br /><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">sólo las nubes que a veces escupen,</div>o algún borracho que micciona decadencia.<br />Si alguno de nosotros fuera pez,<br />estar en esos charcos sería:<br />cumplir cadena perpetua<br />encerrado en la comunión de todos los gases,<br />o respirar en la entraña de los estreñidos.<br />Yo me molesto mucho con la vida<br />cuando paso el puente y veo ese río,<br />como un portal parecido a los que salen<br />en las películas de ciencia-ficción:<br />este río es el portal que nos aborta<br />hacia el vomito infinito<br />de dios.<br /><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; &nbsp;&nbsp; 2<br /><br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ve... pobre muchacho carajo <br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;después de ganar tan bien en esa petrolera <br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/-ahFHYEW0nC0/TbrpBpHGPeI/AAAAAAAAAXE/YDTFedfFqlQ/s1600/divagaciones.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" j8="true" src="http://4.bp.blogspot.com/-ahFHYEW0nC0/TbrpBpHGPeI/AAAAAAAAAXE/YDTFedfFqlQ/s400/divagaciones.bmp" width="310" /></a></div>ahora anda así fregao <br />después de andar tan bien vestido <br />siempre acompañado de alguna muchacha bonita<br />ahora ve cómo anda <br />sin zapatos <br />todo sucio y flacuchento como perro zarrapastroso <br />atormentado de hecatombes y delirios <br />como la braveza del mar anda de aquí p’allá <br />pidiendo monedas o robando en las esquinas <br />anda con las rodillas el pobre muchacho <br />que a veces no le queda otra que refregar <br />su desgastado pecho por las calles del pueblo <br />dejando su sarna su sangre sus pulgas <br />perdiéndose en un charco de toxinas <br />y ladridos que le tuercen los nervios <br />pobre muchacho <br /><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">el humo lo tiene así </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">ya ves hijo mío así estás tú </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">la poesía es una maldita droga </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">es la fulana que se te pega como garrapata al cuerpo </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">y te chupa la verga la billetera y luego el alma </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">pero tú quieres andar en tu propia porción<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;de&nbsp;&nbsp;libertad&nbsp;amurallada </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;todo taciturno como una palmera jorobada </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; que mira el suelo y se pierde en su sombra </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; hijo ten cuidado en no torcerte mucho y caer </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; ay muchacho </div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;">&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; pobre muchacho carajo</div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-2485828542448454987?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-44026708032270509362011-04-25T08:56:00.000-07:002011-04-25T08:56:51.655-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-MYcEUM9qw4c/TbWXNrfunHI/AAAAAAAAAW4/0C-6MH-zWy0/s1600/flyerferiamailing.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="372" i8="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-MYcEUM9qw4c/TbWXNrfunHI/AAAAAAAAAW4/0C-6MH-zWy0/s640/flyerferiamailing.png" width="640" /></a></div><br />Del viernes 29 de abril al viernes 6 de mayo se realizará la “Primera feria del libro joven” en el CENTRO CULTURAL ALBERTO QUINTANILLA de la Universidad Tecnológica del Perú, ubicado en Av. Petit Thouars 195.<br /><br />Esta iniciativa busca fomentar la lectura, promover el trabajo de las editoriales independientes, propiciar la interacción entre público, editores y escritores y generar nuevos espacios de intercambio cultural. Para dicho propósito se ha programado una serie de actividades culturales entre conversatorios, recitales de poesía y narrativa, conciertos acústicos de trova y rock, presentaciones de libros, etc.<br /><br />Entre los sellos editoriales participantes están: Tranvías, Azul, Lustra, Borrador, Estruendomudo, Mesa Redonda, Magreb, Paracaídas, Pájaros en los cables, Fantoma, Polifonía; de provincias Cascahuesos, Orem y Ornitorrinco y las revistas: TXT, Carboncito, Ónice y Estereograma.<br /><br />Escritores y artistas invitados: Miguel Ildefonso, Javier Arévalo, Paul Guillén, Carlos Lavida, Magali Luque, Puerto tres, Carmen Escobar, Giancarlo Huapaya, Cecilia Podestá, Victor Ruiz, Juan Pablo Mejía, Karina Valcárcel, Mario Morquencho, Jorge Flores, Pierre Castro, Sandra Suazo, entre otros.<br /><br />El ingreso es libre a todas las actividades.<br /><br /><strong>PROGRAMA DE ACTIVIDADES </strong><br /><br /><strong>Viernes 29 de abril</strong><br /><br />Auditorio 28 de noviembre<br />• Literatura y nuevos soportes <br />7:00 p.m.<br />Participan: Sandra Suazo, Giancarlo Huapaya y Pierre Castro.<br /><br />• Música en vivo <br />8:00 p.m.<br />Participa: Magali Luque<br />----------------------------------<br /><br /><strong>Sábado 30 de abril</strong><br /><br />CC. Alberto Quintanilla<br />• Café y poesía: Conversaciones sobre la lírica en el Perú <br />7:00 p.m.<br />Participan: Miguel Ildefonso y Paul Guillén<br />Modera: John Martínez<br /><br />• Presentación del libro “Divina Danza” de Néstor Málaga<br />Participan: José Luis Córdova<br />A cargo de Cascahuesos Editores<br />------------------------------------<br /><br /><strong>Lunes 2 de mayo</strong><br /><br />CC. Alberto Quintanilla<br />• Café con editores: Edición independiente, el caso peruano <br />8:00 p.m.<br />Participan: José Luis Córdova (Casacahuesos Editores) y Juan Miguel Marthans (Mesa Redonda)<br />Modera: Víctor Ruíz (Lustra Editores)<br />-----------------------------------<br /><br /><strong>Martes 3 de mayo</strong><br /><br />CC. Alberto Quintanilla<br />• Presentación del libro “Las aventuras de Supermanco” de Renato Farfán<br />8:00 p.m.<br />Participan: Melissa Patiño y Piero Montaldo<br />A cargo de Azul Editores<br />-----------------------------------<br /><br /><strong>Miércoles 4 de mayo.</strong><br /><br />CC. Alberto Quintanilla<br />• Música &amp; poesía <br />8:00 p.m.<br />Participan: Puerto 3, Mario Morquencho, Karina Valcárcel, Jorge Flores <br />y Juan Pablo Mejía<br />Organiza: Fantoma Producciones<br />-----------------------------------<br /><br /><strong>Jueves 5 de mayo</strong><br /><br />CC. Alberto Quintanilla<br />• Café con editores de revistas <br />7:00 p.m.<br />Participan: Javier Suarez (TXT) y Paulo Peña (Estereograma)<br />Modera: Jesús Zavala (Ónice)<br /><br />• Presentación del libro “Aftersun” de René Llatas Trejo <br />8:00 p.m.<br />Participan: Víctor Ruíz y Alessandra Tenorio<br />A cargo de Lustra Editores<br />-----------------------------------<br /><br /><strong>Viernes 6 de mayo</strong><br /><br />CC. Alberto Quintanilla<br />• Café con narradores <br />7:00 p.m.<br />Participan: Carmen Escobar y Javier Arévalo<br />Modera: Pedro Casusol<br /><br />• Especial Estación de papel: Trova &amp; poesía <br />8:00 p.m.<br />Participan: Trovadores de Canto Rodado<br />A cargo de Paco Mejorada y Karina Valcárcel (Canto rodado, Radio Nacional del Perú) <br />-- <br /><br /><br /><br />Karina Valcárcel<br />Organizadora de la 1era Feria del libro joven de Lima<br />Prensa y comunicaciones<br />Telf: 999 242806<br /><br /><a href="mailto:fantomaproducciones@gmail.com">fantomaproducciones@gmail.com</a><br /><br /><a href="http://1eraferiadellibrojoven.blogspot.com/">http://1eraferiadellibrojoven.blogspot.com/</a><br />-------------------------------------------------<br /><br />Área de Imagen Institucional y RR.PP<br />Casa de la Literatura Peruana<br />Antigua Estación de Desamparados<br />Jr. Ancash 207, Centro Histórico de Lima<br />Telf: 426 2573- Anexo 103<br /><br /><a href="http://www.casadelaliteratura.gob.pe/">http://www.casadelaliteratura.gob.pe/</a><br /><br /><a href="http://karinavalcarcel.blogspot.com/">http://karinavalcarcel.blogspot.com/</a><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4402670803227050936?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-71696211298916685472011-04-25T08:40:00.000-07:002011-04-25T08:43:39.579-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/-zRzi2BbBE3s/TbWUQkbolDI/AAAAAAAAAW0/8PCLpsYENxY/s1600/AFICHE_CICLON_ABRIL.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" i8="true" src="http://3.bp.blogspot.com/-zRzi2BbBE3s/TbWUQkbolDI/AAAAAAAAAW0/8PCLpsYENxY/s400/AFICHE_CICLON_ABRIL.jpg" width="210" /></a></div><br /><br />La Asociación Cultural “Kaypi Kani” dirigida por Matilde Granados y el “Ciclón de Poesía” organizado por Juan José Soto tienen el agrado de invitar al recital poético denominado “Ciclón de Abril”, a llevarse a cabo el viernes 28 de abril en el auditorio de la Alianza Francesa – Chiclayo, sito en la calle Juan Cuglievan 644, Chiclayo.<br /><br />PARTICIPAN:<br /><br />Isabel Matta Bazán es autora de los poemarios “Soledad Nuestra” (1999) y “Reina Moribunda” (2005) y ganadora de los Juegos Florales del Pedagógico San Marcos (2000) y del concurso EROS de poesía de la región Puno (2005)<br /><br />Ronald Calle ha publicado los poemarios "Agonía Compartida" (2007) y "Abandono del Hastío" (2010). Obtuvo el Primer Premio Regional de Poesía 2006 y el Premio Internacional "A Quijotear"- Melilla, España (2005).<br /><br />Rosakebia Estela a pesar de tener su producción poética inédita ha obtenido el Primer puesto del “XI Concurso Regional de Poesía”, Juegos Florales Municipales- Chiclayo – 2009; Primer puesto Concurso Poesía Taiwán, 2010; Primer puesto VII Concurso Internacional Literario Conglomerado Cultural “José Eufemio Lora y Lora &amp; Juan Carlos Onetti 2010; Tercer puesto en el I Concurso Internacional de Nano Literatura, Venezuela, 2010; Primera Mención Honrosa, Premio Nacional de Poesía Ciudad de Huamachuco, 2010; y Ganadora del Concurso Internacional de Poesía Latin Heritage Foundation, 2011.<br /><br />Fernando Odiaga ha publicado poemas sueltos en las revistas “Cometa de papel” de Arequipa y el fancine “De cabeza” de Chiclayo. La mayor parte de su producción permanece inédita.<br /><br /><br />--<br />Publicado por Blogger para <a href="http://lacasadelabelladurmiente.blogspot.com/2011/04/ciclon-de-abril.html">La casa de la bella durmiente</a> </div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7169621129891668547?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-80474570732491082262011-04-20T07:36:00.000-07:002011-04-20T07:36:32.355-07:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div style="text-align: center;">NOTA DE PRENSA</div><div style="text-align: center;">Con el ruego de su difusión y asistencia:</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">Audiovisuales, música y lectura juntos</div><div style="text-align: center;">1ERA FERIA DEL LIBRO JOVEN EN LIMA</div><div style="text-align: center;">Evento reunirá a quince casas editoras de Lima y provincias</div><div style="text-align: center;"><a href="http://1eraferiadellibrojoven.blogspot.com/">http://1eraferiadellibrojoven.blogspot.com/</a></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Del viernes 29 de abril al viernes 6 de mayo se realizará la “Primera feria del libro joven” en el CENTRO CULTURAL ALBERTO QUINTANILLA de la Universidad Tecnológica del Perú, ubicado en Av. Petit Thouars 195.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Esta iniciativa busca fomentar la lectura, promover el trabajo de las editoriales independientes, propiciar la interacción entre público, editores y escritores y generar nuevos espacios de intercambio cultural. Para dicho propósito se ha programado una serie de actividades culturales entre conversatorios, recitales de poesía y narrativa, conciertos acústicos de trova y rock, presentaciones de libros, etc.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Entre los sellos editoriales participantes están: Tranvías, Azul, Lustra, Borrador, Estruendomudo, Mesa Redonda, Magreb, Paracaídas, Pájaros en los cables, Fantoma, Polifonía; de provincias Cascahuesos, Orem y Ornitorrinco y las revistas: TXT, Carboncito, Ónice y Estereograma.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Como antesala al evento, se realizará una conferencia de prensa el JUEVES 28 de abril a las 7:00 p.m., donde se presentará el programa completo de actividades y posteriormente habrá un conversatorio de poetas editores. </div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Escritores y artistas invitados: Miguel Ildefonso, Paul Guillén, Carlos Lavida, Magali Luque, Puerto tres, Carmen Escobar, Giancarlo Huapaya, Cecilia Podestá, Victor Ruiz, Juan Pablo Mejía, Karina Valcárcel, Mario Morquencho, Jorge Flores, Pierre Castro, Sandra Suazo, entre otros.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">El ingreso es libre a todas las actividades.</div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Para mayor información comunicarse con la Srta. Karina Valcárcel, responsable de prensa e imagen de la organización, a los teléfonos: 999 242 806 – 564 4576 o a los correos: fantomaproducciones@gmail.com - kara.valcarcel@gmail.com</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/-oKmQrPLLQO8/Ta7u4JC5S9I/AAAAAAAAAWw/RZ6VXL90dAM/s1600/1lj.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" i8="true" src="http://1.bp.blogspot.com/-oKmQrPLLQO8/Ta7u4JC5S9I/AAAAAAAAAWw/RZ6VXL90dAM/s400/1lj.bmp" width="335" /></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-8047457073249108226?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-62364697813815992742011-02-23T06:32:00.000-08:002011-02-23T06:32:02.202-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/-FArZS11qlmI/TWUZtC0MhvI/AAAAAAAAAWs/KZ4lb-x6lwQ/s1600/poesia.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" j6="true" src="http://2.bp.blogspot.com/-FArZS11qlmI/TWUZtC0MhvI/AAAAAAAAAWs/KZ4lb-x6lwQ/s640/poesia.jpg" width="640" /></a></div>EL AEDA LAMBAYECANO ERNESTO ZUMARÁN PRESENTA LIBRO DE POESÍA MAÑANA MIÉRCOLES EN BOHEMIOS CAFÉ-BAR <br /><br />Nota de Prensa.-<br /><br />Este miércoles se presentará el segundo poemario del poeta Ernesto Zumarán, Los templos ausentes (Ediciones Prometeo Desencadenado, Chiclayo 2011). La cita será en Bohemios café bar, a las 8 p.m. La presentación estará a cargo de Bethoven Medina y Karina Bocanegra.<br /><br />En palabras del vate lambayecano y editor del poemario en cuestión, Stanley Vega: "En Los templos ausentes, segundo poemario de Ernesto Zumarán, la palabra adquiere la forma de una prolongada oración en medio de las dunas. Cada imagen que surge es casi una dolorosa fantasmagoría. En sus versos habita el agobio que causa toda partida definitiva. Y es que cada ser amado, a la hora de morir, se convierte precisamente en un templo, aquel enardecido Templo Ausente que parece encontrarse en ese ansiado cíclico tránsito que va del desierto a la palabra, donde el recuerdo apenas urde un resquicio de luz, y donde también los efluvios inciertos de la noche eligen su propio camino hasta hallar en él lo que tiene de vastedad, lo que tiene de sueño, lo que tiene de olvido"<br /><br />Ernesto Zumarán perteneció junto a los poetas Joaquín Huamán Rinza, Luis Antonio Noblecilla y Carlos Becerra, al Círculo Literario “Argos”. Ha escrito los poemarios Todavía el paraíso, De prófugos y vigilias, Las ciudades sin nombre (poemas en prosa) y Libro del Umbral. En narrativa, el libro de cuentos Ninguna historia que contar y la novela corta Las últimas tinieblas. Miembro fundador de la revista de Literatura, Ideas y Sociedad Entera Voz. Ha obtenido diversos premios literarios entre los que se puede mencionar, Primer Puesto en los II Juegos Florales Universitarios, otorgado por la Universidad Nacional “Pedro Ruiz Gallo” (1995); Mención Honrosa en el VIII concurso “Poeta Joven del Perú” (1995); Finalista de la XII Bienal de Poesía “Premio Copé de Poesía 2005”; Segundo Puesto en el II Concurso Internacional de Poesía “Javier Heraud”, organizado por la Fundación Yacana (2009). Los poemas del reciente libro han sido escritos en el período 1996 – 1999.<br /><br />La editorial independiente “Prometeo Desencadenado” viene efectuando una labor encomiable en cuanto a autores nobeles se refiere, entre sus títulos publicados figuran: “Para oír el Solfeo exiguo de mi cuerpo” de Matilde Granados (Chiclayo), “El rojo placer de las flores” Dandy Berrú (Chiclayo), “Mitos y Leyendas de Kañaris” de Joaquín Huamán Rinza (Chiclayo), “Voces de Acunta” de Videlmo Núñez Tarrillo (Chota), “Prosternación” y “Rain” de Karina Bocanegra Salcedo (Trujillo), “Sombras en el Horizonte” de Kessler Gálvez (Trujillo), “Olor a Bruma” de David Núñez (Trujillo, reside en Venezuela), “Poesía Libre” de Roger Torres (Trujillo).<br /><br />Tenga en cuenta: Bohemios Café Bar se encuentra ubicado en el Jr. Pizarro #274 / La cita es mañana miércoles 23 de febrero en el marco de recitales de Poesía que organiza Infolectura desde hace un año. Con la presentación del poemario de Zumarán queda inaugurada la 2da. Temporada de Poesía de Miércoles 2011. <br /><br />FUENTE: <a href="http://cafesideral.blogspot.com/2011/02/el-aeda-lambayecano-ernesto-zumaran.html">CAFE SIDERAL</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-6236469781381599274?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-80450411953938731482011-02-03T11:24:00.000-08:002011-02-03T11:24:26.778-08:00<div dir="ltr" style="text-align: left;" trbidi="on"><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cuser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cuser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Cuser%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link> <m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Cambria Math"; panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; mso-font-charset:1; mso-generic-font-family:roman; mso-font-format:other; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:0 0 0 0 0 0;} @font-face {font-family:Calibri; panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-unhide:no; mso-style-qformat:yes; mso-style-parent:""; margin-top:0cm; margin-right:0cm; margin-bottom:10.0pt; margin-left:0cm; line-height:115%; mso-pagination:widow-orphan; font-size:11.0pt; font-family:"Calibri","sans-serif"; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:Calibri; mso-fareast-theme-font:minor-latin; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi; mso-ansi-language:ES-PE; mso-fareast-language:EN-US;} .MsoChpDefault {mso-style-type:export-only; mso-default-props:yes; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-ascii-theme-font:minor-latin; mso-fareast-font-family:Calibri; mso-fareast-theme-font:minor-latin; mso-hansi-font-family:Calibri; mso-hansi-theme-font:minor-latin; mso-bidi-font-family:"Times New Roman"; mso-bidi-theme-font:minor-bidi; mso-ansi-language:ES-PE; mso-fareast-language:EN-US;} .MsoPapDefault {mso-style-type:export-only; margin-bottom:10.0pt; line-height:115%;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><br /><div class="MsoNormal"><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Paracaídas Editores presenta el poemario “<i><span style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">Nuevas recetas para viejos problemas” </span></i>&nbsp;&nbsp;del autor Gianfranco Solís. El libro muestra un formato novedoso que consiste en una libreta (tal y como los recetarios médicos) cuyas hojas, con los poemas impresos, son desglosables. &nbsp;De esta forma el escritor intenta generar interacción con el lector, lo invita por ejemplo a escribir su propia cadena de odio en uno de los textos que abre el libro.&nbsp; La idea se completa con el siguiente pedido: Desglosa tu propia cadena y entrégala.&nbsp; <o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">La presentación se llevará a cabo el día &nbsp;viernes 4 de febrero a las 7:30 de la noche, en el Pub Taberna “Cantares” ubicado en &nbsp;Alcanfores 373, Miraflores (a 2 cuadras de Larco y Benavides). Luego habrá un breve concierto a cargo de la banda del autor.&nbsp; Los comentarios estarán a cargo&nbsp; de Juan Pablo Mejía, editor del libro y de la poeta y gestora cultural, Karina Valcárcel. La entrada es libre.<br /><br />Gianfranco Solís (Lima, 1978). Comunicador, músico, padre y escritor. Fue director del Fanzine Literario “Heridita”, creador de la feria&nbsp; “La Garrapata”, organizador del festival “Léeme” y perteneció al equipo de producción del grupo de Arte “Raza Peruana”. Fue vocalista&nbsp; y compositor de la banda de rock “Irreversible”. Ahora se presenta bajo el nombre “El gato y yo “en un proyecto acústico de música trova.<o:p></o:p></span></div><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><o:p></o:p></span> <br /><div class="MsoNormal"><u><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;">Para mayor información comuníquese con nosotros:</span></u><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /><br />Contacto: Juan Pablo Mejía<br />Paracaídas Editores<br />paracaidas.editores@gmail.com<br />T. 988424758</span></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TUsAfmH6_rI/AAAAAAAAAWo/23dQ7qEMg2E/s1600/flyer.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="260" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TUsAfmH6_rI/AAAAAAAAAWo/23dQ7qEMg2E/s400/flyer.png" width="400" /></a></div><div class="MsoNormal"><span lang="ES-PE" style="font-size: 12pt; line-height: 115%;"><br /></span><span lang="ES-PE">&nbsp;</span></div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-8045041195393873148?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-3487123352996473842011-01-16T16:45:00.000-08:002011-01-16T17:46:21.053-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOXg3jkV6I/AAAAAAAAAWM/-BBvkkFFwBA/s1600/1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOXg3jkV6I/AAAAAAAAAWM/-BBvkkFFwBA/s640/1.jpg" width="556" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOXyAetZ5I/AAAAAAAAAWU/IMiy0-gBaD8/s1600/1+001.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="529" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOXyAetZ5I/AAAAAAAAAWU/IMiy0-gBaD8/s640/1+001.jpg" width="640" /></a></div><br /><br /><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOYEC1_3WI/AAAAAAAAAWY/I114TftWoiE/s1600/1+002.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="523" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOYEC1_3WI/AAAAAAAAAWY/I114TftWoiE/s640/1+002.jpg" width="640" /></a></div><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><m:smallfrac m:val="off"> <m:dispdef> <m:lmargin m:val="0"> <m:rmargin m:val="0"> <m:defjc m:val="centerGroup"> <m:wrapindent m:val="1440"> <m:intlim m:val="subSup"> <m:narylim m:val="undOvr"> </m:narylim></m:intlim> </m:wrapindent> </m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><br /><div align="center" class="MsoNormal" style="text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOYYGgFZ-I/AAAAAAAAAWc/F9aYXBW4XUU/s1600/1+003.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="475" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOYYGgFZ-I/AAAAAAAAAWc/F9aYXBW4XUU/s640/1+003.jpg" width="640" /></a><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOXkn9Q6NI/AAAAAAAAAWQ/69rg-NGkTFE/s1600/1+004.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOXkn9Q6NI/AAAAAAAAAWQ/69rg-NGkTFE/s640/1+004.jpg" width="456" /></a></div><div style="text-align: center;"><br /><br /><u>La alegoría desoladora en la poesía de Mario Morquencho.</u></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><i>Ricardo Musse Carrasco.</i></div><div class="MsoNormal"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; El poeta lambayecano –y, mejor, amigo- César Boyd me remitió un trabajo poético, estructurado por cuatro poemas, titulado <i>divagaciones de un mar alcoholizado</i> de Mario Morquencho, integrante, como yo, del movimiento literario <i>Signos</i>, y, leyéndolo, arribé a la apremiante conclusión –impostergable, además-, que ya era hora de dedicarle unas cuantas palabras a uno de los mejores poetas que han emergido últimamente (a criterio mío, junto con Luber Ipanaqué, Fabián Bruno, Luís Gil, José Abad y el mismo César Boyd) en la literatura peruana.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; En sus poemas incursionan, ensamblándose con una fluyente convergencia rítmica, y no obstante entreverar disímiles voces, distintos registros que, armoniosamente, se afincan dentro de una misma superficie ficcional; los que, a su vez, a medida que discurre el entretejido discursivo, van encapsulando las imágenes en un unitario panorama verbal. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; El poeta desborda sus versos con una desencadenante finalidad: establecer, así de simple, reveladoras analogías. Las metáforas que pronuncia son tan desnudas a nuestras percepciones, que tan pronto las leemos las decodificamos sin necesidad de abstraernos, pues están desprovistas de difusos hermetismos, y es allí donde reside el concreto magnetismo de su poesía.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; Mario Morquencho, pues, oraliza de un modo tan entrañable que humaniza los objetos y los referentes; escribiendo sin retórico esfuerzo, emergen las palabras naturalmente, y no parando de hablar hasta el extremo que la incontinencia se hace tan impúdicamente confesional, revelando descarnadas identidades, profiriendo hasta tambalearse, desinhibiéndose y alcoholizándose de revulsivas melancolías.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; Desbordados hacia estas líricas orillas, los versos dejan escapar, entre sus oceánicas textualidades, sollozos, que, a pesar del divertimiento de las rimas, todo se inunda de &nbsp;tristezas que acongojan, de manera irremediable, nuestras lúgubres almas. </div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; Empero, el coloquialismo de Mario Morquencho no es tan horazeriano como creíamos (aunque tiene sí algunos decisivos rasgos), pues a contracorriente de su palmaria narratividad se filtran en ella, también, una <i>virtualidad </i>connotativa que singulariza su voz estilística. &nbsp;&nbsp;</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">&nbsp;&nbsp; En fin, estas son, insoslayablemente, mis últimas palabras: Mario, eres un poeta predestinado de la putamadre; lo único que me queda aconsejarte (si es que cabe esto en estos tiempos de insolencias y cinismos postmodernos), es que mientras vayas creciendo humanamente, es igualmente imprescindible que te vayas imbuyendo, de manera progresiva, una íntegra moralidad artística.</div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;">Sullana, 12 de enero de 2011.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-348712335299647384?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-25411459585434404482011-01-16T16:18:00.000-08:002011-01-16T16:20:21.343-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOKii6ZwkI/AAAAAAAAAVc/wgP-TU6_Qrs/s1600/entrevista.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TTOKii6ZwkI/AAAAAAAAAVc/wgP-TU6_Qrs/s320/entrevista.jpg" width="248" /></a></div><br /><br /><b>Hora de Lucha</b><br /><i>Polémica encuesta desata guerra lírica entre Hora Zero y los "letratenientes".</i><br />CUANDO CARE­TAS 2159 (a ini­cios de diciembre 2010) publicó los resulta­dos de la <a href="http://sol-negro.blogspot.com/2010/11/resultados-antologia-consultada-de-la.html">Encuesta Consultada</a> ya mencionaba una posible polémica. Y así fue. Antes de que acabe el año, Tulio Mora y Jorge Pimentel firmaron la carta '<a href="http://sol-negro.blogspot.com/2010/12/una-encuesta-cobarde.html">'Una encuesta cobarde"</a>. Carlos López Degregori, Luis Chueca, Jose Güich y Alejandro Susti respon­dieron con <a href="http://sol-negro.blogspot.com/2011/01/declaraciones-y-aclaraciones.html">"A propósito de la infamante "carta abierta..."</a>. Una reciente réplica se titula <a href="http://sol-negro.blogspot.com/2011/01/balada-de-la-cuatrinka-que-se-dispara.html">"Balada a la cua­trinka que se dispara a los pies (o por favor voten por mí)"</a>.<br /><br />¿Por qué tanto lío? Los de Hora Zero, a pesar de que varios de ellos son mencionados entre los elegidos, ponen en duda la metodologia y señalan que las reglas de juego esta­blecidas no se respetaron. Los 4 intelectuales, por su lado, califican esos argu­mentos como falsos y difamatorios.<br /><br />CARETAS buscó a los protagonistas. López Degre­gori se excusó porque se encontraba de viaje y por­que, senaló, su carta esta­blece claramente la posición de los integrantes del Insti­tuto de Investigaciones de la Universidad de Lima.<br /><br /><i><b>-Sr. Mora, se ha dicho que Ud. se ha aprovechado de la bondad del Sr. Pimentel para que firme la carta.</b></i><br /><b>-Jorge Pimentel:</b> Estás hablando con un horazeria­no. No soy como esa gente mediocre que se ampara en la universidad para existir. Yo deberia estar tranquilo porque estoy en el ránking. Pero no me interesa estar en antologías porque mi poesía se defiende sola.<br /><br /><b>-Tulio Mora:</b> No, pues. Cómo yo voy a hacer firmar. Mira su capacidad de indig­nación. Si hubiera sido algo preparado también le hubié­ramos pedido que firme a Verástegui. No fue así!.<br /><br /><b><i>-Sr. Pimentel, ¿Ud. se autoex­c1uyó previamente de participar de la encuesta porque en ante­riores ensayos ellos ninguneaban su obra?</i></b><br /><b>-</b> No. Fue porque la poesía no es marketing. ¿Tú te imaginas a Rimbaud, Lau­treamont, Artaud, haciendo encuestas?<br /><br /><b><i>-¿Uds. dudan de que exista una comunidad literaria calificada?</i></b><br /><b>-T. M.:</b> Cómo se le puede llamar calificada, si allí hay un sujeto que en San Marcos quemó libros de Watanabe, de Pimentel y míos.<br /><br /><b><i>-¿Quién?</i></b><br /><b>-</b>Ruben Quiroz. Lo hizo porque fuímos jurado en un concurso de la Católica y no le dimos el premio.<br /><br /><i><b>-Uds. hablan de amiguismo y de un pacto bajo la mesa. Ellos exigen nombres. </b></i><br /><br /><b>-T. M.:</b> Blanca Varela lo dijo en la revista <i>Casa de Citas</i>: "son como pulgas que saltan de una universidad a otra".<br /><br /><b><i>-¿Quienes son?</i></b><br /><b>-J. P.:</b> Chueca y Degregori son los operadores de una mafia que viene de Estados Unidos.<br /><br /><b><i>-¿Quienes son los capos?<br /></i>-J.P.:</b> Mazzotti y Chirinos... Mira, todo este asunto de las encuestas comenzó con una que hizo <i>Hueso Húmero</i>.<br /><br /><b>- T. M.:</b> Es el precedente. Siempre salen los consabidos, desde Vallejo a Cisneros. Pero en la última, no aparece Car­los Geman Belli, que es el poeta vivo más importante del Perú. ¿No te parece estúpido?<br /><br /><b>-J.P.:</b> Hay otra encuesta que hacen Lauer y Montal­betti comiendo sushi: <i>¿Hola, cómo estás? ¿Que te parece si ponemos a este poeta? No! ¡Ese no! Estoy comiendo sushi, te recomiendo este restaurante!</i> ¿Por qué no se comen una qui­nua atamalada para que se les abra el cerebro?<br /><br /><i><b>-¿Con qué resultado queda­rían satisfechos?</b></i><br /><b>-T. M.:</b> La U. de Lima, por su prestigio, debería detener la publicación de esta farsa. <b><i>(Juan Carlos Méndez)</i></b>.<br /><br /><br /><span style="font-size: 180%;"><b><span style="color: red;">Aquí Si Hay Poesía</span></b></span><i>En el mar nadan los peces / en el aire vuelan los pájaros/ mi suegra me prepara un pie de manzana/ contemplo un lago en Coneccticut / los cisnes beben agua / yo lloro</i>.<br /><br />Recita Jorge Pimentel para referirse a la poesia peruana actual. La razón es que muchos poetas se han refugiado en campus universitarios gringos para trabajar de profesores. CARETAS les preguntó si no era el caso del ex horazeriano Róger Santiváñez: "No -respondió Mora-. Él enseña en un college y está difundiendo la poesía de Hora Zero allá".<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-2541145958543440448?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-82144916598386595082010-12-28T12:00:00.000-08:002010-12-28T12:03:28.469-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TRpBrTz1DkI/AAAAAAAAAVY/oqjlw-qqtrI/s1600/literatura.gif" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="236" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TRpBrTz1DkI/AAAAAAAAAVY/oqjlw-qqtrI/s320/literatura.gif" width="320" /></a></div>Toda propuesta de ranking bibliográfico anual, es un fracaso. Y es que su resultado, como ocurre con las antologías en literatura o con las encuestas en política, deja casi siempre a los lectores un regusto a arbitrariedad. Por eso vale aclarar que lo que pongo a continuación es escasamente un recuento, solo el reporte de los títulos nacionales leídos este año, en la esperanza de que a alguien se le haya escapado alguno y lo tenga presente en su lista de lecturas rezagadas.<br /><div align="justify"><br />En <b style="background-color: black; color: orange;">novela</b><span style="background-color: black; color: orange;">,</span> debe tomarse en cuenta la insólita impresión que deja el trío constituido por El espanto enmudeció los sueños (Arteidea), de Walter Lingán, Cadena perpetua (Pasacalle), de Harol Gastelú, y La novia de Corinto. El regreso de Sarah Ellen (Altazor), de Carlos Calderón Fajardo, pues concuerdan en la condición de encierro político de sus protagonistas. La versión y la voz impuesta por los autores sobre cada uno de ellos son desiguales (es verdad), pero vale la pena “oír” la interioridad de sus almas desde esa otra interioridad producida por su calidad de presos políticos de la subversión, y captar de primera mano el sarcasmo (en la novela de Lingán), la morriña (en la de Gastelú) y la afectación psicológica (en la de Calderón) que asignan (juntas) la certeza de que la reciente novelística de violencia política se dinamiza y se traslada a un espacio más intimista y aislado.</div><br /><div align="justify">Estas tres novelas podrían conjugar cómodamente con La niña de nuestros ojos (Arteidea), de Miguel Arribasplata Cabanillas, que nos aproxima sin el menor escrúpulo al accionar de un comando subversivo en la sierra del país desde las entrañas mismas de aquel. La visión del autor, amplia y minuciosa, la convierte sin duda en lectura inaplazable. Y como ya estoy trepado en el rubro de la violencia, merece mención especial Luis Pardo. Noticias del gran bandido (Bruño), de Óscar Colchado Lucio, quien retoma la vida y hazañas del mítico bandolero ancashino para entregar esta vez una versión ficcional más dúctil, en la cual ingresan con facilidad especies narrativas como el testimonio y la crónica. Dentro de este talante temático se inscribe Froilán Alama, la leyenda (Altazor), de Teodoro Alzamora, con un estilo nítidamente costumbrista, pero no menos importante en el balance ficcional de bandoleros peruanos.</div><br /><div align="justify">Arrastrado por la turbamulta mediática del Nóbel pasé también por El sueño del celta (Alfaguara), de Mario Vargas Llosa, que, imagino, muy pocos de los que están en el día a día deben haber dejado de lado, por eso solo queda decir que, sí pues, la escasa ambición técnica y aquel anticipo que exhibe su propuesta argumental, producen cierto desgano en el seguimiento del curso de la trama no obstante los picos logrados en la constitución sicológica de Casement y la incursión de éste en la zona del Putumayo. El año me deja todavía embarcado en la grata reedición de La violencia del tiempo (Punto de lectura), de Miguel Gutiérrez, novela que, por aquella vastedad erigida en la impetuosa y transgresora genealogía de los Villar, promete buenos momentos.</div><div align="justify"><br />Al cuento y la poesía, este año, les concedí menos tiempo. En <b><span style="color: orange;">cuento</span>,</b> no pasé de las lecturas de libros entregados por mi editorial (Ornitorrinco), entre los que dejo a sincera consideración Talión y otros cuentos de venganza, de César Olivares. Y de sellos ajenos, es importante la tenacidad de Carlos Saldívar en el desarrollo del cuento fantástico, por eso recomiendo sus Horizontes de fantasía (MB); mientras que La muerte y otras traiciones (Hipocampo), de Fernando Carrasco Núñez, resulta un buen termómetro para medir el nivel artístico de los cuentistas limeños contemporáneos. Rápidamente leí Migrafiti deutschland (Altazor), de César Rosales Miranda, volumen que sorprende por su versatilidad argumental y su buen posicionamiento en la narrativa peruana de migrantes.</div><br /><div align="justify">En <b style="color: orange;">poesía</b>, me quedo con la plasticidad temática de Mario Morquencho al momento de enfrentar su experiencia con la realidad de Lima. Ciudadelirio (Sol negro), por eso, es un libro en el que me interné con sumo interés; me sorprendió, asimismo, Horas de sirena (Paraj Churin – Hijos de la lluvia), del puneño Luis Pacho, que obtuviera el tercer puesto en el Concurso Nacional “Horacio”, con una propuesta verbal más audaz que su ópera prima, Geografía de la distancia (2004). No puedo prescindir, sin embargo, de la mención de Una piedra desplomada, de César Quispe Ramírez, y Cuarto vecino, de Oscar Ramirez, ambos conjuntos producidos por el sello que dirijo, los cuales, para no quedar como juez y parte, dejo a consideración del lector. No sin añadir que se trata de dos poemarios distinguidos internacionalmente.</div><br /><div align="justify">En <b style="color: orange;">narrativa juvenil</b>, las novelas Walac (Altazor) de Cosme Saavedra Apón y El dios araña (Pasacalle) de Ricardo Vírhuez Villafane, junto al volumen de cuentos La edad de oro (Casa Barbieri), de Johnny Barbieri, son, de cierta forma, aquel tipo de aventuras que llevan al joven lector hacia experiencias que funcionan como un mecanismo catalizador de su identidad. Con la salvedad de que Walac y El dios araña apelan a elementos fantásticos precolombinos (la leyenda del santuario de Walac, en Sechura, el primero, y la presencia de una divinidad en la Huaca de la Luna, en Trujillo, el segundo), los cuales traen consigo un grato impulso por el interés de nuestra personalidad cultural.</div><br /><div align="justify">Un par de libros de <b style="color: orange;">ensayos</b> quedan en mi mesa de noche: Ciro Alegría y la Amazonía peruana (Arteidea), de Manuel Marticorena Quintanilla, dueña de una estructura sencilla, mas no por ello de minuciosa incursión por esos parajes novelísticos en los que Alegría ingresa con éxito en nuestra selva. El segundo, Sasachakuy tiempo: Memoria y pervivencia (Pasacalle), de Mark R. Cox, que es en realidad una recopilación de ensayos sobre literatura de violencia política, importante para entender lo más reciente del proceso narrativo nacional. Ambos libros repasados ligeramente, mas con el merecimiento de una obligada relectura.</div><div align="justify"><br />Por último, resaltar la presencia de las <b style="color: orange;">antologías</b>. Este año solo llegaron a mi gabinete la monumental Antología personal: Escritores participantes en el IV Encuentro de Narradores Peruanos “Ciro Alegría”, editada en Cajamarca nada menos que en tres tomos; y, en un plano regional: Atravesando la nada. Antología de cuentos del grupo Isla Blanca (Mantícora), con la inquietante y esperanzadora presencia de novísimos narradores chimbotanos.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-8214491659838659508?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-66809115993068112302010-12-28T11:28:00.000-08:002010-12-28T11:28:37.265-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TRo6MQdJfEI/AAAAAAAAAVU/xCEB268-rK8/s1600/flyerrecital.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="289" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TRo6MQdJfEI/AAAAAAAAAVU/xCEB268-rK8/s640/flyerrecital.jpg" width="640" /></a></div><br />La Vieja Chismosa presenta Poesía y Cuento en el <span style="font-size: large;"><b>Delfus Bar (San Martín 587. Miraflores), Jueves 30 de diciembre. Hora 8 pm. </b></span><br /><br />Participan de la lectura:<br /><br />Laura Rosales,<br />Jorge Flores,<br />Karina Valcárcel,<br />Pierre Castro,<br />Thalía Tumes,<br />John Martinez,<br />Sandra Enciso,<br />Helí Paredes y<br />Diana Valdiviezo;<br /><br />bajo el nombre de "Malaletra" proyecto de publicación que vienen preparando para el año que viene.<br /><br />Luego del Recital:<br />Fiesta 80s<br />Música en vivo <br /><br />Entrada Libre<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-6680911599306811230?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-71563132514548824072010-12-18T10:20:00.000-08:002010-12-18T10:20:42.058-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQz6JgcS_DI/AAAAAAAAAVM/mQ4hwXHWejM/s1600/Hazzel_Yen2.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" n4="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQz6JgcS_DI/AAAAAAAAAVM/mQ4hwXHWejM/s320/Hazzel_Yen2.jpg" width="213" /></a></div>La escritora duranguense Hazzel Yen presentó su más reciente obra escrita denominada “Músicas rotas” frente a una nutrida audiencia que presenció tal hecho en Sala de Cabildos. <br /><br />La publicación pertenece a la Colección Centenario que el Instituto de Cultura del Estado de Durango (ICED) ha venido fomentando como un apoyo a los escritores locales, mientras que el Instituto Municipal del Arte y la Cultura (IMAC) promovió la presentación de la misma obra inscribiendo dicho evento en el Festival de la Ciudad Ricardo Castro 2010. <br /><br />La presentación fue comentada por los escritores Ernesto Oliveira y Gilberto Lastra, quienes dirigieron su admiración hacia la nombrada autora por crear una obra cargada de genuina poesía que aterriza diversos temas relacionados con el entorno actual. <br /><br />En entrevista a La Voz de Durango, Yen reveló sus inquietudes referentes a esta obra, la cual se compone de versos hechos poemas ligados a los sentimientos, al amor y a otras peculiaridades que invitan a la reflexión. <br /><br />“Músicas rotas es referente a los versos, a la poesía que es música; toda la creación y de lo que estamos rodeados para mí es música, es estar en armonía el verbo y el sonido y está hecho en esa sintonía”, explica la escritora. <br /><br />“Músicas rotas” desentraña un cambio de ciclo en la vida de Yen, quien asegura que la quietud de la música se rompe por el ajetreo constante de los cambios que actualmente experimenta el hombre, y esto, lo traduce a modo de un presagio donde prácticamente el ser humano está agotando todas sus posibilidades, lo cual puede conducirlo a un futuro desgarrador, por lo que es momento de reflexionar acerca de ello. <br /><br />La obra fue presentada por primera vez el pasado viernes 3 de diciembre a las 18:30 hrs. en Sala de Cabildos. Se enmarcó dentro de la gama de eventos del Festival Ricardo Castro 2010 que llevó a cabo el Instituto Municipal de Arte y Cultura (IMAC), en la que se contó con la presencia de reconocidos críticos locales de la literatura.<br /><br />HAZZEL YEN<br /><br />Hazzel Yen comienza a escribir desde la edad de siete años. Posteriormente asiste a diversos talleres de creación literaria llegando a publicar algunos poemas a la edad de trece años. Su obra se ha publicado en revistas electrónicas e impresas de México y de otros países.<br /><br />Ha realizado dos exposiciones gráficas de dibujo y participó en varias exposiciones colectivas. Actualmente es miembro del grupo literario Signos y de la Red de Escritores Independientes de Durango. Tiene tres libros inéditos: “Anatomía de las hadas”, “El otro reino” y “Laberintos de Sal”.<br /><br />Fuente: <a href="http://www.lavozdedurango.com/">http://www.lavozdedurango.com/</a><br /><br />Durango, México<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7156313251454882407?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-32519061811462452832010-12-10T10:10:00.000-08:002010-12-10T10:10:43.592-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQJtB5VNT4I/AAAAAAAAAVI/2Af8ls2Qg-s/s1600/Afiche%252Bde%252BGuardi%2525C3%2525A1n%252Bde%252BAcantilados%252B2.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQJtB5VNT4I/AAAAAAAAAVI/2Af8ls2Qg-s/s320/Afiche%252Bde%252BGuardi%2525C3%2525A1n%252Bde%252BAcantilados%252B2.jpg" width="217" /></a></div><br /><br />INSTITUTO RAÚL PORRAS BARRENECHEA<br /><br />LUNES 13 DE DICIEMBRE DE 2010<br />PRESENTACIÓN DEL LIBRO<br />GUARDIÁN DE ACANTILADOS DE JOE MONTESINOS ILLESCA<div align="justify"><br />El Instituto Raúl Porras Barrenechea se complace en invitar a la presentación del poemario Guardián de Acantilados de Joe Montesinos. Dicho evento se realizará el lunes 13 de diciembre de 2010 a las 7:00 p.m. en el Instituto Raúl Porras Barrenechea (Calle Colina 398, Miraflores - Alt. cuadra 52 de la av. Arequipa). Comentarán el libro Juan Carlos de la Fuente, Paul Guillén y Carlos Morales Falcón. Están todos invitados. INGRESO LIBRE. BRINDIS DE HONOR.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-3251906181146245283?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-53217631635547693902010-12-10T10:08:00.000-08:002010-12-10T10:08:17.823-08:00Hoy <span style="font-size: large;"><b>viernes 10 de diciembre a las 8 de la noche</b></span> se realizará la presentación del esperado cuarto poemario del poeta, narrador, periodista y blogger Víctor Coral. La cita es en el <span style="font-size: large;"><b>Bar Zela (Plaza San Martín - Centro de Lima)</b></span>. La edición ha estado a cargo de Paracaídas editores. Los presentadores serán José Pancorvo y Gino Roldán.<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQJsbcFudqI/AAAAAAAAAVE/QQbUFd3H4RY/s1600/vc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQJsbcFudqI/AAAAAAAAAVE/QQbUFd3H4RY/s320/vc.jpg" width="241" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-5321763163554769390?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-79600920721878723172010-12-09T09:10:00.000-08:002010-12-09T09:10:20.121-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQENV10bhoI/AAAAAAAAAVA/wPFVrYJ5ISc/s1600/Albazos+logo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" n4="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TQENV10bhoI/AAAAAAAAAVA/wPFVrYJ5ISc/s1600/Albazos+logo.jpg" /></a></div><br />Este jueves 9 de diciembre a las 7:00pm<br />Albazos te invita a conocer este nuevo espacio<br />Calle Berlín 172 - Miraflores<br /><br />Recital Poetico<br />Ernesto García López ( España)<br />Bruno Pólack<br />Mario Morquencho<br />Joe Montesinos Illescas<br />Víctor Ruiz Velazco<br />Verónica Cabanillas Samaniego<br /><br />Performance<br />Poesía sonora <br />Giankarlo Huapaya Cárdenas<br /><br />Leer y difundir <br /><br />Gracias<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7960092072187872317?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-43151126210752073692010-11-26T11:01:00.000-08:002010-11-26T11:03:49.341-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TPADjtPfU_I/AAAAAAAAAU8/3AK7FXBKCxI/s1600/sav.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TPADjtPfU_I/AAAAAAAAAU8/3AK7FXBKCxI/s400/sav.jpg" width="289" /></a></div><br />SAVARIN ARTE TOTAL se complace en anunciar la inauguración de la muestra fotográfica de Carlos Alegre<b>&nbsp;</b><br /><br /><b>Mar de sueños y poesía<br />(50 poetas peruanos del siglo XX)</b><br /><br /><b>INAUGURACIÓN DE LA MUESTRA</b>Día: Viernes 26 de noviembre de 2010<br />Lugar: Savarin Arte Total (Jirón Camaná 878, 3er nivel, Lima)<br />Hora: 7:00 p.m.<br />Ingreso libre<br />Vino de honor<b>&nbsp;</b><br /><br /><b>LA MUESTRA</b>Savarin Arte Total es un nuevo espacio para la cultura en el Centro Histórico de Lima, dirigido por Miguel Espinoza, pintor egresado de la Escuela de Bellas Artes. La historia de Savarin se remonta al año 1984 en Santa Beatriz, actividades que han continuado a lo largo de los años y ahora desde su nueva ubicación en la calle Camaná promete ser un foco de cultura que ilumine las noches limeñas. Mar de sueños y poesía es la primera muestra en el nuevo local de Savarin, se trata de 50 fotografías de poetas peruanos del siglo XX entre los que podemos encontrar a Alejandro Romualdo, Javier Sologuren, Mario Florián, Arturo Corcuera, Carlos Germán Belli, César Calvo, Manuel Scorza, Francisco Bendezú, Antonio Cisneros, Germán Carnero Roqué, Hildebrando Pérez, Luis La Hoz, Jorge Pimentel, Tulio Mora, Cesáreo Martínez, Marco Antonio Corcuera, José Luis Ayala, Alberto Valcárcel, Carmen Luz Bejarano, Livio Gómez, Nicolás Matayoshi, Alberto Benavides Ganoza, Sergio Castillo, Carolina Ocampo, Juan Cristobal, Sui Yun, Reynaldo Naranjo, Julio Nelson, César Toro Montalvo, Carlos Zúñiga, Roger Rumrrill, Miguel Cabrera, Winston Orrillo, Ricardo Falla, Jorge Bacacorzo, Luis Nieto, Jesús Cabel, Gustavo Armijos, Sonia Luz Carrillo, Rosina Valcárcel, Manuel Pantigoso, Juan Gómez Rojas, César Gallardo y Guido, Carlos Alegre, Luis Alberto Calderón, Fredy Gambetta, Aida Tam, José Pablo Quevedo, Carlos Orellano Miranda, Guillermo Delgado. En la inauguración se entregará una publicación con poemas y fotos de los poetas de la muestra, por si esto fuera poco la exposición será itinerante y se llevará a algunos de los distritos de la gran Lima.<b>&nbsp;</b><br /><br /><b>EL AUTOR</b>Nació en Puerto Nuevo, Callao, en 1946. Periodista, poeta y fotógrafo. Es director fundador de la revista nacional de cultura Danza y Fuego del Perú; editor general de Ediciones Línea Éter, editor de la revista de literatura Cuadernos del Mar. Miembro fundador en 1963 del Grupo Línea Éter. En 1966 recibió la distinción Mejor poeta chalaco, Premio de la Casa de la Cultura del Callao. Distinciones en La Universidad del Callao, Municipalidad de la Punta. También distinción de honor otorgada por el Instituto Nacional de Cultura del Callao en el 2002 y Medalla de oro y Diploma de reconocimiento por la Casa del poeta peruano en el 2007. Es autor de varios libros de poesía y narrativa.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4315112621075207369?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-40056381695749375272010-11-26T10:52:00.000-08:002010-11-26T10:52:12.392-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TPABMiD408I/AAAAAAAAAU4/ekRXN-BBeHs/s1600/image001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="526" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TPABMiD408I/AAAAAAAAAU4/ekRXN-BBeHs/s640/image001.jpg" width="640" /></a></div><br />Presentacón del poemario La Cotidiana Nada de Maritza Núñez<br />26 de noviembre de 2010 a las 7:00 pm<br />Instituto Raúl Porras Barrenechea.<br />Ingreso libre.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4005638169574937527?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-10100424136079222732010-11-22T11:31:00.000-08:002010-11-22T11:31:39.844-08:00<!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> <w:SaveIfXMLInvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> <w:IgnoreMixedContent>false</w:IgnoreMixedContent> <w:AlwaysShowPlaceholderText>false</w:AlwaysShowPlaceholderText> <w:DoNotPromoteQF/> <w:LidThemeOther>ES-TRAD</w:LidThemeOther> <w:LidThemeAsian>X-NONE</w:LidThemeAsian> <w:LidThemeComplexScript>X-NONE</w:LidThemeComplexScript> <w:Compatibility> <w:BreakWrappedTables/> <w:SnapToGridInCell/> <w:WrapTextWithPunct/> <w:UseAsianBreakRules/> <w:DontGrowAutofit/> <w:SplitPgBreakAndParaMark/> 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Comentan: Javier Arévalo, Héctor Ñaupari y Benjamín Blass. Jueves 25 de noviembre, 6:30 pm, <span style="font-variant: small-caps;">Casa de la Literatura Peruana</span>, Jr. Ancash 207, (Antigua Estación de Desamparados) Centro Histórico de Lima.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TOrDiMjV2WI/AAAAAAAAAUw/TJ4LzelQAHc/s1600/flyer+final+web.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="243" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TOrDiMjV2WI/AAAAAAAAAUw/TJ4LzelQAHc/s400/flyer+final+web.jpg" width="400" /></a></div><!--[if gte mso 9]><xml> <w:WordDocument> <w:View>Normal</w:View> <w:Zoom>0</w:Zoom> <w:TrackMoves/> <w:TrackFormatting/> <w:HyphenationZone>21</w:HyphenationZone> <w:PunctuationKerning/> <w:ValidateAgainstSchemas/> 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25 de noviembre a las 6:30 pm., en la Casa de la Literatura Peruana, Jr. Ancash 207, (Antigua Estación de Desamparados) Centro Histórico de Lima.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Los comentarios estarán a cargo del escritor y editor Javier Arévalo, el poeta y ensayista Héctor Ñaupari, y de Benjamín Blass, Director ejecutivo de Ediciones de la Biblioteca Nacional del Perú.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Haydée Bravo (Lima, 1965) es una sobreviviente del cáncer, <i>Bitácora del cuerpo</i> es el testimonio de aquella lucha. Estudió Teatro en la Universidad Federico Villarreal, Cine en el Taller de Armando Robles Godoy y Ciencias de la Comunicación en la Universidad San Martín de Porres, formando parte de su primer grupo de poesía. A mediados de los ochentas hizo cine y televisión. Vivió en París y otras ciudades europeas. Trabajó en la revista Caretas, como camarógrafa en la Asociación de Video de Lima, y en la Asesoría de Guiones Audiovisuales. Colaboró en la Alianza Francesa, institución que le permitió retomar contactos y realizar viajes. Ha publicado el poemario <i>Todos los aeropuertos conducen a París</i> (Lluvia editores). </span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Sobre el libro Héctor Ñaupari ha escrito “Bitácora del cuerpo es una contundente demostración acerca de lo mucho que los escritores tienen que decir sobre la maravilla de la vida recuperada de las penumbras de una afección. Su conmovedor poemario nos enseña que superar la dolencia no es dejarse aplastar por ella, sino aprender a ganarle la partida; no supone dejar que aflore lo peor de nosotros, por el contrario, nos obliga a hacer brotar lo mejor de cada uno; no es olvidarla si la vencimos, contrario sensu, es dejar un testimonio de esa batalla contra la desaparición física. En suma, los poemas del libro nos ayudan a vencer a la muerte”.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Se ofrecerá un recital poético a cargo de la autora. Se venderá el libro a S/. 15.00.<span>&nbsp; </span>El ingreso es libre.</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Contacto: <span>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>Juan Pablo Mejía</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Paracaídas Editores</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">Paracaídas.editores@gmail.com</span></div><div class="MsoNormal" style="line-height: 120%; margin-left: 35.4pt; text-align: justify; text-indent: 35.4pt;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Georgia&quot;,&quot;serif&quot;; font-size: 11pt; line-height: 120%;">T. 988424758</span></div></m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac></m:defjc></m:rmargin></m:lmargin></m:dispdef></m:smallfrac><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-1010042413607922273?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-11187683633427079562010-11-12T07:44:00.000-08:002010-11-12T07:50:39.547-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TN1h8vgD96I/AAAAAAAAAUs/pGu-AibxTmE/s1600/flyer.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="452" px="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TN1h8vgD96I/AAAAAAAAAUs/pGu-AibxTmE/s640/flyer.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">FUENTE: <a href="http://viernesdepoesiayficcion.blogspot.com/2010/11/te-esperamos-hoy.html">VIERNES DE LETRAS</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-1118768363342707956?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-23841913293632879752010-11-08T09:44:00.000-08:002010-11-08T09:44:13.333-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S7ylauca9VI/AAAAAAAAAJM/zRdimAcRP-s/s1600/cool_illustrations_021.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" px="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S7ylauca9VI/AAAAAAAAAJM/zRdimAcRP-s/s320/cool_illustrations_021.jpg" width="316" /></a></div><div style="text-align: center;"><strong>PROGRAMACION DEL MES DE NOVIEMBRE DEL2010</strong></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">LUNES 01 </div>PRESENTACION DEL LIBRO:<br />"EXILIO EN EL DESIERTO" de Leoncio Luque<br />PRESENTA: Humberto Camargo<br /><br />LECTURA DE LOS ANTOGADOS EN EL LIBRO: John Martinez, Marvin Dávila, Melissa Patiño, Carlos Tolentino, Michael Jiménez, Indira Anampa.<br /><br />MÚSICA A CARGO DE: Edickson Alviar<br /><br />LUNES 8<br />RECITAL Y REVISTAS<br />POHEMIA LUX: Karla Ferre, Thalia Tumes, Alfredo Ruiz y Walter Cordova<br />FLUYE POESÍA: Percy Hinostroza<br />NOSOESIA: Félix Méndez<br />POETAS DEL ASFALTO (NUMERO 69): Richy Lakra y el Primo Mujica<br />PERFORMANCE A CARGO DE: "Félix Méndez"<br /><br />LUNES 15<br />VIDEOPOESÍA Y RECITAL POÉTICO<br />Videopoesía a cargo de Tereza Cabrera<br />Recital Poético a cargo de: John Martinez, Willy Gonzales, Elvis Herrada, Maoli Mao, Marvin Davila e Indira Anampa.<br />MÚSICA A CARGO DE: "Los Pinchos Locos"<br /><br />LUNES 22<br />RECITAL DE COMUNIDAD POESÍA EN EL SUR<br />PARTICIPAN: Justiniano Marcatinco, Marvin Dávila, Serapio Tejeda, Eliz Titto Curazi, Avelino Ugarte, Humberto Camargo, Albert Huaman, Indira Anampa, Angelo Pariona y Mirtha Pecho.<br /><br />LUNES 29 <br />RECITAN: Héctor Ñaupari, Nora Alarcon, Johnny Barbieri, Leoncio Luque, Mario Morquencho, Jorge Flores y Juan José Sandoval.<br /><br />LOS ESPERAMOS TODOS LOS LUNES A LAS 8 PM EN LA BIBLIOTECA COMUNAL DEL PARQUE DEL SECTOR 3, GRUPO 9, DE VILLA EL SALVADOR PARA PRESENCIAR EL ESPECTÁCULO DE LA PALABRA.<br /><br />ENTRADA TOTALMENTE LIBRE<br /><br />FUENTE: <a href="http://comunidadpoesiaenelsur.blogspot.com/2010/10/noviembre-de-arena-ardiente-en.html">COMUNIDAD POESIA EN EL SUR</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-2384191329363287975?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-70915560520016920912010-11-08T04:38:00.000-08:002010-11-08T04:51:11.375-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DIg6olW4I/AAAAAAAAALc/C00B3o6lZeY/s1600/EXTRACTO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" px="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DIg6olW4I/AAAAAAAAALc/C00B3o6lZeY/s400/EXTRACTO.jpg" width="262" /></a>A pesar de no ser la crítica lo mío, en Ciudadelirio de Mario Morquencho algo se asoma, algo que es inevitable no sentir y ver, y que me atrevería a decir que no es animal ni persona, sino un mestizaje de ambos, una especie de bestia fascinante como las que nos mostraban los griegos en sus mitos: minotauros, pegasos, medusas, sirenas, hidras de un sin fin de cabezas, por mencionar algunas donde la belleza y lo terrible se junta en una precisa medida y que se nos revela ya desde el título en el poemario. Eso mismo sucede en Ciudadelirio, donde podemos encontrar la tragedia y la esperanza entrelazadas y expresadas de manera angustiante, y a veces desesperada, por un hombre que no ha nacido en esta ciudad limeña pero que deambula por estas calles a las que todavía no se acostumbra. Mario, con un derrame poético exquisito, nos muestra esa ciudad en la que nosotros vivimos, pero nos la muestra después de haberla pasado por el filtro de su ojo: una ciudad siniestra, gris, donde el delirio parece habitar cada rincón donde un loco es virrey. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Así tenemos, por ejemplo, la descripción del río Rimac, ése río que es el portal que nos aborta hacia el vómito infinito de Dios. Y además están las afueras de esta ciudad, esos sitios donde todavía gobierna el arenal y lo adverso, donde no existe la tregua, como si ahí alguna divinidad macabra se esforzara en no dejar que nada crezca ni se expanda. Mario dice en A las afueras de una ciudad peruana: <em>"Y pues a veces queda como jugando / con las manos vacías y llenas de callos multiformes / que no hacen nada por darle algún guarismo a ese 0 / que se agranda en el pecho enfermo que al toser sangra / en ese pecho hondo como un silo / ese pecho de un pobre que muere junto a los perros y gatos que tísicos van entre pugilatos de ratas / montadas por aquellos señores del poder: / Allá mueren miles / en los basurales de las afueras de la ciudad / ¡Tosiendo sangre! / ¡Tosiendo hijos! / ¡Tosiendo remordimientos! "</em>. El parque universitario, lugar que en décadas pasadas fue un sitio emblemático por toda la historia, las huellas y las gotas de sudor que derramaron los jóvenes de aquellos años seducidos por la política y las ganas de cambio y de revolución, hoy es una feria donde se juntan esos seres que crecen entre la hierba y la maleza como algo que debe ser quemado y no queman, y no pueden y no podrán, feria de provincianos cuyos hombros rozan como dos piedras que chocan y no hay problema porque vienen del mismo cerro o arenal, vienen de la misma suerte. Hoy se busca labrarse el pan de cada día de diversa manera y en aquella feria podemos encontrar a esos malabaristas, ingeniosos creadores que han tomado por asalto las calles de un lugar olvidado para volverlo a llenar de ruido, de voces de niños, de música chicha o cumbia, de vida finalmente, a pesar que en las horas de silencio ellos también recuerden como Mario: "<em>el recuerdo de la casa madera al norte de mi infancia / meciéndose en el columpio / sobre la cresta de una ola de colores / de un mar que me revuelca y devuelve a este naufragio / de mis ojos en una pileta remojados"</em>. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Aquella feria y sus alrededores nos hace recordar nuestra realidad tercermundista y no obstante, como la higuerilla, esa planta costeña que se resiste a cualquier adversidad, el cansancio y la nostalgia no son suficientes para aplacar las ansias de vivir, por lo menos hasta que el cielo cambie su piel amarilla y la noche nos devuelva a resucitar la habitación desconocida. Hay una preocupación, entonces, por la ciudad y la gente que lo habita, por la situación actual que viven los peruanos. La mayoría de personas, por no decir todas, estamos supeditados a la rutina, a un quehacer diario que demasiadas veces nos tortura pero que no abandonamos por la necesidad de subsistencia, algún familiar enfermo, los hijos. Mario lo explica mejor en el poema Asesinato en la calle Omicrón, aunque con delirios sicópatas: <em>"Lo he matado. Me he vengado de los meses de invisibilidad. De ser como cualquiera. De ir a trabajar un día como hoy, de estar afeitado tener el cabello recortado, con el rostro impecable, el piqué y el pantalón de color azul pulcros y planchados, los zapatos negros brillantes como un charco que la lluvia ha creado en mis pies… y la cara de loco olvidado en la maquinaria cotidiana de las horas de ser un empleado con el sueldo mínimo</em>". Pero no es sólo eso, también hay una preocupación por el sistema económico, social y político: "<em>Me he cansado de ver su rostro, de ver los restos inmóviles, la incertidumbre de la muerte y el crimen. He optado por envolverlo con los periódicos pasados, envolver los restos, al cadáver cotidiano envolverlo con las noticias de la semana pasada, con el suicidio de ayer en un hostal perdido en la bruma de la madrugada de Lima, envolver sus extremidades con el abuso policial y la corrupción de los ministerios y el puto sistema capitalista, envolver su dorso en las estadísticas económicas y en las encuestas políticas, volverlo a envolver con la injusticia social, con los jubilados que mueren haciendo cola, con los enfermos y los niños que lo único que tienen en la vida es una enfermedad extraña que se llama olvido, con los jueces que se hacen ricos y los clérigos prostituyendo el paraíso. Los buenos son pocos y contaditos".</em> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Evidentemente, la preocupación del poeta va especialmente por el lado de la violencia, la corrupción, el robo, la impunidad, la decadencia. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">A Ciudadelirio no se le puede reclamar empañaduras ni silencios, ve las cosas tal cual son y las estampa en el lienzo sin vergüenzas, aunque sí con pena. Sin embargo, a pesar de todo aquello, siempre puede verse una luz a través de los barrotes y en la tierra más abandonada puede observarse crecer un solitario lirio como la esperanza que se abre paso desde el inframundo. Ya vimos la parte terrible de la bestia, ahora nos toca la belleza. Mario nos canta así en Corazón Negro: <em>"Es que hoy es posible hacer un trueque con el tiempo / dejar flotar la vida en un tierno consuelo / susurrar al lado de un azulado riachuelo / o al frente del océano quieto: sonriendo / Y es posible sentir columpiarse los segundos en las ramas de un edén despierto / escuchar las aves retoñar multicolores deshojando al desierto / a la gente alcanzando las nubes en cometas dispersas como niños quienes lanzan en aviones de papel sus sueños / Es que hoy como sea el sol con mucho anhelo entró entre las grietas de mi corazón negro / y entre la habitación desordenada, muy desordenada / sobrevivió un paisaje sobre un libro abierto".</em> </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Pero para Mario, así como para muchos de nosotros, la luz y la esperanza están representadas especialmente en el amor, que es finalmente por lo que nace el arte: el amor a una mujer, el amor a la vida, el amor a la belleza. Por eso la última parte del libro, extracto de una noche chaskera, está íntegramente dedicada al amor. Lo vemos desde el primer poema, que para mí es acaso el más hermoso porque una vez, hace algún tiempo ya, me hicieron entender que el amor era bailar (y lo hicieron al compás de una canción de Café Tacuba). Así, danza a la medianoche, se vuelve canto y melodía donde uno puede cerrar los ojos y dejarse llevar por la marea de la imaginación y la fantasía y el erotismo: <em>"Ella baila a tientas en el universo / Baila y acaricia el muro adornado de sombras que danzan con malicia / Danza a la medianoche / la dama sin nombre, sin rostro: / frenética y delirante como una incógnita sensación de enloquecer enamorado… Danza la dama sin nombre / perdida y libre / ¡Ella existe! / rebelde e inquieta / respira locuras insaciables y recorta la medianoche en orgasmos plateados"</em>. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Por último, debo rescatar especialmente el poema “Laberinto”, por la ternura que ahí se expresa y que es una ternura dirigida a las cosas cotidianas, esas entidades que nos acompañan en el trajín del día a día, que nos esperan fieles en el cuarto que abandonamos y al cual solo volvemos al caer la noche: <em>"Tengo una TV que se enciende cuando sueño, una TV que de grande quiso ser máquina de escribir y no pudo porque el mundo no va hacia atrás como un cangrejo"</em>. Pero también en ese poema Mario nos permite entrar a su mundo privado, nos abre la única puerta de su pequeño cuarto para contarnos de una cama como un abismo, una gotera incierta, una puerta secreta, un sub-mundo y sobre todo un saco prestado que no devuelve. Es un mundo arduo, complicado, donde la única posibilidad de sobrevivencia es la necesidad de violar la naturaleza de las cosas, como la agenda que le regaló su padre que no es usada como tal, sino como una bitácora de versos.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">Finalmente, es importante mencionar que sería un error pensar que este poemario sólo habla de Lima, en cierta manera esta ciudad es todas las ciudades latinoamericanas, así como un solo hombre es en realidad todos los hombres. Ciudadelirio nos muestra las dos caras de una misma moneda, dos caras que están trágicamente ligadas, que se tocan y a veces hasta se funden, pero que en ningún momento pierden su autonomía. Lima la gris, la llamó el poeta Salazar Blondy, pero incluso la más terrorífica penumbra puede dejar de serlo para convertirse en el cobijo ideal de dos amantes que se roban besos furtivos apañados por la cómplice dama pálida de los cielos. Mario nos confirma esto de una manera maravillosa, siendo su visión sumamente importante porque su óptica es de habitante y extranjero a la vez, que es lo que seríamos nosotros si fuéramos a vivir otras ciudades distintas a la natal. Definitivamente ha sido un delirio, como el de enamorarse, haberse sumergido en un viaje por las páginas de Ciudadelirio. Viaje que me atrevo a decir que toda persona debería hacer, pero especialmente los habitantes de esta tormentosa y gris ciudad.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7091556052001692091?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-36611246257685668692010-11-06T15:17:00.000-07:002010-11-06T15:17:37.194-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TNXTbvLFisI/AAAAAAAAAUk/5c2pSIGm1jo/s1600/Talion.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" px="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TNXTbvLFisI/AAAAAAAAAUk/5c2pSIGm1jo/s400/Talion.jpg" width="277" /></a></div>En "Talión y otros cuentos de venganza", César Olivares pone a sus personajes ante experiencias límite, presentándolos desnudos, sinceros, con la única seguridad de sus instintos en la irreductible aventura de la vida. Y he aquí donde maneja con destreza los hilos de sus perturbaciones, sus secretos y sus desajustes subjetivos para hacer de este conjunto una pieza narrativa que sabe mantenernos en vilo, consiguiendo que nos movamos al ritmo de las más insólitas pulsaciones.Un escritor integral es aquel que despliega su arte sin temor por los diversos géneros creativos. Y Olivares revela aquí que, además de la poesía y la crónica (especies literarias en las que ya incursionó con éxito), la prosa de ficción es un terreno donde puede pisar seguro si se trata de volcar los demonios interiores. Involucrémonos en estas historias inquietantes, y comprobemos cómo es que realidad y ficción compiten a la par en su afán de brindar su propia versión de la existencia humana. <br /><br />Ricardo Ayllón Cabrejos<br /><br /><br />FUENTE: <a href="http://www.infolecperu.blogspot.com/">INFOLECTURA</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-3661124625768566869?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-83435754142236896052010-11-05T11:11:00.000-07:002010-11-05T11:11:47.834-07:00CEREMONIA SOLITARIA ALREDEDOR DE UN TINTERO<br /><br />Todo el mundo huye de mi corazón<br />Porque parece un cocodrilo. Todo el mundo dice<br />Que no soy un hombre sino un árbol derribado. Nadie sabe<br />Que entre mis ojos de niño y mi pecho cansado<br />Hay solamente musgo, llanto, flores indecibles,<br />versos que parecen de oro puro<br />Y no son sino fragmentos de una estrella de papel.<br />No es culpa mía si estoy hecho de cristales amargos,<br />De irremediable ceniza y líquidos ardientes<br />Que se disputan mi ternura y sin cesar empujan<br />Dolorosas poleas, émbolos y ruedas escarlata.<br />Soy solamente un puñado de tierra que tropieza,<br />Un insolente juguete de cabellos negros<br />Y dientes amarillos. No es culpa mía<br />Si no parezco de carne y hueso, si bajo mi sombrero<br />Y mi pantalón gastado palpita un cielo puro,<br />Si todo el mundo dice que no amo a la gente<br />Porque me pongo una corbata y observo el firmamento,<br />O porque estoy hecho de sustancias aciagas,<br />De sonrientes materias que sollozan y sollozan<br />Y sollozantes materias que sonríen y sonríen.<br />Soy solamente un animal que escribe y se enamora,<br />Un laberinto de células y ácidos azules,<br />Una torre de palabras que nunca llega al cielo<br />Porque no toca ni se apoya en los luceros,<br />Sino en mi pobre corazón siempre en tinieblas,<br />Siempre en el fondo de un tintero,<br />Como si fuera un cocodrilo<br /><br />*******Jorge Eduardo Eielson*******<br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TNRIhof9s_I/AAAAAAAAAUg/eC9sAl62ozU/s1600/jee.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" px="true" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TNRIhof9s_I/AAAAAAAAAUg/eC9sAl62ozU/s640/jee.jpg" width="492" /></a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-8343575414223689605?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-90799352014053494082010-10-22T10:28:00.000-07:002010-10-22T10:28:36.164-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TMHG8oaV-GI/AAAAAAAAAUc/IFugiRk5ZSk/s1600/afiche-desmantelado.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="168" nx="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TMHG8oaV-GI/AAAAAAAAAUc/IFugiRk5ZSk/s640/afiche-desmantelado.jpg" width="640" /></a></div><br />La Cámara Peruana del Libro presenta la trigésima primera edición de la Feria del Libro Ricardo Palma, el evento editorial más antiguo y con mayor permanencia en el Perú desde 1972. <br /><br />Desde el <strong><span style="font-size: large;">22 de octubre al 1 de noviembre</span></strong> nos instalamos nuevamente en el <strong><span style="font-size: large;">Parque Kennedy</span></strong> con notables mejoras de infraestructura, novedosas actividades culturales e increíbles ofertas editoriales, siempre buscando fomentar la lectura y el consumo del libro original.<br /><br />Hasta este perímetro miraflorino llegarán escritores, cronistas, cuentacuentos y muchas personalidades ligadas a la cultura y el arte para presentar sus nuevas publicaciones. <br /><br />Usted disfrutará de 1,600 metros cuadrados acondicionados especialmente para la realización de 80 actividades culturales, como presentaciones de libros, mesas redondas, recitales de poesía, homenajes, narraciones orales, teatro y otros espectáculos artísticos.<br /><br />Le invitamos a recorrer los 83 stands distribuidos a lo largo de este verde recinto, en ellos encontrará increíbles ofertas y más de 100 mil nuevos títulos para enriquecer o iniciar una indispensable biblioteca en su casa.<br /><br />Esta edición ferial tendrá diversos <strong><span style="font-size: large;">invitados internacionales</span></strong>, como el escritor Álvaro Bisama de Chile; de Colombia nos visitarán la poeta y cantante María Elcina Valencia Córdoba, el narrador Santiago Martínez y el artista Reinaldo Ruíz Simanca. Desde Argentina arribará la narradora y modelo Cielo Latini, y el académico Antonio Martino. De Estados Unidos el antropólogo Willian Stein. También presentarán sus últimas novedades personalidades nacionales como Santiago Roncagliolo, Isaac Goldemberg, Carlos Germán Belli, Miguel Gutiérrez, Raúl Vargas, Javier Arévalo, Marcela Robles, Enrique Planas, entre muchos más.<br /><br />Este año, la Cámara Peruana del Libro se complace en rendir<span style="font-size: large;"> <strong>homenaje</strong></span> a uno de los poetas más representativos de la poesía peruana,<strong> Enrique Verástegui</strong>, fundador del Movimiento Hora Zero y ganador de la prestigiosa beca de la Fundación Guggenheim. Como parte de este homenaje, los pasadizos de la feria tendrán los nombres de algunas de sus obras literarias: <strong>“En los extramuros del mundo”, “Monte de Goce”, “Angelus Novus” y “El Motor del deseo”.</strong><br /><br />Asimismo, se ofrecerá un merecido<strong> <span style="font-size: large;">Reconocimiento como Gestores Culturales</span></strong> a Rafael García Esquivia, Agregado Cultural de la Embajada de Colombia, y a Gabriela Falconí Piedra, Agregada Cultural de la Embajada de Ecuador, quienes han contribuido valiosamente con las iniciativas de nuestra institución, fomentando el intercambio cultural entre nuestros países.<br /><br />Como un regalo para sus ojos, la feria exhibe las<span style="font-size: large;"> <strong>mejores portadas de la revista Caretas</strong></span> en el marco de la conmemoración de sus 60 años de labor periodística.<br /><br />Finalmente, para nuestra institución resulta emotivo presentar la obra ganadora del<span style="font-size: large;"> </span><strong><span style="font-size: large;">II Premio Novela Breve 2010</span>, “El Amante”, de la novel escritora arequipeña Rosario Cardeña Tintaya.</strong><br /><br />Con este atractivo programa cultural y las mejores ofertas editoriales, la Cámara Peruana del Libro le desea una buena estadía en el evento más tradicional del Perú: la Feria del Libro Ricardo Palma que está<br /><span style="font-size: large;">¡En su punto!</span><br /><br />FUENTE: <a href="http://cpl.org.pe/">CÁMARA PERUANA DEL LIBRO</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-9079935201405349408?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-49483552029588571642010-10-09T16:38:00.000-07:002010-10-11T13:16:13.157-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TLD8xAbgaDI/AAAAAAAAAUY/VRDBDpMF4Fw/s1600/66896_132446946805632_117499961633664_198607_6618415_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="593" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TLD8xAbgaDI/AAAAAAAAAUY/VRDBDpMF4Fw/s640/66896_132446946805632_117499961633664_198607_6618415_n.jpg" width="640" /></a></div><br /><br /><u><br /></u><br /><div class="mbl notesBlogText clearfix"><div><b><u>MARTES 12 DE OCTUBRE</u></b><br /><b><br /></b><br />•<br /><i><b>Lugar: Casa de la Literatura Peruana</b></i><br /><i><b>Jr. Ancash 207 (Antigua Estación Desamparados)</b></i><br /><i><b>Centro Histórico de Lima</b></i><br /><br /><b>5:00 p.m.</b> Inauguración: "Un par de vueltas por<br />el continente"<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Palabras líricas del Comité<br /><b>5:15 p.m.</b> Primera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Miguel Ildefonso (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Diana de Hollanda (Río de Janeiro)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Danitza Fuentelzar (Iquique)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Augusto Rubio (Ancash)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Gladys Gonzáles (Santiago de Chile)<br /><b>6:15 p.m.</b> Vídeo Poesía<br />“Jerónimo final”<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Nicole Cuglievan y Pedro Favarón<br /><b>7:00 p.m. </b>Segunda Lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Jorge Pimentel (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Enrique Verástegui (Cañete)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tulio Mora (Junín)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Fernando Obregón (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Eloy Jáuregui (Lima)<br /><br />••<br /><b>Lugar: El Círculo Bar </b><br /><b>Av. Bolognesi 185. Barranco </b><br /><br /><b>9:30 p.m. </b>Vídeo: Europa • “While we were watching TV”<br />Janine Soenens<br />Tercera lectura<b></b><br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Víctor Ruiz (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Bruno Pólack (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Danitza Fuentelzar (Iquique)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Kreit Vargas (Arequipa)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Juan de la Fuente (Lima)<br />Presentación Audiovisual<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Carlos Estela (Callao)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rocío Fuentes (Lima)<br />Vídeo Poesía: “Cuerpo Tallado a verbos”<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Jair Uzziel y John Martínez<br /><br /><u><br /></u><b><u>MIÉRCOLES 13 DE OCTUBRE</u></b><br />•<br /><b>Lugar: Alameda Chabuca Granda</b><br /><b>Centro Histórico de Lima</b><br /><br /><b>3:00 p.m.</b> Primera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Julius Mirlo (Madrid)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Erick Sarmiento (Cañete)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Feli Dávalos (Ciudad de México)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Augusto Rubio (Ancash)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dira Martínez (Cumaná)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Paola Paula (Lima)<br />Performance<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Christians Luna (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Félix Méndez (Lima)<br />Poesía Graffiti<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ale Wendorff (Lima)<br /><br /><br />••<br /><b>Lugar: Brisas del Titicaca</b><br /><b>Wakulski 168 (cdra. 1 de Av. Brasil)</b><br /><b>Centro Histórico de Lima</b><br /><br /><b>6:00 p.m. </b>Segunda Lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Víctor Coral (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Pancorvo (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tatiana Berger (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Paul Guillén (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marx Espinoza (Junín)<br /><br /><b>7:00 p.m. </b>Tercera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Virna Teixeira (Sao Paulo)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Miguel Ildefonso (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Andrea Cabel (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Arianna Castañeda (San Martín)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Córdova (La Libertad)<br /><br /><br />•••<br /><b>Lugar: Albazos – Bar/Centro cultural</b><br /><b>Calle Berlín 172. Miraflores</b><br /><br /><b>9:00 p.m.<span style="font-weight: normal;"> Cuarta lectura</span></b><br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Carlos López Degregori (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pablo Salazar (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Cecilia Podestá (Ayacucho)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vladimir Herrera (Puno)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Carlos Carnero (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Oliver Glave (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Diana de Hollanda (Río de Janeiro)<br />Vídeo Poesía: “Cuerpo poético”<br />Zachary Payne (Utah)<b>&nbsp;</b><br /><br /><u><b>JUEVES 14 DE OCTUBRE</b></u><br /><u><b><br /></b></u><br />•<br /><b>Lugar: Universidad Federico Villarreal</b><br /><b>Av. Nicolás de Piérola 351</b><br /><b>Centro Histórico de Lima</b><br /><br /><b>3:00 p.m. </b>Conversa: Nueva Poesía Latinoamericana y mercado editorial<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Paul Guillén (Ica)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Córdova (La Libertad)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Virna Teixeira (Sao Paulo)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marina Ruíz (Curenavaca)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Víctor Ruíz (Lima)<br /><b>4:00 p.m.</b> Primera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rubén Quiroz (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rodolfo Ybarra (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Diego Ramírez (Santiago de Chile)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marx Espinoza (Junín)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Virna Teixeira (Sao Paulo)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vedrino Lozano (San Martín)<br />Performance<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marina Ruiz y Ernesto Martínez<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (Ciudad de México)<br /><br />••<br /><b>Lugar: Casa de la Literatura Peruana</b><br /><b>Jr. Ancash 207 (Antigua Estación Desamparados)</b><br /><b>Centro Histórico de Lima</b><br /><br /><b>6:30 p.m.</b> Segunda lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Pablo Maire (Santiago de Chile)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Josefina Jiménez (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Dira Martínez (Cumaná)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Arturo Córdova (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Ana María Falconí (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; John Martínez (Lima)<br /><br /><b>7:30 p.m.</b> Tercera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Julio Paredes Vásquez (San Martín)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rafael García-Godos (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luis Alberto Bravo (Guayas)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Feli Dávalos (Ciudad de México)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Kreit Vargas (Arequipa)<br />Video-instalación-performance poética<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Jorge Luis Chamorro (Lima)<br /><br /><br />•••<br /><b>Lugar: Casa de la Literatura Peruana</b><br /><b>Jr. Ancash 207 (Antigua Estación Desamparados)</b><br /><b>Centro Histórico de Lima</b><br /><br /><b>9:30 p.m.</b> Cuarta lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vladimir Herrera (Puno)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Willy Gómez Migliaro (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Victoria Guerrero (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rodrigo Quijano (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rafael Espinosa (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Domingo de Ramos (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Frido Martin (Lima)<br />Performance<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Florentino Díaz y Laureliana Santa Cruz<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (Lima)<br /><br />Intervención musical<br />Enrique Ortiz (Lima)<br /><br /><span class="fbUnderline"><b>VIERNES 15 DE OCTUBRE</b></span><br />•<br /><b>Lugar: Pasaje Santa Rosa </b><br /><b>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Centro Histórico de Lima (Plaza Mayor)</b> <br /><b>3:00 p.m.</b> Primera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Raquel Jodorowsky (Iquique)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rosina Valcárcel (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Denisse Vega (La Libertad)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luis Alberto Bravo (Ecuador)<br />Performance - Intervención<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Cecilia Podestá (Ayacucho)<br /><b>6:00 p.m.</b> Segunda lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rodolfo Hinostroza (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vladimir Herrera (Puno)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Arturo Corcuera (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Gladys Gonzáles (Santiago de Chile)<br />&nbsp;••<br /><b>Lugar: Café-Bar Zela</b><br /><b>Nicolás de Piérola 961 (Plaza San Martín)</b><br /><b>Centro Histórico de Lima</b><br /><br /><b>8:30 p.m. </b><br />Intervención Audiovisual: “El trabajo a gritos”<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marina Hodecker y Diana de Hollanda<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; (Río de Janeiro)<br />Tercera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Armando Arteaga (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Antonio Villarán (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Enrique Sánchez Hernani (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marina Ruiz (Ciudad de México)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luis Fernando Chueca (Lima)<br />Poesía Visual:<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Aburto (Lima)<br />Performance:<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Amapola Prada y Carlos del Águila<br />Poesía sonora: Proyecto “Pop es Cía”<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Omar Córdova (VJ Murciélago) y<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Giancarlo Huapaya (Lima)<br /><br /><b>SÁBADO 16 DE OCTUBRE</b><span class="fbUnderline"><b>&nbsp;</b></span><br /><span class="fbUnderline"><b><br /></b></span><br />•<br /><b>Lugar: Universidad Nacional Mayor de</b><br /><b>San Marcos. Auditorio de la Facultad de Letras</b><br /><b>Av. Universitaria con Av. Germán Amézaga s/n</b><br /><b>Cercado de Lima</b><br /><br /><b>12:00 p.m.</b> Primera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Danitza Fuentelzar (Iquique)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Erick Sarmiento (Cañete)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Marina Ruiz (Cuernavaca)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Gladys Gonzales (Santiago de Chile)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Diego Lazarte (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Wilver Moreno (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Denisse Vega (La Libertad)<br />Performance sonora<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Daniel Otoya (Lima)<br /><b>3:00 p.m. </b>Segunda lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Córdova (La Libertad)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luis Alberto Bravo (Guayas)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Feli Dávalos (Ciudad de México)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; César Castillo (La Libertad)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Salomón Valderrama (La Libertad)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Raúl Heraud (Lima)<br /><b>4:00 p.m</b>. Muestra de trabajos y conversatorio: “Poesía y nuevos soportes”<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Karen Bernedo (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Luis Alvarado (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Christians Luna (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; José Antonio Villarán (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Carlos Estela (Callao)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Janine Soenens (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Modera: Giancarlo Huapaya (Lima)<br /><br />••<br /><b>Lugar: Casa Galería El Tábano</b><br /><b>&nbsp;Av. Bolognesi 720. Barranco</b><br /><b>8:00 p.m.</b> Tercera lectura<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Virna Teixeira (Sao Paulo)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; John Martínez (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Diego Ramírez (Santiago de Chile)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Enrique León (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Tilsa Otta (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Vanessa Martínez (La Libertad)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Alessandra Tenorio (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Karina Valcárcel (Lima)<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Rafael García-Godos (Lima)<br />Performance<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; Atelier de la Carne (Lima)</div></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4948355202958857164?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-80353426797273408682010-10-09T16:29:00.000-07:002010-10-09T16:29:18.660-07:00<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/dktsMP6m-uQ?fs=1&amp;hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/dktsMP6m-uQ?fs=1&amp;hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br /><object width="640" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/ujcd9t7usXw?fs=1&amp;hl=es_ES"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/ujcd9t7usXw?fs=1&amp;hl=es_ES" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="640" height="385"></embed></object><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-8035342679727340868?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-4131931728322937472010-10-09T16:18:00.000-07:002010-10-09T16:30:13.899-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TK0hYBszvoI/AAAAAAAAAUU/htZ6vC1eHF0/s1600/estirpe.bmp" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TK0hYBszvoI/AAAAAAAAAUU/htZ6vC1eHF0/s400/estirpe.bmp" width="281" /></a></div><br /><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5Ckfpcab05%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><o:smarttagtype name="PersonName" namespaceuri="urn:schemas-microsoft-com:office:smarttags"></o:smarttagtype><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; 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en José Gabriel Sandoval, por la mamá (<i>escribí afiebrado mi primer cuento en el Taller de Creación Literaria, Tacreli, de <st1:personname productid="la Universidad Privada" w:st="on"><st1:personname productid="la Universidad" w:st="on">la Universidad</st1:personname> Privada</st1:personname> de Piura)</i>; en Eduardo Valdivia Sanz, por las sirvientas de la familia, Frida y Carmen, en el patio de la abuela <i>(porque la escritura es el combate entre ser o parecer, es decir, quemar el alma)</i>,<i> </i>en Javier Vílchez Juárez, la abuela (<i>en la literatura el mundo se convierte en algo totalmente distinto</i>); y en Reynaldo Cruz Zapata, el abuelo materno (<i>en los pequeños pueblos palpita la auténtica sensibilidad). <o:p></o:p></i>&nbsp;</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">En los demás testimonios, la génesis es más libresca y meditabunda: En Dany Cruz Guerrero, referentes literarios como Alberto Alarcón, Víctor Borrero Vargas, Róger Santiváñez Vivanco, Luís Eduardo García, César Moro, y, la mayor influencia, Jorge Luís Borges (<i>la poesía es un vehículo de auto-reconocimiento, de espejo)</i>, en Henry Córdova Bran, libros hallados en un sarcófago familiar, como <st1:personname productid="La Isla" w:st="on"><i>La Isla</i></st1:personname><i> del Tesoro</i> (<i>en mí la poesía y la ideología han caminado juntas)</i>, y en Ángel Hoyos Calderón, la precocidad de abordar temas apocalípticos y escatológicos (<i>la literatura marca el lugar que ocupo en el mundo)</i>.</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">Ya en el panel foro, Víctor Hugo Palacios disertó que la literatura es una forma de conocimiento; Fabián Bruno Remigio, la glorificación de la expresión propia; Cosme Saavedra Apón, un conflicto bárbaro, el encontrarse a sí mismo y con nuestros fantasmas; José Lalupú Valladolid, el ejercicio de la sensibilidad humana, el producto de una humanísima ecuación: comunicación más placer; Lúber Ipanaqué Navarro, una absurdidad inútil; y Gerardo Temoche Quezada, una ágil y moderna fluencia de la sensibilidad urbana.&nbsp;</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">Los asistentes formularon un universo de interrogantes que atizaron a los panelistas para dilucidarlas con solvencia intuitiva y académica. Luego, se presentó el libro antológico, donde se incluyen, también, encomiables voces como Luís Gil Garcés, César Gutiérrez Alva, Josué Aguirre Alvarado, Richard Chávez, Claudia Meza Villavicencio, Fernando Silva Guerrero y Yojani Mogollón Abad.&nbsp;</span><br /><br /><span lang="ES-TRAD">Finalmente, felicito sinceramente los apasionados esfuerzos del escritor y magíster José Lalupú Valladolid, no sólo por organizar esta actividad cultural, sino por haber imbuido en el alma de sus estudiantes, de <st1:personname productid="la Facultad" w:st="on">la Facultad</st1:personname> de Ingeniería Industrial (I Ciclo-Curso de Comunicación Integral), un inicial acercamiento hacia estos paralelos universos escriturales.</span></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div align="right" class="MsoNormal" style="text-align: right;"><span lang="ES-TRAD">Sullana, 4 de octubre de 2010. </span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-413193172832293747?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-59439693236436931502010-09-27T16:39:00.000-07:002010-09-28T06:17:40.697-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_K6mGT__gm4I/TJkLGTZJRRI/AAAAAAAAA2E/nammbDzFFI0/s1600/afiche+presentacion+2.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" px="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_K6mGT__gm4I/TJkLGTZJRRI/AAAAAAAAA2E/nammbDzFFI0/s640/afiche+presentacion+2.JPG" width="452" /></a></div>Después de batallar contra Cíclopes y marmotas, seres alados sin infierno, aves raras del inframundo occidental-parietal, Ka presentará sus libros primeros este miércoles 29 de septiembre del año en curso en el templo sagrado de la Poesía "Chaska", en el marco de los Miércoles de Poesía organizados por Infolectura, David Novoa, César Olivares y Jorge Tume...<br /><br /><strong>KARINA BOCANEGRA SALCEDO</strong>.- Nació el 21 de mayo de 1986. Estudió Ciencias de la Comunicación en la Universidad Nacional de Trujillo. Ha sido distinguida con diversos premios literarios en la categoría cuento a nivel nacional y regional: II Concurso de Cuento Breve “A toda Página” (2009), I Juegos Florales Eduardo González Viaña – UNT (2008), VII Concurso Nacional Juvenil de Cuento en homenaje a Germán Patrón Candela (2006), XVI Concurso Nacional de Literatura “Lundero” (2003).<br /><br /><br />Ha sido ponente en eventos culturales literarios organizados por el Instituto Nacional de Cultura de La Libertad y Lambayeque; Instituto Peruano Norteamericano El Cultural, Universidad Católica de Trujillo. Participó en la I Feria Internacional del libro de Piura, X Encuentro Internacional de Escritores y Poetas en Cajamarca, y el I Encuentro de Agrupaciones Literarias en la Pontificia Universidad Católica del Perú (2010).<br /><br />Es coordinadora de la Promotora Cultural Diablosazules.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-5943969323643693150?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-74524709048352093552010-09-24T22:27:00.000-07:002010-09-24T22:28:35.939-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TA7FXOkuHII/AAAAAAAAANc/m3tTk6D1q5o/s1600/eielson.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" px="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TA7FXOkuHII/AAAAAAAAANc/m3tTk6D1q5o/s320/eielson.jpg" width="320" /></a></div><br /><strong>Este Domingo, 26 de septiembre • 16:00 - 18:00</strong><br /><br /><div style="text-align: justify;">Un grupo de amigos queremos celebrar la explosión de la "Escultura horripilante" enterrada por Jorge Eielson en la Plaza de Armas de Lima en 1967. Esta explosión (calculada por Eielson para el 2010) en el más puro estilo eielsoniano, consiste en recitar (a los asistentes y/o a todas las personas presentes en la plaza que alcancen a oír) un poema de Jorge Eielson a elección. El evento es absolutamente abierto a quienes quieran sumarse, desde las 4 pm a las 6 pm. (hora de Lima). Cualquiera puede también sumarse al evento desde cualquier otro lugar del mundo, en tiempo real, recitando un poema de Eielson a quienes se encuentran alrededor.</div><br />Propuesta: Emilio Tarazona.<br /><br /><strong>Antecedentes del evento:</strong><br /><br /><div style="text-align: justify;">El 20 de junio de1967, Jorge Eielson –entonces, de paso por Lima- siembra en “el ala sub-oriental” de la Plaza de Armas uno de los anti-monumentos más inquietantes de la historia del arte peruano de las últimas décadas: la Escultura horripilante. La obra forma parte de su serie de 9 Esculturas subterráneas inhumadas en diferentes lugares del planeta desde 1965 –además de Lima, figuran en la lista: Roma, Paris, New York, Eningen, Cerdeña, Bangkok, Amberes, Tokio…</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">A todas estas el proyecto completo añadía otra escultura más que no llegaría a colocarse en la superficie de la luna, vía el proyecto Apolo, como el artista propone a la NASA en julio de 1969 a través de una carta respondida por el director del programa.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquí se adjunta la descripción de la escultura limeña, incluida por Eielson en la exhibición Plan and Projects as Art en la Kunshalle de Berna en 1969:</div><br /><strong>"escultura horripilante / lima: plaza de armas 20 de junio de 1967</strong><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">trabajando sólo 27 minutos cada noche (yo no estuve presente sino en los últimos 6 meses de la operación cuando llegué a la ciudad llevando mi pavorosa invención desmontada en mil piezas aparentemente sin importancia) fueron necesarios más de dos años y medio o sea exactamente 915 noches de esfuerzos denodados de mis más estrechos colaboradores para colocar a 17 metros de la superficie el objeto que sigue: 1. materiales: a) un compuesto a base de líquido medular sintético usado como (campo) electrónico y colocado en el interior de la escultura a manera de fluido vital b) un conducto de gas metano proveniente de la ciudad c) un circuito televisivo completo entre el (ojo) de la escultura y el mundo exterior d) millares de tornillos tuercas ganchos bisagras etc e) una ametralladora winchester f) una cabeza de muñeca parlante g) dos brazos de chimpancé adulto h) materia fecal i) una instalación radiofónica completa j) alimentos congelados k) un megáfono de fonógrafo RCA modelo 1920 l) 14 litros de sangre humana m) 15 000 metros de cinta grabada con los más importantes textos poéticos de todos los tiempos incluida la biblia n) papel higiénico 2. funcionamiento: a) la escultura en realidad no tiene límites si se tiene en cuenta su sistema radiofónico de ondas ultracortas b) quien quisiera realizar una copia deberá tener en cuenta dos factores de primera importancia: I.- la escultura se regenera ininterrumpidamente a la velocidad constante de 75 gramos de materia al segundo II.- sus residuos absolutamente irreversibles se acumulan a un ritmo variable de 57 a 65,7 gramos de materia muerta al segundo lo que significa un aumento real del objeto de 18 a 10,3 gramos al segundo con un volumen total de crecimiento de 0,10 metros cubo al día c) la escultura –que recitará continuamente por boca de la muñeca los más hermosos poemas concebidos por el hombre- se comportará como tal es decir satisfará sus necesidades primordiales repitiendo los mismos gestos humanos de la alimentación procreación respiración defecación etc aunque tales necesidades en este caso no sean sino un artificio para mejor recitar los poemas (más que un repulsivo simulacro del ser humano –como podría pensarse- la escultura será más bien el resultado de millares y millares de años de civilización) d) sólo en muy raras ocasiones a pesar de su inevitable contacto con el mundo exterior empuñará la ametralladora o derramará una sola gota de su preciosa sangre humana en defensa de una causa justa e) poseedora de una alma lírica la criatura surgirá muchas veces del centro de la tierra y con sus brazos peludos –indispensables en el arte de la recitación- elegirá una rosa o un lirio del campo f) la criatura explotará con espantosos resultados el mismo día que termine de recitar todos los poemas grabados en la cinta magnética."</div><br /><strong>(Eielson en: Creación y Crítica 12, Lima, 1972)</strong><br /><br /><br /><div style="text-align: justify;">El objeto, es así una suerte de máquina que avanza hacia su explosión inminente. Casi veinte años después, en su visita al Perú de 1987-88, Eielson responde sobre las Esculturas subterráneas, en un intercambio con Jaime Urco y Alfonso Cisneros Cox:</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">“Estas esculturas tienen por objeto, primero, ser invisibles, puesto que son subterráneas; segundo, que nunca puedan ser construidas: han sido estudiadas para que no puedan ser realizadas jamás. La de Lima es una muñeca electrónica, con ramificaciones por todos lados, que no hace sino repetir y acumular toda la memoria de la poesía universal. Una vez que haya terminado, lo que ocurrirá en el año 2010, explotará. El resultado será, pues, catastrófico. La he llamado ´Escultura horripilante´.”</div><br /><strong>(Eielson en: Lienzo 8, Lima, 1988, p. 191)</strong><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7452470904835209355?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-70417336259464328412010-09-22T07:57:00.000-07:002010-10-17T14:54:03.313-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TJoRdAAcllI/AAAAAAAAAUM/745M6iPsdS8/s1600/DSC02664.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="480" px="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TJoRdAAcllI/AAAAAAAAAUM/745M6iPsdS8/s640/DSC02664.JPG" width="640" /></a></div><br />La presentación del Grupo Literario Signos empezó un poco más de las 8 de la noche en el auditorio del GLORIA PLAZA HOTEL de Chiclayo el pasado sábado 18 de septiembre. Así como el poeta limeño-sullanense Ricardo Musse, pude asistir a este relanzamiento que fue cargado entre los nervios de quienes conformamos el grupo, era la primera vez que nos juntábamos y a pesar de que en carne y hueso los poetas Erika Madrid (México), Hazzel Yen (Argentina) y Ronald Pérez (Jaén) no pudieron asistir, aún así ellos pudieron ser palpados a través de la lectura de su arte.<br /><br />Los integrantes presentes: César Boyd, José Abad, Ronald Calle, Anita Ramos, Wilfredo Gonzales, Gisella Limo, Harold Castillo, Mario Morquencho y Ricardo Musse manifestaron su arte a través de su voz que fue la voz de un ciclón que peinó la noche chiclayana de&nbsp;literatura latinoamericana...<br /><br /><b><span style="color: orange;">César Boyd (Ferreñafe, 1981)</span></b><br /><br /><b>Gnoseología</b><br /><br /><i>Al amanecer yo despierto</i><br /><i>por el sol atravesado en la rendija</i><br /><i>dispuesta</i><br /><br /><i>¿qué hace el sol atravesado</i><br /><i>si las cortinas cubren pánicos?</i><br /><br /><i>La filosofía no me explica nada</i><br /><i>La ciencia calla como nadie</i><br /><br /><i>el sol también despierta a los</i><br /><i>indiferentes</i><br /><i>y sólo eso le deben</i><br /><br /><i>ellos prefieren aceptar los </i><br /><i>movimientos</i><br /><i>a estar perennes en el dolor de </i><br /><i>despertar</i><br /><br /><i>creen que el conocimiento les explica</i><br /><i>más que los ojos:</i><br /><i>las únicas fuentes de desprecio </i><br /><i>verdadero.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Erika Madrid (Buenos Aires- Argentina, 1977)</span></b><br /><br /><b>Después del filo</b><br /><br /><i>Se me cierra la boca</i><br /><i>y un algo que me enseñaron</i><br /><i>a llamar angustia, por momentos</i><br /><i>me atrapa, por detrás ata mis brazos</i><br /><i>y me suspende sobre mi única piedra</i><br /><i>hasta agotarse ella y agotarme yo.</i><br /><i><br /></i><br /><i>¡A veces qué poco soy, Dios</i><br /><i>Y cuánto placer me da!</i><br /><i>En los órganos y en el sexo</i><br /><i>esa revolución de fuego me </i><br /><i>emociona.</i><br /><i><br /></i><br /><i>Miro el reloj y luego me induzco</i><br /><i>erguida a creer ser omnipotente</i><br /><i>y en ese estado aún no descubrir</i><br /><i>para qué me sirven los ojos y la boca</i><br /><i>para qué me dieron los brazo y las</i><br /><i>tripas en el estómago, para qué el</i><br /><i>sexo</i><br /><i>ni para qué después del filo viene la </i><br /><i>sangre</i><br /><i>que inevitablemente se expande.</i><br /><br /><br /><b><span style="color: orange;">José Abad (Jaén, 1979)</span></b><br /><br />A Alejandra<br /><br /><i>Cuando este mundo me precipite a la locura,</i><br /><i>cuando los demonios hayan consumido mis entrañas</i><br /><i>completamente, cuando este sol tan pequeñito que poseo, se apague;</i><br /><i>me sobrevivirás para vengarme de tanto infortunio</i><br /><i>que ha sido vivir.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Ronald Calle (San Ignacio, 1984)</span></b><br /><br /><b>XVII</b><br /><br /><i>Gran mal es el estar consciente.</i><br /><i>La mejor justicia es la locura</i><br /><i>y el infierno, la más grande existencia.</i><br /><i>Pretendo estar al borde de la locura </i><br /><i>con esta infelicidad favorable</i><br /><i>que los otros no alcanzan.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Hazzel Yen ( Durango- México, 1987)</span></b><br /><br /><b>II</b><br /><br /><i>Entre las marañas de este siglo</i><br /><i>el silencio es espada:</i><br /><i>nadie recuerda las músicas</i><br /><i>para despertar furtivos monstruos.</i><br /><i><br /></i><br /><i>Ellos sabían el punto</i><br /><i>Donde las telarañas se hacen arpas</i><br /><i>y los cristales ríen</i><br /><i>la sílaba precisa para despertar</i><br /><i>dragones de las gargantas:</i><br /><i><br /></i><br /><i>conocían la habitación donde fue velada </i><br /><i>desde tiempos donde se inventó la carne</i><br /><i>y su ansiedad transmutó en péndulos.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Mario Morquencho (Piura, 1982)</span></b><br /><br /><b>ST</b><br /><br /><i>Ve... pobre muchacho carajo </i><br /><i>después de ganar tan bien en esa petrolera </i><br /><i>ahora anda así: </i><br /><i>fregao </i><br /><i>después de andar tan bien vestido </i><br /><i>siempre acompañado de alguna muchacha bonita </i><br /><i>ahora ve cómo anda </i><br /><i>sin zapatos </i><br /><i>todo sucio y flacuchento como perro zarrapastroso </i><br /><i>atormentado de hecatombes y delirios </i><br /><i>como la braveza del mar anda de aquí p’allá </i><br /><i>pidiendo monedas o robando en las esquinas </i><br /><i>anda con las rodillas el pobre muchacho </i><br /><i>que a veces no le queda otra que refregar </i><br /><i>su desgastado pecho por las calles del pueblo </i><br /><i>dejando su sarna su sangre sus pulgas </i><br /><i>perdiéndose en un charco de toxinas </i><br /><i>y ladridos que le tuercen los nervios </i><br /><i>pobre muchacho </i><br /><i>el humo lo tiene así </i><br /><i>ya ves hijo mío así estás tú </i><br /><i>la poesía es una maldita droga </i><br /><i>es la fulana que se te pega como garrapata al cuerpo </i><br /><i>y te chupa la verga la billetera y luego el alma </i><br /><i>pero tú quieres andar en tu propia porción de libertad amurallada </i><br /><i>todo taciturno como una palmera jorobada </i><br /><i>que mira el suelo y se pierde en su sombra </i><br /><i>hijo ten cuidado en no torcerte mucho y caer </i><br /><i>Ay muchacho </i><br /><i>pobre muchacho carajo</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Ricardo Musse (Lima, 1971)</span></b><br /><br /><b>XV</b><br /><br /><i>Como un desesperado pájaro de la lluvia</i><br /><i>Migras con celestes plumajes</i><br /><i>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; para que los latidos</i><br /><i>humedezcan mi melancolía</i><br /><i>&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; y me recuerden que la existencia</i><br /><i>se deposita –finalmente- dentro de la luz peregrina del universo.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Anita Ramos (Chiclayo, 1993)</span></b><br /><br /><b>Razones</b><br /><br /><i>Sospechan de mis poemas</i><br /><i>revelan la razón </i><br /><i>de mi viudez.</i><br /><br /><i>Me incomodan sus miradas.</i><br /><br /><i>Mis escritos son manoseados</i><br /><i>y las manos dejan caer</i><br /><i>lágrimas.</i><br /><br /><i>Yo sólo escribía</i><br /><i>porque él andaba descalzo</i><br /><i>y el agua escurría en su rostro.</i><br /><br /><i>Digo que por ahí debió morir</i><br /><br /><i>Él olía a Cristo sufrido.</i><br /><br /><i>Sé que todos </i><br /><i>han matado a alguien</i><br /><i>en su mente.</i><br /><br /><i>Yo en mis escritos.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Ronal Pérez (Jaén, 1981)</span></b><br /><br /><b>XX</b><br /><br /><i>¡Ah, si pudiera elegir más allá de ti!</i><br /><i>Sobre el cielo que versas, sobre la luna que habitas.</i><br /><i>Yo sería una interrogante entonces,</i><br /><i>una humillación futura, una escarpada arrogante.</i><br /><i>Yo sería la nada de un dios inexistente, el camino de las heridas;</i><br /><i>Una nimia luz en el horizonte, buscándote.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Wilfredo Gonzales (Chiclayo, 1989)</span></b><br /><br /><b>II</b><br /><br /><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C03%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:EN-US; mso-fareast-language:EN-US;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <br /><div class="MsoNormal">Quizá la noche pueda resumir tus dedos;<br />o tal vez el sexo entender los colores del mediodía.<span lang="ES-PE"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal">Podrá decir menos un silencio<br />o delinear un rubor en tu lengua,<br />perpetrada en la inocencia de los cabellos<br />o la repartición inexacta de los guiños…<br />Podrá el criterio encerrar en las mañanas<br />el aroma al café nocturno o la savia heredada de tu altura;<br />intentando nuevos recuerdos,<br />tan futuros como el descrito en el índigo placer mancebo.<br />Podrá saberse olor primario de sin dulzuras<br />el mar. El mar versado de los caimanes<br />rojos. De temeraria anclada, rojo.<br />¡Mar rojo! ¡Rojo mar!<span lang="ES-PE"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal">Como las hojas del infiltrado aburguesado,<br />de rojo, de mar, de agua.<br />Podrá ocultarse al negro aroma de los besos<br />cuando le ciña la inmensa noche, nocturna y pasajera<br />o perenne y altamente esquiva.<span lang="ES-PE"><o:p></o:p></span></div><div class="MsoNormal">Y podrá ser,<br />nuevamente rojo,<br />juicio sexuado o seso lujurioso,<br />mar de mediodía o un color que se redacta<br />&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp;&nbsp; [a decir menos que un silencio],<br />un silencio pasmado en la libertad de la afluencia,<br />en la elección de una tregua,<br />en la decisión de un barítono carcelario.<br />Donde la perfecta conjunción de los cuerpos<br />se resume en un rubor ausente,<br />ausente de mar, ausente de rojo<br />ausente, escuetamente, de sexo.<span lang="ES-PE"><o:p></o:p></span></div><b><span style="color: orange;">Gisella Limo (Chiclayo, 1984)</span></b><br /><br /><b>(01)</b><br /><br /><i>Una hoja seca.</i><br /><i>Un delirio grande en la raíz de tus</i><br /><i>dedos</i><br /><i>y un donante que termina de gritar</i><br /><i>en mis venas.</i><br /><i>Ayer giré despacio</i><br /><i>y tomé formas de años.</i><br /><i>Hoy te entiendo como antes.</i><br /><i>¡Mírame!</i><br /><i>Respira sin terminar mis letras azules</i><br /><i>detenidamente</i><br /><i>tras el túnel escrito</i><br /><i>sin más</i><br /><i>¡Mírame!</i><br /><i>Y daré </i><br /><i>otra hoja seca, al final del miedo</i><br /><i>en la hora vacía,</i><br /><i>tras las venas de la luz</i><br /><i>igual que el alba de siglos.</i><br /><i>¡Otoño conmigo!</i><br /><i>Bajo los pies de alguien.</i><br /><br /><b><span style="color: orange;">Harold Castillo (Chiclayo, 1980)</span></b><br /><br />Cuento <br /><br /><meta content="text/html; charset=utf-8" http-equiv="Content-Type"></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 11" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CADMINI%7E1%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtml1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><style> <!-- /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:EN-US; mso-fareast-language:EN-US;} @page Section1 {size:612.0pt 792.0pt; margin:70.85pt 3.0cm 70.85pt 3.0cm; mso-header-margin:36.0pt; mso-footer-margin:36.0pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style> <br /><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><b><span lang="ES-PE" style="font-size: 14pt;">Eterna<o:p></o:p></span></b></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><br /></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i><span lang="ES-PE">Lo vio desplazarse pausadamente hacia el guardarropa. Lo vio rebuscar y extraer algo de una pequeña gaveta. Notó una expresión triste en su rostro y un ligero temblor de manos al momento de depositar aquel objeto, envuelto en la mantilla compacta, color púrpura, sobre el lecho matrimonial.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Se le notaba que había estado llorando. Percibió todo ese dolor que habitaba en su corazón y toda la angustia poblando su espíritu. Las horas previas habían sido terribles. Cuando le dieron la fatal noticia sólo supo que quería morir. Ella no pudo consolarlo entonces. Él se hallaba deshecho.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Cómo quisiera poder decirte algo valioso en estos momentos, algo que te ayudase a mitigar tu pena», le había dicho. Pero él sólo escuchaba el rumor de la noche acoplándose a su soledad, el frío quejido del viento al batir los postigos de las ventanas oscuras. La voz ya distante y perdida de la dicha; ahora ausente por completo, disuelta en los rumores de aquel tránsito nocivo.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«¿Por qué?… ¿Por qué?… No lo comprendo», había dicho entre lágrimas.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Ahora también, entre lágrimas, descontroladas y libres, desenvolvía el objeto arropado por el tejido de color púrpura. Se sentó aun en la cama para mayor comodidad. Entonces ella le preguntó: «¿Qué guardas allí?». Él no le contestó.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Hacía tan solo dos horas que los amigos y allegados se habían retirado a petición suya.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Déjenme solo por favor, quiero estar solo para poder llorar a mi esposa», les había implorado. Nada más ella se quedó acompañándolo, pues comprendía a la perfección que la soledad no era la mejor consejera ante un dolor tan grande.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Me quedo… No puedo retirarme dejándote así, en este estado», le había dicho.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Desde entonces permanecían los dos solos en la habitación, únicamente en compañía del cadáver que reposaba en el lecho. Ambos hablaban en realidad muy poco; sólo cuando él manifestaba alguna incomodidad, ella trataba de responderle utilizando las palabras más adecuadas posibles.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">La mayor parte del tiempo permanecieron juntos, contemplando el bello rostro de la difunta; sintiendo una muy leve pero real emanación lejana y fría, desde la muerte. El dolor totalizado. El color de las horas clavadas sobre las mejillas.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«¿Qué guardas allí?», volvió a preguntar ella. Pero entonces la respuesta se manifestó a través de un temible sonido peculiar, como el de un revólver que está siendo cargado.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«¡No puede ser! ―gritó, sobresaltada―, ¡qué piensas hacer!».<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Nada importa ―dijo él―. Ya nada importa».<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«¡No, de ninguna manera! ―le increpó, una y otra vez, doblegada por el pánico― ¡No lo hagas, no lo hagas!».<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Él la ignoró por completo. Se incorporó luego con una determinación irrevocable; una determinación simplificada por la fatalidad.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Besando por última vez a su esposa, estaba dispuesto a quitarse la vida. Se separó incluso unos metros para no mancillarla con la detonación.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">En el instante cabal, cercano a la muerte, sus ojos acogieron la impotencia y la ira concentradas en el flujo coagulado de sus dedos. Segundos después, se contuvo.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Ella, su gran amiga, con un convincente criterio, había cogido, de la mesa, la fotografía del matrimonio junto a las dos niñas. Ahora se lo mostraba tan enfadada, restregándoselo en la cara; como queriendo hacerle notar que si existía alguna cosa que esa noche tendría que morir, era sólo su egoísmo.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Él se quedó observando el retrato tan avergonzado, tan triste. Arrojando después el arma hacia un costado se desmoronó en el suelo, desatado en un llanto incontenible.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Por favor no llores, no quería mortificarte; sólo quiero que te des cuenta de la responsabilidad que ahora tienes con las niñas», dijo ella.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Por favor, perdóname… perdóname. Sé que fui un estúpido al tratar de hacer esto ―dijo él, afianzando la mirada en el cadáver de su esposa―. Las nenas me necesitan… más que nunca».<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Ponte de pie, ve con ellas; explícales que mamá estará siempre a su lado, que siempre las amará más que a nadie, que nunca las olvidará», dijo ella.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Él sólo atinó a observar por la ventana aquella luna inmensa iluminando el paisaje. Su color nacarado le recordaba mucho al de su esposa, a su semblante cotidiano.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">«Tengo que irme ―dijo ella―, pero recuerda que estaré siempre que me necesites».<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">De pronto, su oscura cabellera se agitó con el viento y la luz de la luna invadió de golpe su rostro, confundiéndose con su pálida expresión. Sólo entonces se pudieron distinguir los humedecidos ojos vivaces ―los humedecidos ojos perfectos―; los cálidos ojos proyectados desde alguna sustancia imperecedera.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">Él no podía siquiera suponer que la tenía tan cerca, llorando; que había sido ella precisamente la que le salvó la vida hacía apenas unos minutos. Que lo venía incluso acompañado desde la hora misma de su propio deceso.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">No intuía que su esposa, de pie junto a la ventana, lo venía consolando. Acompañando.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><i><span lang="ES-PE">No lo pensó dos veces. Hablando de las niñas, en voz alta, se sobrepuso al dolor, y experimentó ―sin pretenderlo― alguna particularidad equivalente al sosiego. Continuó después murmurando: «Más allá de nosotros… Más allá de la vida», mientras caminaba.<o:p></o:p></span></i></div><div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-indent: 27pt;"><span lang="ES-PE"><i>Ella se desvaneció repitiendo, una y otra vez, como dándole valor: «Más allá».</i><o:p></o:p></span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7041733625946432841?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-75701589174048795702010-09-07T00:26:00.000-07:002010-09-27T16:30:08.348-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TIXoSLeRq4I/AAAAAAAAAT8/qo1NAZmKKwY/s1600/Afiche_SIGNOS.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" ox="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TIXoSLeRq4I/AAAAAAAAAT8/qo1NAZmKKwY/s400/Afiche_SIGNOS.jpg" width="263" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Estimados amigos: </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Todos están invitados a nuestra presentación de relanzamiento. Como saben, en un primer momento sería en el Auditorio de la Alianza Francesa, sin embargo por motivos que escapan al control de los organizadores, se cambió de lugar. Posteriormente, el evento sería llevado a cabo en SUNARP, sin saber que este hermoso auditorio ha sido, a última hora, destinado para ampliar las oficinas de dicha empresa, dejando casi en el aire toda la ceremonia. </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Gracias al poeta Julio Fernández Bartolomé, se consiguió el auditorio del <strong>Gloria Plaza Hotel (en la esquina de Virgilio Dallorso y Grau).</strong> Su generosidad con SIGNOS no tiene límites, pues al enterarse de todos los problemas sucedidos, me dijo a través de una llamada telefónica que él mismo iría a dicho hospedaje y separaría el auditorio. Ahí estaremos <strong>el sábado 18 de setiembre, a horas 8 de la noche</strong>, relanzando el Grupo. Se leerá poesía, se mostrará los libros publicados de los integrantes hasta el momento, se mostrará el historial fotográfico del grupo, y habrá la confraternidad sincera que la literatura lambayecana se merece.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Los esperamos en este gran momento de nuestras vidas.</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">Grupo Literario SIGNOS.</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7570158917404879570?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-2177018831336172162010-09-05T22:53:00.000-07:002010-09-16T15:04:33.878-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TJKUWLdQzII/AAAAAAAAAUE/jKgHt8p648g/s1600/63005_1606553884849_1266225937_1700434_7522814_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" qx="true" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TJKUWLdQzII/AAAAAAAAAUE/jKgHt8p648g/s400/63005_1606553884849_1266225937_1700434_7522814_n.jpg" width="282" /></a></div><br /><br /><a href="http://www.infolecperu.blogspot.com/"><span style="color: #cccccc;">II FERIA DEL LIBRO DE BERNAL</span></a><br /><span style="color: #cccccc;">“SANTOS JUAN TUME PINGO”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">El Instituto para la formación de la lectura en el Perú (INFOLECTURA) con el patrocinio de la Municipalidad Distrital de Bernal, organiza la II FERIA DEL LIBRO DE BERNAL, la misma que se llevará a cabo del 24 al 26 de setiembre, cerrando las actividades de aniversario de este distrito, ubicado en la Provincia de Sechura, Región Piura. Este evento cultural permitirá fomentar la lectura y elevar la cultura de los habitantes del distrito de Bernal y toda la provincia de Sechura.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Esta II Feria del Libro lleva el nombre de SANTOS JUAN TUME PINGO, como un homenaje al hijo de este pueblo que trabajó por el desarrollo cultural de Bernal, siendo uno de los impulsores para la creación de la Biblioteca Pública de Bernal; promoviendo la calidad educativa a través de eventos pedagógicos con docentes y estudiantes; siendo uno de los creadores de la primera revista cultural de su pueblo: “Amanecer Bernalense”; aportando al rescate y difusión del folklore y las costumbres de Bernal; siendo un entusiasta integrante del equipo organizador de la I Feria del Libro de Bernal y la II Feria Internacional del Libro de Piura; y por su labor literaria que se reflejó en la constante publicación de cuentos, que junto a otros inéditos han sido reunidos en el libro “El canto de las lechuzas”, a publicarse póstumamente. Satos Juan Tume Pingo, hace un mes, partió a la eternidad dejando su ejemplo y su trabajo como derroteros para avanzar a la elevación cultural de los pueblos.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Este año contaremos con la presencia de una mayor cantidad de invitados, entre escritores, poetas, músicos y periodistas. Entre ellos tenemos: </span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Arequipa: Oswaldo Reynoso / </span><br /><span style="color: #cccccc;">Ayacucho: Sócrates Zuzunaga, Willy del Pozo, Grupo Musical Urpichallay / </span><br /><span style="color: #cccccc;">Cusco: Jonathan Chacón / </span><br /><span style="color: #cccccc;">Lima: Dante Castro, Carlos Rengifo, Julio Cabrejos, Giancarlo Andaluz, Marko Polo y Giuliana Llamoja /</span><br /><span style="color: #cccccc;">Chimbote: Ricardo Ayllón / </span><br /><span style="color: #cccccc;">Trujillo: Alejandro Benavides, Bethoven Medina, David Novoa, Gerson Ramírez, César Olivares y Oscar Ramírez / </span><br /><span style="color: #cccccc;">Cajamarca: Diómedes Morales / </span><br /><span style="color: #cccccc;">Piura: Juan Félix Cortés, Harold Alva, Teodoro Alzamora, Cosme Saavedra, Mario Morquencho, Fabián Bruno, Reynaldo Cruz, José Lalupú, Eugenio Amaya y Gilberto Vegas.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Hacemos la cordial invitación a toda la comunidad norteña del Perú, en especial a la region Piura, para darse cita a la Plaza Cívica “Ramón Castilla”, y vivir con entusiasmo estos tres días de actividades culturales en los que se ofrecerán presentaciones de libros, ofertas editoriales, promociones del plan lector, conferencias magistrales, talleres, actividades infantiles, expo-venta de libros, así como espectáculos musicales. Nuestra meta es congregar a más de tres mil visitantes entre autoridades, escritores, estudiantes de las diferentes instituciones educativas, profesores, grupos culturales y colectividad en general.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">JORGE LUIS TUME QUIROGA</span><br /><span style="color: #cccccc;">Presidente de la Comisión Organizadora</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Para ver el programa de la feria ingrese a:</span><br /><span style="color: #cccccc;"><a href="http://www.noticiasdebernal.blogspot.com/">http://www.noticiasdebernal.blogspot.com/</a>&nbsp;</span><br /><span style="color: #cccccc;"><a href="http://www.infolecnoticias.blogspot.com/">http://www.infolecnoticias.blogspot.com/</a></span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Y para conocer el maravilloso pueblo de Bernal ingrese a:</span><br /><span style="color: #cccccc;"><a href="http://www.bernalpiura.blogspot.com/">http://www.bernalpiura.blogspot.com/</a> </span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Informes: Telf. 947915046 - RPM *690982</span><br /><span style="color: #cccccc;">Se ruega difundir.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;"><a href="http://www.infolecperu.blogspot.com/">http://www.infolecperu.blogspot.com/</a></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-217701883133617216?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-19663366444949296162010-06-29T19:16:00.000-07:002010-09-06T01:17:02.182-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TCqoUTvRaJI/AAAAAAAAAQU/5_mlZ1OI1y8/s1600/MARIOM.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/TCqoUTvRaJI/AAAAAAAAAQU/5_mlZ1OI1y8/s320/MARIOM.jpg" /></a></div><div style="color: #cccccc;">Más de una vez me he referido a la renovada vitalidad del movimiento Hora Zero en base a la plena vigencia y actividad creativa de sus fundadores, el contar en sus filas con representantes de todo el país y la incorporación de poetas de las generaciones más recientes. El 22 de abril Tulio Mora, Paul Guillén y Karina Valcárcel presentaron, en el Salón Hora Zero del Bar Queirolo, en el jirón Camaná, el libro “Ciudadelirio”, de Mario Morquencho (Sol Negro editores, Lima, 2010).</div><div style="color: #cccccc;"><br /></div><div style="color: #cccccc;">Morquencho nació en Los Órganos, Piura, en 1982, y vive en Lima a partir del 2006. Es un poeta con todas las de la ley, que tiene una amplia gama de recursos técnicos y expresivos y los administra con soltura en referencia a una megalópolis a la que no termina de acostumbrarse. Habrá que seguirlo con atención... Un poeta hecho y derecho <i><b>(Adolfo Polack, Revista Caretas, 17-06-2010)</b></i></div><br /><i><b><span style="color: #cccccc;">Fuente: </span><a href="http://www.caretas.com.pe/Main.asp?T=3082&amp;idE=883&amp;idS=159"><span style="color: #cccccc;">Caretas </span></a><span style="color: #cccccc;">- </span><a href="http://sol-negro.blogspot.com/2010/06/notable-debut-mario-morquencho-en-el.html"><span style="color: #cccccc;">Sol Negro</span></a></b></i><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-1966336644494929616?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-72914153336449539052010-05-21T14:18:00.000-07:002010-05-21T14:38:46.382-07:00<div style="text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_b4olZMV9I/AAAAAAAAAM0/ZH7cCl_Nyjg/s1600/ff.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_b4olZMV9I/AAAAAAAAAM0/ZH7cCl_Nyjg/s320/ff.jpg" /></a><b><span style="font-size: x-large;"> </span></b></div><div style="text-align: center;"><b><span style="font-size: x-large;"><br /></span></b></div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">Por: Fernando Odiaga Gonzales</div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;"><br /></div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">El Libro Ciudadelirio de Mario Morquencho es la conciencia emergente de un hombre de provincia, forastero en esa metrópoli sicótica que es Lima la horrible, la de Salazar Bondy, en la que hay: “Un dulce malestar de Enero a Enero y un estarse muriendo todo el año”. Dicha conciencia emergente es lo que surge de la aprehensión y comprensión de las vivencias, las imágenes, que se presentan día a día en la gran ciudad, como una especie de extravío, un trastorno, en suma: un delirio. Morquencho escribe: “El cantar de la feria repleta de provincianos como yo/ retorna a mis oídos/ como silbido de viento clamando su existencia”; el viento que clama su existencia simboliza la vida de los provincianos, viento viajero que sopla y pasa volando desde los confines de la tierra (advenedizo por lo tanto), refrescando desde lejos un lugar, cualquier rincón del mundo, o por ejemplo: Lima la horrible.<br /><br /></div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">El viento que se vuelve canto y que retorna a los oídos como un silbido podría ser esa conciencia delirante de la que hablamos al principio, conciencia que luego vive y siente: ”tratando de equilibrar la nostalgia/ bajo la sombra de un árbol” como canta Morquencho.</div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">En el mismo poema que comentamos, Parque universitario, podemos leer frases como “letanía de horas”, expresión de la cadencia y el ritmo tediosos de la capital; o leemos la frase “tarde macerada” que son ese mismo ritmo de fatalidad y absurdo impregnado en las horas durante un paseo por la gran urbe, ahora transformados en embriaguez, en calma evasiva, en olvido, completando el sentido con la frase “cántaros de chicha” y el parque se transforma en una visión multifacética y policroma, en escala de grises, de libaciones y sabores ancestrales. Luego de su paseo Morquencho retorna en autobús: “a resucitar mi habitación desconocida”, es decir retorna al recogimiento, a la soledad, al propio cuerpo confinado en un espacio cotidiano, que para Morquencho tiene la cualidad de ser desconocido, ignorado. ¿Por qué? Porque Lima es una ciudad que nos extrae el espíritu y la vida como un holocausto al absurdo; porque apiñarse diez millones de seres humanos en un solo sitio parece una locura, algo irracional. No podemos ser todos, y a veces ellos te niegan ser algo, te quedas vacío, solo y no sabes quién o qué eres.<br /><br /></div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">De nuevo en el autobús, retornando a casa, en la 73, ese elefante verde que cruza Lima de norte a sur, Mario Morquencho percibe los rostros de los seres que habitan la metrópoli, los escruta, advierte sus estados, los recrea poéticamente y nos muestra sus poéticos pasajeros de autobús, sentados o parados, como otra ofrenda del delirio: rostros que tienen todos los colores, de “bigotones, dormilones y viejos verdes”, “De princesas sin príncipe”, de “obrero mal pagado”, etc. El solo acto de mirar con la sensibilidad despierta, poniéndose en el otro, simula esa comprensión que se aleja y se acerca de la verdad como el delirio. Cada rostro se transforma en un acto verbal del poeta mientras la 73 sigue rumbo a Chorrillos.</div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">Lima propiamente, es vista por Mario Morquencho como un “cielo preñado de sótanos/donde jugamos a vivir”. La imagen de los sótanos en el cielo es agramatical y contradictoria, con una connotación especial, que nos desvela lo que significa la urbe para el poeta. Cielo igualado a subsuelo. Confinamiento y libertad; en cierro e infinito; el cielo preñado de sótanos habla de una posibilidad, una esperanza, de soledad y libertad, “jugar a vivir” nos lleva también a la idea de libertad. Pero, ¿no es acaso que jugamos en los sótanos como los niños, y que el cielo preñado no es otra cosa que la mujer solitaria, libre, infinita, maternal, que nos ofrece “jugar a vivir” como la esperanza en la dicha y la plenitud, allí precisamente, en la gran urbe, sobre la cual se extienden penas, miserias, fatigas, tanto como falsas grandezas y oropeles. Allí Morquencho cantará a las “cartitas de amor” flotando “en heces por el río” o “algún borracho que micciona decadencia” y es así porque solo mirar y escuchar en las grandes ciudades como Lima te puede llevar a ese delirio involuntario donde se mezclan belleza y coprolalia, grandeza y miseria.<br /><br /></div><div style="color: #cccccc; text-align: justify;">La imaginería poética de Mario en su delirante Lima vivencial es de primerísima inspiración, de acercamiento piadoso, revestido con lo mejor de los recursos estilísticos de nuestra tradición poética. El libro entraña un tributo a Trilce y al surrealismo, a Martín Adán y Jorge Eduardo Eielson, entre otros registros verbales y rasgos de estilo. Hay un aporte de los setentas en tanto hay ritmo urbano, protesta social, existencialismo, integralidad, como quería Juan Ramírez Ruiz y los horazerianos. Pero en Mario la protesta se diluye en la visión intimista y por el otro lado el altruismo se desnuda en una sensibilidad metafísica, tal vez en una búsqueda de una esperanza más radical, trascendente y poderosa frente al vacío y la nada. “Cuando suene la campana, el amarillo del desierto se confundirá con el sol”; es decir, en la nada y el vacío de una ciudad anómala, amoral, absurda, viciosa, finalmente la luz viajando en el infinito, como es el título del último poema, en el que hay una especie de visión profética, una promesa y una utopía, más allá de la muerte y el absurdo, para esos limeños que se han despertado llorando, como dice Eielson en el epígrafe del libro de Mario. El surrealismo y el intimismo se dan la mano en esta poesía donde Lima se ha transfigurado como en un sueño, se ha convertido en delirio.<br /><br /><br />FUENTE: <a href="http://literaturaenlambayeque.blogspot.com/2010/05/ciudadelirio-de-mario-morquencho-por.html">Conglomerado Cultural</a></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7291415333644953905?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-7933552992740742622010-05-19T14:54:00.000-07:002010-05-19T14:54:58.432-07:00<object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2MONpMOaYRQ&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/2MONpMOaYRQ&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FzO56cSpCfA&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/FzO56cSpCfA&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/2ip37QZc5uk&hl=en_US&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/2ip37QZc5uk&hl=en_US&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><br /><br />Fuente: <a href="http://literaturaenlambayeque.blogspot.com/2010/05/mario-morquencho-entrevistado.html">Conglomerado Cultural</a><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-793355299274074262?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-5860326540965875922010-05-19T10:38:00.000-07:002010-05-19T15:31:40.798-07:00</meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><smallfrac m:val="off"><dispdef><lmargin m:val="0"><rmargin m:val="0"><defjc m:val="centerGroup"><wrapindent m:val="1440"><intlim m:val="subSup"><narylim m:val="undOvr"></narylim></intlim></wrapindent><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Cambria Math"; 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text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">- Sandra Enciso</span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">- Mario Morquencho (Voz y Texto) xD</span></div><br /><br /><b style="color: #cccccc;">EL BURRO</b><b style="color: #cccccc;">*</b><br /><br /><br /><div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/qNOn4JZw1eg&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/qNOn4JZw1eg&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br /></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><smallfrac m:val="off"><dispdef><lmargin m:val="0"><rmargin m:val="0"><defjc m:val="centerGroup"><wrapindent m:val="1440"><intlim m:val="subSup"><narylim m:val="undOvr"></narylim></intlim></wrapindent><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Cambria Math"; 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font-size: small;"><b>Donde las aves anidan el vuelo abstracto, la aldeana respira el delirio de la dama bajo la flor oscura. Donde los bueyes cantan, él muere muy enamorado en la imposible posibilidad que brama el oblicuo pueblo mientras taciturno el gris ceniza de su humanizado cuerpo lo lleva siempre a ella…</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><span style="color: #cccccc;"><b>Y la querencia natural que los amantes claman</b>, </span><span style="color: #999999;">a veces, sólo a veces,</span> <b>tienen entre dos árboles que bailan la misma mujer de sangre insoluble, la misma mujer soñada…</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Y entre las cruces de mil estaturas, ella limpia sus nombres ya distintos… y distantes: </b><span style="color: #999999;">Olvidados.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><span style="color: #999999;">Porque a veces los amantes gozan la misma vida desolada</span>. <b>Porque a veces los amantes tienen el mismo muerto atragantado. El silencio compartido. El amor tan ignorado… Y huye uno del otro para verse… para no verse… para amar solamente un pedazo de vacío cercado en el corazón frío que tiembla y tiembla sobre el lomo cuando el dia brilla más que el sol.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Último destello del día. Él anda por la trocha y la tarde llama a la noche. Anda pensando en ella que es una tierna dolencia, </b><span style="color: #999999;">anda tan bien y tan mal enamorado</span>, <b>pensamiento confundido entre el lamento del animal </b><span style="color: #999999;">domesticado</span> <b>que pasa. </b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><span style="color: #999999;">Detrás, él,</span> <b>en una procesión de dudas, corderos, bueyes y el burro que se repite cabizbajo, </b><span style="color: #999999;">es él cruzando un minado Jerusalén, con la obstinada y silvestre necesidad de estar con ella, de exiliarse en el sueño quijotesco y decir que el amor nos hace tan salvajes al pensar que un par de casas de adobe separan un continente… Y pensar que un par de pasos más y el gran portón abrirá el tiempo y la vida. Un par de pasos más y la tierra en sus cascos inferiores arrastrarán el deseo de dar un par de pasos más para sacar, urgentemente, la llave del bolsillo,</span><b> introducir la luz en el ojo oscuro de la habitación, abrir la intención y cerrar los ojos para deshojar la borrosidad del sueño que se abre… </b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">El ojo del infinito observa: </span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><br /></b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>La aldeana, con un sombrero de amapolas, yace de pie en la esquina de una estrella campestre donde el ganado fugitivo inventa una historia.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Sentado sobre los dados del sueño,</b> <span style="color: #999999;">él</span><b> canta desde la sonriente montaña como el viento aventurero, como el viento enamorado que nos roza la cara.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><span style="color: #999999;">Ya en el humilde patio del cielo,</span> <b>la aldeana alimenta a los patos: querubines tristemente&nbsp; telúricos, telúricamente locos. Ella piensa en él. Piensa como un ángel en sus alas. De manera lunar, crepita pensándolo insondable… y ahonda, en la pequeña noche venidera de la choza, su orbe…</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div style="text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span lang="ES" style="color: #cccccc; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">En el primer encuentro, los tiernos grises del corazón vagan tibios y desde el campanario Dios los observa: Ella delante,</span></b></span><span lang="ES" style="color: #cccccc; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"> <span style="color: #999999;">incitándolo,</span></span><span style="font-size: small;"><b><span lang="ES" style="color: #cccccc; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;"> con el camino adherido a la espalda y las alas ocultas en el paraguas. Él detrás, memorizando las pequeñitas huellas que llevan a casa…</span></b></span><br /><br /><b><span lang="ES" style="color: #cccccc; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;"></span></b></div><br /><div style="text-align: center;"><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/YDuJ0ZXJEOA&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/YDuJ0ZXJEOA&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object></div><br /></meta><meta content="Word.Document" name="ProgId"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Generator"></meta><meta content="Microsoft Word 12" name="Originator"></meta><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_filelist.xml" rel="File-List"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_themedata.thmx" rel="themeData"></link><link href="file:///C:%5CDOCUME%7E1%5CUSUARIO%5CCONFIG%7E1%5CTemp%5Cmsohtmlclip1%5C01%5Cclip_colorschememapping.xml" rel="colorSchemeMapping"></link><smallfrac m:val="off"><dispdef><lmargin m:val="0"><rmargin m:val="0"><defjc m:val="centerGroup"><wrapindent m:val="1440"><intlim m:val="subSup"><narylim m:val="undOvr"></narylim></intlim></wrapindent><style> <!-- /* Font Definitions */ @font-face {font-family:"Cambria Math"; panose-1:2 4 5 3 5 4 6 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:roman; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1107304683 0 0 159 0;} @font-face {font-family:Calibri; panose-1:2 15 5 2 2 2 4 3 2 4; mso-font-charset:0; mso-generic-font-family:swiss; mso-font-pitch:variable; mso-font-signature:-1610611985 1073750139 0 0 159 0;} /* Style Definitions */ p.MsoNormal, li.MsoNormal, div.MsoNormal {mso-style-unhide:no; mso-style-qformat:yes; mso-style-parent:""; margin:0cm; margin-bottom:.0001pt; mso-pagination:widow-orphan; font-size:12.0pt; font-family:"Times New Roman","serif"; mso-fareast-font-family:"Times New Roman"; mso-ansi-language:ES; mso-fareast-language:ES;} .MsoChpDefault {mso-style-type:export-only; mso-default-props:yes; font-size:10.0pt; mso-ansi-font-size:10.0pt; mso-bidi-font-size:10.0pt; mso-ascii-font-family:Calibri; mso-fareast-font-family:Calibri; mso-hansi-font-family:Calibri;} @page Section1 {size:595.3pt 841.9pt; margin:35.45pt 3.0cm 42.55pt 3.0cm; mso-header-margin:35.4pt; mso-footer-margin:35.4pt; mso-paper-source:0;} div.Section1 {page:Section1;} --> </style></defjc></rmargin></lmargin></dispdef></smallfrac><br /><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Acabada la cena de los cuerpos, ella amansa el beso alocado que aúlla en sus labios. Él la observa aún desnuda en un rincón de la casa y profundamente piensa ¡Qué bonita flor tan salvaje!</b></span></div><div></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Así es cuando del amor comulgamos, late el corazón compartido en ambas manos</b> <span style="color: #999999;">y en ambas manos explota </span><b>la comunión de los paisajes como un planeta que se crea. Así el dulce caos, delirante, lo retorna y aprisa, aprisa el orgasmo de gritar: ¡Qué salvaje flor tan bonita!</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">Entonces van como el agua en un solo río por el camino de la mano y él…él canta, tiene un jilguero oculto entre sus manos, tiene mil aves evaporadas en&nbsp; todo su aire: </span></b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>aire que la llama </b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: right;"><span lang="ES" style="color: #999999; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;">alma que la nombra </span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: right;"><span lang="ES" style="color: #999999; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;">ansia que la clama </span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: right;"><span lang="ES" style="color: #999999; font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;">ojos que la tocan </span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: right;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><span style="color: #999999;">boca que la extraña…</span> </span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>La aldeana acude a su llamado. Se sienta a su lado. Abriga el frío costado. Lo consuela. Lo ama. Su silencio es una brisa bajo el árbol.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><span style="color: #999999;">Y entonces marchan los enamorados. Van recordando, como el bosque, a todos los colores alucinados, y ya con el rostro extinto caminan distanciados por el último tramo casi evaporado,</span> <b>al mismo instante en que la pastora solitaria,</b> <span style="color: #999999;">entre ramo de gritos y chorritos de esperanza, </span><b>cruza con el ganado deshojando adioses y florcitas de nostalgia.</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Pero la aldeana recorre el rito sagrado como una niña atada a la ronda de la luna. Entonces la canción desata el último crepúsculo </b><span style="color: #999999;">y la oscura caravana en la falda de la aldeana cava el clímax en el aire.</span><b> Un circulo solar alrededor del árbol se multiplica y multiplica la necesidad que tienen ellos de lamer las piedras ardientes del amor</b> <b>que a veces</b> <span style="color: #999999;">los desliza, que a veces los sumerge, que a veces los ahoga o los va quemando, poco a poco, en la hoguera inevitable del pecho que arde,</span> <strong>duele y deja sangrar la sangre que hierve </strong><span style="color: #999999;">c</span><span style="color: #999999;">omo poción amarga o perpetua ceniza sobre la yerba venenosa y seca donde florecen los corazones rotos…</span><b> los corazones muertos. </b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Y entonces todos los recuerdos se estrangulan mientras él, como una estatua, yace tristemente constelado en la puerta, entre el instante incomprendido y fugitivo donde el ojo del infinito cae vencido por los parpados hacia un mundo mal herido&nbsp; </b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Donde el amor quizá tiene otra palabra, o se oculta en otros nombres</b>, <span style="color: #999999;">o simplemente es una constante herida que nos devora a diario. </span></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"><b>Donde el amor quizá carece de puerta, de labios, de rebeldías mutuas, de valentía al no querer cruzar al otro lado. Y sumarle al saludo esa palabra perdida en los labios.</b> <span style="color: #999999;">Sumarle otra mirada.</span> <b>Sumarle una caricia</b></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="color: #cccccc; text-align: justify;"><span style="font-size: small;"><b><span lang="ES" style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;;">Quizá entonces,&nbsp; sólo quizá, después de caminar&nbsp; tanto en esta vida, el ojo infinito del sueño regrese a observar.</span></b></span><span style="font-family: &quot;Calibri&quot;,&quot;sans-serif&quot;; font-size: small;"></span></div><br /><br /><br /><div style="color: #cccccc; text-align: right;"><span style="font-size: small;"><i><strong>*El texto en negrita es lo que se lee en el corto </strong></i></span></div><br /><br /><br /><br /><br /><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-586032654096587592?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-26679597679817571212010-05-17T10:01:00.000-07:002010-05-19T14:36:27.266-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_F1p98NA0I/AAAAAAAAAL0/k0wJMb6T6b4/s1600/29129_10150189699075243_525925242_12409527_440877_n.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="246" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_F1p98NA0I/AAAAAAAAAL0/k0wJMb6T6b4/s400/29129_10150189699075243_525925242_12409527_440877_n.jpg" width="400" wt="true" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;">La breve anotación biográfica que acompaña este poemario nos dice que Mario Morquencho nació en Piura en 1982, llegó a Lima en el 2006, empezó a escribir poesía durante una época depresiva de su vida y renunció a su trabajo para escribir este libro. Y al leer “Ciudadelirio” entendemos por qué. Empujado por la angustia, Morquencho sale a las calles de una ciudad que le resulta extraña, asombrosa, repulsiva, seductora y, a la manera del paseante baudelairiano que inaugura la poesía moderna tal como la entendemos hoy en día, transcribe sus impresiones en versos que emulan el ritmo vertiginoso de la urbe. Visiones de cines, parques, edificios, horizontes industriales, puentes y un relato que parafrasea a Poe (“Asesinato en la calle Omicrón”) delatan la deuda de Morquencho con la literatura de fines del siglo XIX. “Ahora me tendré que ir / por la odisea / y mi voz tendrá que luchar / con los claxon de las avenidas / y retornaré en autobús / a resucitar mi habitación / desconocida”.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><span style="color: #cccccc;">Por: Francisco Melgar Wong</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Diario El Comercio</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Lunes, 3 de mayo del 2010</span><br /><span style="color: #cccccc;"><br /></span><br /><span style="color: #cccccc;">http://e.elcomercio.pe/66/impresa/pdf/2010/05/03/ECCU030510c8.pdf</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-2667959767981757121?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-28876964942030632322010-05-16T21:26:00.000-07:002010-05-19T14:36:42.377-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DEfK2T68I/AAAAAAAAALM/TQDXaisD1SI/s1600/31179_10150191353840243_525925242_12441989_2126393_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DEfK2T68I/AAAAAAAAALM/TQDXaisD1SI/s320/31179_10150191353840243_525925242_12441989_2126393_n.jpg" wt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><em><span style="font-size: x-small;">Poeta Jorge Hurtado en el Chaska de Trujillo presentando Ciudadelirio de Mario Morquencho</span></em></div><br /><span style="color: #cccccc;">En la poesía de Mario Morquencho, la ciudad no es un plan urbanístico, ni el sueño de una comunidad para vivir en un orden donde nadie pueda extraviarse. La ciudad a través de Ciudadelirio es un mapa laberíntico de emociones y visiones, una nueva geografía intima, esquizo, reinventada para formar parte de una nueva experiencia, a través no sólo de la visión contemplativa ni de la mera cotidianeidad, sino de fusionarse con la atmósfera del estallido, mezclar su piel con la piel de aquello que es tan fabuloso como un monstruo y que puede tragarnos y expulsarnos vacíos hacia un rincón de la noche. Y cuando este monstruo, este leviatán de infinitas paredes aparece con sus mandíbulas de cemento, aparece la poesía como única redentora para reconfigurar la ciudad y re ensamblar el caos, el humo, la desesperación, la violencia, el río por donde atraviesan los sueños de millones de personas en un paisaje poético.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">¿Qué podría impulsar a un poeta a escribir sobre la ciudad? Hace casi cuarenta años, apareció un poemario que marco un hito importante en la poesía peruana, y además instauró una nueva voz en un escenario dominado por una literatura encerrada en sí misma. En los Extramuros del Mundo, el libro de Enrique Verástegui, apareció y la ciudad dejó de ser la misma. En la soledad de un nuevo territorio, el ser humano debe de trazar su mapa vital, sus rutas para sobrevivirse ante este mundo desconocido. Actitud totalmente ajena a adaptarse y seguir el ritmo impuesto por la tiranía de la rutina, dejarse llevar blandamente por la monotonía y el hastío de callejones que llevan a la desesperación y a la muerte. El impulso que lleva al poeta a fusionarse con la ciudad, de auto expulsarse una vez que se han sumergido en los miasmas de las márgenes y de los afectos inconexos, a reinventar cada paso que da contra el tráfico, el impulso no es otro que elegir entre las infinitas posibilidades de reafirmar un yo, es disolverse en la ciudad para recuperar ese yo perdido, el retorno a la voz primera antes de la contaminación de su espíritu. Es robarle de nuevo su espíritu al leviatán, a la urbe, para habitar de nuevo en ella, en lo terrible conociéndolo. La vuelta a la tuerca para sobrevivirse, esto también se encuentra en la poesía de Mario.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">La poesía muchas veces es vocación, pero además es actitud. Es ingresar en la noche más oscura dentro del laberinto para asesinar al minotauro, buscamos desenfadadamente a la bestia para liberar el destino trágico de las visiones impecables, pero en la travesía nos percatamos que nos transformamos o somos nosotros el minotauro. Destino inexorable de aquel que se atreve a sortear los caminos de la poesía, de ese ir más allá de la palabra a través de ella. Así ingresa el yo poético de Ciudadelirio, atraviesa la ciudad en su versión más dura, atraviesa celdas, callejones sin salida, ríos de desesperanza, microbuses que llevan hacia la nada, ventanas que dan hacia uno mismo en la soledad más siniestra, edificios que navegan como barcos ebrios en el mediodía para luego verlos naufragar en plena medianoche, de encuentros que prometen un sueño que se desvanece al abrir las puertas de la habitación. El abismo en sus mil versiones. El hombre que descubre el desgarro, su propio desangrarse, pero que no da tregua a esa sensación de caminar constantemente en el filo de los precipicios, sino que lidia</span><br /><br /><div style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc;">“…con el humo</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc;">con la ciudad</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc;">con el cielo preñado de sótanos</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc;">donde jugamos</span></div><div style="text-align: center;"><span style="color: #cccccc;">a vivir”</span></div><div style="text-align: right;"><span style="color: #cccccc;">(La Ciudad, 11)</span></div><div style="text-align: right;"><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="color: #cccccc;">Así termina el primer poema del libro. Su invitación al inicio del viaje, como aquel viaje de Baudelaire donde expresa: “En desiertos de tedio, un oasis de horror!”. Pero por eso esta invitación no se queda en aquella primera visión iniciática ante el monstruo de la urbe, sino que nos coloca allí como cómplices, como compañeros de aquella experiencia vital de Ciudadelirio. </span></div><br />* Palabras leídas el 28 de abril de 2010, día de la presentación de Ciudadelirio de Mario Morquencho en&nbsp;POESÍA DE MIÉRCOLES -&nbsp;&nbsp;CHASKA de Trujillo.<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-2887696494203063232?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-41677916518053806572010-05-16T21:00:00.000-07:002010-05-19T14:37:00.037-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_C_GKaA_4I/AAAAAAAAAK8/fszrsPlprJ0/s1600/29930_10150182303335243_525925242_12238338_7546815_n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_C_GKaA_4I/AAAAAAAAAK8/fszrsPlprJ0/s320/29930_10150182303335243_525925242_12238338_7546815_n.jpg" wt="true" /></a></div><br /><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;">Ciudadelirio es el primer libro de poemas de Mario Morquencho, 80 páginas que contienen 30 poemas de versos largos y títulos a veces más largos todavía. Pero Ciudadelirio no sólo es un libro de poemas, como Mario Morquencho no sólo es un autor más. Ciudadelirio es un mapa que se despliega a medida de su lectura, que nos muestra rutas diferentes para conocer la ciudad, sentados desde la silla que Mario ha procurado para nosotros.</span><br /><span style="color: #cccccc;"><span style="color: #cccccc;"><span style="color: #cccccc;"><span style="color: #cccccc;">Cuarenta pasos más tarde estamos acá, presentando su primer libro.</span></span><span style="color: #cccccc;">Esta iniciativa que Mario tuvo de poner en la web sus escritos es en esencia el primer paso al libro que ahora tenemos entre nuestras manos, es la decisión de compartir con el mundo su forma de percibir, interpretar y asimilar la vida. Es el reflejo del ansia por publicar y conocer a personas con las cuales sentirnos identificados, lo que me parece totalmente saludable además de necesario. </span></span><span style="color: #cccccc;">Mario empezó publicando en soportes virtuales, en la misma página donde yo colgaba mis poemas de los veinte años, fue un chico de esta página quien llevó a Mario a mi casa y con el que me disputo el título de Augusto Ferrando, pero Mario en el fondo sabemos que yo te descubrí y a quien diga lo contrario lo espero a la salida del bar para agarrarnos a botellazos.</span></span><span style="color: #cccccc;">Conocí a Mario en el año 2006, en las reuniones del desaparecido o más bien travestido colectivo Heridita que en aquella época era integrado por 6 gatos. Yo estaba embarazadísima así que podríamos decir que eran seis gatos y medio. </span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;">Con Mario han sido muchas noches de caminata Quilqueña, ejercicios para escribir, reuniones domingueras, lonches improvisados, vino, cerveza, ron, pisco, recitales, charlas virtuales, confidencias y lecturas de amigos que están acá, presentes para celebrar y dispuestos a perder los órganos internos bebiendo poesía además del cañazo que seguro el amigo Jorge Flores ha traído camuflado en una botellita de pepsicola.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;">Es por esto que para nosotros significa tanto la publicación de este libro, de alguna forma hemos visto “crecer” a Mario y hemos compartido su gestación, aunque suene un poco gay, gestación que ha además ha sido larga e impaciente pero que finalmente nos ha traído una satisfacción enorme, el registro de su perseverancia en este mundo letrado y a veces traicionero.</span></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DIV41OWZI/AAAAAAAAALU/sffVB8dGNaA/s1600/LACIUDAD.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DIV41OWZI/AAAAAAAAALU/sffVB8dGNaA/s320/LACIUDAD.jpg" width="209" wt="true" /></a></div><br /><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;">Ciudadelirio está partido en tres: La ciudad, Sombras delirantes y Extracto de una noche Chaskera. </span></div><div style="text-align: justify;"><span style="color: #cccccc;">La primera parte es un conjunto de textos que describen básicamente la ciudad de Lima, está el río Rímac, el parque Universitario, la siete tres y otros escenarios de la ciudad transformados por el autor, sin embargo no hablo de una descripción convencional, es la visión desencantada, pero sobre todo crítica e incluso protestante, rasgos que podemos distinguir en los versos del poema “A las afueras de una ciudad peruana”: (cito)</span></div><span style="color: #cccccc;"></span><span style="color: #cccccc;"><br /><span style="color: #cccccc;">en los basurales de las afueras de la ciudad.</span><br /><span style="color: #cccccc;">Tosiendo sangre</span><br /><span style="color: #cccccc;">Tosiendo hijos</span><br /><span style="color: #cccccc;">Tosiendo remordimientos.</span><br /><span style="color: #cccccc;">Tras esa miseria se sienta en la costa</span><br /><span style="color: #cccccc;">a dibujar algún sueño en la arena y preocupado</span><br /><span style="color: #cccccc;">enciende un cigarrillo que humea año tras año (...)”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Y&nbsp;de forma más clara en el poema “Rímac” cuyo primer párrafo dice:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“Yo me molesto con la vida</span><br /><span style="color: #cccccc;">-Y no sé por qué con ella –</span><br /><span style="color: #cccccc;">Cuando paso el puente</span><br /><span style="color: #cccccc;">y veo flotar cartitas de amor en heces por el río (...)”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Aquí se distingue otro rasgo de la poesía de Mario Morquencho, el sarcasmo con el que a veces sentencia y a veces aporta a la realidad, en “Parque Universitario” escribe:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“Crezco en calle tripulada de casonas</span><br /><span style="color: #cccccc;">donde un loco es virrey en los rincones.”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Pero quizá el texto que mejor combine los dos rasgos ya mencionados sea “Asesinato en la calle Omicrón” que además está escrito en prosa, donde narra un asesinato y específicamente como el personaje se deshace del cuerpo envolviéndolo con páginas de periódicos:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">&nbsp;</span><span style="color: #cccccc;">“He optado por envolverlo con los periódicos pasados, envolver los restos, al cadáver cotidiano envolverlo con las noticias de la semana pasada, con el suicidio de ayer en un hostal perdido en la bruma de la madrugada en Lima, envolver sus extremidades con el abuso policial y la corrupción de los ministerios (...)”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Contrasta luego diciendo:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“Después de envolver al cuerpo como una estatua de papel periódico, como una obra de arte de lo que lees antes de ir al trabajo o lo que ves en las noches antes de dormir (...)”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Y finalmente nos esboza una sonrisa con estos versos finales que comparten el final de su venganza:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“El cuchillo en la mesa viste bermejo</span><br /><span style="color: #cccccc;">y baila tango...</span><br /><span style="color: #cccccc;">baila tango el muy pendejo.” </span><br /></span><span style="color: #cccccc;">“Allá mueren miles</span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DJ-YdG1pI/AAAAAAAAALs/sbOjC6n_tbw/s1600/SOMBRAS+DELIRANTES.bmp" imageanchor="1" style="clear: right; cssfloat: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DJ-YdG1pI/AAAAAAAAALs/sbOjC6n_tbw/s320/SOMBRAS+DELIRANTES.bmp" wt="true" /></a></div><br /><span style="color: #cccccc;">En “Sombras delirantes” el autor nos envuelve en una atmósfera misteriosa, paranormal y a veces nefasta, la muerte es el hilo conductor; este tema se evidencia en el poema “Rodillas muertas”, Mario escribe:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“Mientras mis ropajes caen</span><br /><span style="color: #cccccc;">mis rodillas tiritan en oscuro pasacalle</span><br /><span style="color: #cccccc;">donde cantando van las nuevas criaturas muertas del universo.”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Así como en el poema “Puerta” que nos deja con la sensación de un todo devastador:</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“Quizá fue una estrella ambiciosa y caníbal</span><br /><span style="color: #cccccc;">que devoró a los astros</span><br /><span style="color: #cccccc;">arrasó con las galaxias y las vía lácteas</span><br /><span style="color: #cccccc;">que nos consolaban</span><br /><span style="color: #cccccc;">creció hasta tragarse la eternidad</span><br /><span style="color: #cccccc;">y lo infinito”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Finalmente en “Extracto de una noche chaskera” se muestran dos cosas: primero la exploración del erotismo, que Mario realiza de manera cadenciosa, logrando versos impregnados de basta sensualidad:</span><br /><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DIg6olW4I/AAAAAAAAALc/C00B3o6lZeY/s1600/EXTRACTO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_DIg6olW4I/AAAAAAAAALc/C00B3o6lZeY/s320/EXTRACTO.jpg" wt="true" /></a></div><br /><span style="color: #cccccc;">“Tu blusa despliega las alas</span><br /><span style="color: #cccccc;">y vuela en los instintos</span><br /><span style="color: #cccccc;">cede tu brasier cede</span><br /><span style="color: #cccccc;">cede al placer cede.</span><br /><span style="color: #cccccc;">Tu piel blanca, tus senos, ceden.”</span><br /><span style="color: #cccccc;">&nbsp;</span><span style="color: #cccccc;"></span><span style="color: #cccccc;">Lo otro que se encuentra en esta última parte, es el registro de la noche y con mayor trascendencia de los recitales, están los textos creados para esas ocasiones, ustedes (los del colectivo) recordarán poemas como:”Espejito, espejito”, “Pequeño Quijote”, “Fe”, “Atmósfera” y aquel que Mario leyó en el recital de despedida en La Noche de Barranco y que hizo que se me descociera el corazón: “Y qué será mañana” del cual cito:</span><br /><br /><br /><br /><br /><br /><span style="color: #cccccc;">“y si a la hora de despedirnos dijéramos:</span><br /><span style="color: #cccccc;">hay que leer</span><br /><span style="color: #cccccc;">insistir</span><br /><span style="color: #cccccc;">¡Hay que leer!</span><br /><span style="color: #cccccc;">Después de la ceremonia</span><br /><span style="color: #cccccc;">hay que leer</span><br /><span style="color: #cccccc;">hay que leer después de que el león humilde</span><br /><span style="color: #cccccc;">nos parezca tan bello en nuestra sobria existencia”</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Para concluir, si tuviéramos que hablar de influencias, sería oportuno nombrar a César Vallejo y Oliverio Girondo, el uso de neologismos es una constante en la obra de Mario, siendo incluso el título de este libro un neologismo que resultará totalmente coherente para quien se dé una vuelta por estas páginas.</span><br /><br /><span style="color: #cccccc;">Paul Guillén me dijo una vez, medio ebrio, frente a mi propio editor y minutos antes de bailarme un perreo en el cumpleaños de Luchito Boceli, que para él Mario Morquencho era el mejor escritor del colectivo cadáver exquisito, y debo reconocer y afirmar con respeto y admiración, que no se equivoca. </span><br /><br />* Palabras leídas la noche de la presentación el jueves 22 de abril de 2010 en el Salón Hora Zero-Bar Queirolo (Lima Centro).<div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4167791651805380657?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-90722084399996524172010-05-16T20:47:00.000-07:002010-05-19T14:37:15.296-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_C7fZ93Z5I/AAAAAAAAAK0/jpnDEq5V7rI/s1600/ciuda.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S_C7fZ93Z5I/AAAAAAAAAK0/jpnDEq5V7rI/s320/ciuda.jpg" wt="true" /></a></div><br /><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Mario Morquencho (piurano, de 28 años) es un caso atípico porque estudia una carrera científica en la UNI y escribe poesía. Los hay sin duda (Armando Arteaga, por ejemplo, es arquitecto), pero eso no invalida la primera sorpresa sobre su predisposición creadora. La segunda es que sus poemas de “Ciudadelirio”, publicado por Sol Negro, no están invadidos de lo que podríamos llamar una “deformación profesional”, como resultado de la influencia de su carrera, sino que fluyen más bien con el instinto de los sentidos. Desde el primer poema, “Ciudad”, que él concibe más bien desde la perspectiva de los cerros (o sea desde la periferia) que rodean la metrópoli, ya alude a “palabras-murciélago”, es decir al animal ciego que sólo puede orientarse por el sonido que emite un radar, para deambular por los dos lados de un solo mundo -la ciudad- y escribir sobre el inevitable contraste, aunque para ello recurre más bien a la imagen, al registro visual como un cronista que quisiera reproducir los más insólitos detalles de un lugar que le ocasiona el delirio, el frenesí y contra los cuales no puede combatir, solo testimoniar.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Me interesa el neologismo polisémico “ciudadelirio” porque encuentro en él hasta tres significados: el más obvio, que estamos frente a un texto-testimonio sobre la megaurbe (la crítica colombiana Consuelo Hernández menciona que la poesía latinoamericana casi inevitablemente es una escritura de la experiencia), sobre la que declara que aún no se acostumbra a ella (Morquencho vive en Lima desde hace cuatro años); el segundo, que intenta encontrar una hoja de ruta catártica frente al caos visual, al inmovilismo, a la indiferenciación de los rostros robotizados, automatizados, en un ensimismamiento que paradójicamente, a la vez que los reúne en una masa sin forma, es también un ajenamiento, una extrañeza y entonces el protocolo de la relación entre extraños y privados nace de la desconfianza.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Pero el tercero suma un elemento geográfico (el río), estamos hablando del Rímac, claro está, como otro símbolo de la bipartición espacial. Precisamente uno de sus poemas lleva ese título y lo que le sorprende, a un hombre habituado a la extensión inabarcable del mar, es que, como la ciudad que el río atraviesa, estamos ante un afluente que ni siquiera resiste la muerte: “¿Suicidarse desde allí? (se refiere al puente) -¡ni loco!”- y que si hubiera peces en esas aguas sufrirían cadena perpetua. Para Morquencho, otro hijo de Vallejo, este río “nos aborta/ hacia el vómito infinito/ de Dios”.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Un texto que ha optado por la regurgitación de la experiencia, por la expulsión orgánica de lo que asimila diariamente a través de los sentidos, no facilita a un lector clásico que quiere encontrar en la poesía la polémica belleza, sino más bien la empatía por lo atroz, por el horror y por lo grotesco. En buena cuenta los poemas de Morquencho podrían calificarse como un recorrido por la feria de la miseria que nos ha paralizado a los habitantes de Lima (me remito al poema “Stop”) y de la que solo quisiera dejar como testimonio la palabra.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Derek Walcott, ese poeta caribeño extraordinario, escribe en alguna parte de “Omeros” que los in-significantes, los invisibilizados por el poder y las asimetrías sociales, no tienen memoria de su pasado y si la tienen está deformada por la historia oficial. Por eso mismo, sus emisores asumen la escritura como un deber (digamos con la misma actitud ética, casi desesperada, de un Huamán Poma de Ayala) para capturar la escritura y convertirla en el instrumento de su testimonio (Morquencho compara a la poesía como un grafitti en una pared) en su tránsito no muy confortable por la vida.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">Es lo que ha hecho este poeta que tiene en la primera parte de “Ciudadelirio” varios poemas de una factura muy consistente, como “La siete tres” (el número de un vehículo de una línea de transporte público) a través de cuyas ventanas recorporiza esos rostros sin rostro “que llevan una ecografía de día lunes”; o “Cine”, un apunte muy breve, pero logrado, que a partir del detalle menos visible (los créditos de una película) logra extraer un mensaje filosófico, “como la vida que despierta/ y la otra que se duerme/ junto a la ventana cerrada a la fantasía”; o como su versión premeditadamente caótica de la memoria histórica que le suscita el famoso Parque Universitario, escenario ya clásico en la nueva poesía peruana, desde la conquista española hasta el fenómeno de la migración, del que Morquencho se siente uno más entre provincianos y que para distanciarse de esa uniformidad -en la pobreza, en la frustración- regresa a “resucitar” a su habitación.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #cccccc;">El más notable es sin duda el poema en prosa “Asesinato en la calle Omicrón” que comienza explícitamente con el reconocimiento de no ser nada: “Lo he matado. Me he vengado de los meses de invisibilidad. De ser como cualquiera”. En este caso, ya extremo, la palabra-murciélago es un cuchillo y el asesinato un alegato contra todo el sistema que ha convertido a la vida en “una enfermedad extraña que se llama olvido”.</span><span style="background-color: black;"><br /><span style="color: #cccccc;"></span></span><br /><span style="background-color: black; color: #eeeeee;"><span style="color: #cccccc;">Creo que si Morquencho sigue esta ruta podría depararnos gratas sorpresas en otras publicaciones. “Ciudadelirio” aporta también en esta nueva poética que se inició en los 70 cuando el registro multitonal sobre la ciudad despertó a los satisfechos y silenciosos, a los orfebres de una belleza que no exteriorizaba a los nuevos sujetos sociales que iban poblando Lima y todo el país. Pero no hay una sola belleza, eso es lo que Morquencho vuelve a ratificarnos, como los poetas que lo preceden, desde Hora Zero, Kloaka, Neón, hasta los más jóvenes de este siglo. Lo que hay es una geografía brumosa e incierta por la que el poeta avanza con la brújula de los murciélagos.</span>&nbsp;</span>&nbsp; <br />&nbsp; <br /><em><span style="font-size: x-small;">Texto de Tulio Mora leído por Pierre Castro en la presentacíón de Ciudadelirio en el Salón de Hora Zero 22/04/2010</span></em><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-9072208439999652417?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-31653293794100041332010-05-02T20:47:00.000-07:002010-05-16T21:31:28.519-07:00Presentación de Ciudadelirio en Chaska Trujillo/// 28 de abril de 2010<br /><br />LA SIETE TRES<br /><br /><a href="http://www.youtube.com/watch?v=1bRfwp_T5Uc">CIUDADELIRIO-TRUJILLO</a><br /><br /><object height="385" width="480"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/1bRfwp_T5Uc&amp;hl=en_US&amp;fs=1&amp;"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/1bRfwp_T5Uc&amp;hl=en_US&amp;fs=1&amp;" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-3165329379410004133?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-17767248587976261372010-04-16T08:45:00.000-07:002010-04-16T08:52:28.969-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S8iDPNJNDRI/AAAAAAAAAJk/jTljxvAB-I4/s1600/FLYER.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S8iDPNJNDRI/AAAAAAAAAJk/jTljxvAB-I4/s400/FLYER.jpg" width="286" wt="true" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><strong><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">LA OBRA</span></strong><br /><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A veces los poetas olvidamos que la realidad es parte vital de la ilusión. Mario no, él contempla y luego sabe, transforma en conocimiento lo observado, lo registra en versos que nos golpean el rostro y que luego nos consuelan. Nos muestra la ciudad en un tour humano donde las veredas dejan de ser asfalto para convertirse en piel. Lima, la gris y terrible Lima, puede difuminarse hasta el blanco más puro u oscurecerse al vacío total.</span><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ciudadelirio es la reflexión del que ve en las calles mucho más que peatones, restaurantes y jardines. Es ver el cielo preñado de sótanos, rostros que tienen rasgo de papel cansado, la mente convertida en un globo, el equilibrio de la nostalgia muy bien logrado.</span><br /><div style="text-align: right;"><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial; font-size: x-small;">Karina Valcarcel</span></div><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"></span><strong><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">EL AUTOR</span></strong><br /><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">(Los Órganos-Piura, 1982). Empezó a escribir sin darse cuenta durante una época depresiva de su vida. Radica en Lima desde el año 2006. Formó parte del desaparecido colectivo Heridita. Ha participado en distintas ferias y recitales de poesía. Actualmente integra el colectivo Cadáver Exquisito. Renunció a su trabajo para poder publicar este libro. Aún no se acostumbra a la ciudad.</span><br /><br /><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">&nbsp;</span><strong><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">PRESENTACIÓN DEL LIBRO</span></strong><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Día: Jueves 22 de abril de 2010</span><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Lugar: Salón Hora Zero (Queirolo del Centro de Lima) Esquina de Camana con Quilca</span><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Hora: 7:30 p.m.</span><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000; font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Presentadores: Tulio Mora, Paul Guillén y Karina Valcárcel</span><br /><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000;">Email: <a href="mailto:revistasolnegro@gmail.com">revistasolnegro@gmail.com</a> </span><br /><a href="http://www.solnegroeditores.blogspot.com/"><span style="background-color: black; color: #bf9000;">www.solnegroeditores.blogspot.com</span></a><span style="background-color: black; color: #bf9000;"> </span><br /><br /><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S8iD-2wVJbI/AAAAAAAAAJs/pqSevozl95o/s1600/crokis.bmp" imageanchor="1" style="clear: left; cssfloat: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="300" src="http://3.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S8iD-2wVJbI/AAAAAAAAAJs/pqSevozl95o/s400/crokis.bmp" width="400" wt="true" /></a></div><div style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none;"><br /></div><br /><div class="separator" style="border-bottom: medium none; border-left: medium none; border-right: medium none; border-top: medium none; clear: both; text-align: center;"><a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S8iEgGZmogI/AAAAAAAAAJ0/vDcCB5BdBIo/s1600/solnegrologo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="106" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S8iEgGZmogI/AAAAAAAAAJ0/vDcCB5BdBIo/s200/solnegrologo.jpg" width="200" wt="true" /></a></div><br /><span style="background-color: black; color: #bf9000;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-1776724858797626137?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-75798112547790481182010-02-21T14:19:00.000-08:002010-04-07T08:33:38.064-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S7ylx41aO7I/AAAAAAAAAJU/o0qlvf_ZGI0/s1600/photo_18.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" nt="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S7ylx41aO7I/AAAAAAAAAJU/o0qlvf_ZGI0/s320/photo_18.jpg" width="242" /></a></div><br /><br /><span style="color: #ffe599;">Y&nbsp;fue el primero. No el dueño de casa, soledoso, que tomaba ralo café en medio de la oquedad de la sala, sino el invitado que estuvo muerto. El primero que trajo&nbsp;tierra, también muerta. </span><br /><span style="color: #ffe599;"><span style="color: black;">______________________________&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>Flor, también muerta. </span><br /><span style="color: #ffe599;"><span style="color: black;">___________________________&nbsp;&nbsp;&nbsp; </span>Madera, también muerta. </span><br /><span style="color: #ffe599;">El bosque, las aves, el cielo. </span><br /><span style="color: #ffe599;">El carpintero en el subsuelo calzándose el propio ataúd.</span><br /><br /><span style="color: #ffe599;">Fue él quien convenció al segundo. Quien vino escoltado de insectos que arrastraban consonantes y vocales. Quien cargaba en los bolsillos cigarrillos sueltos, sangre de ron y un bolero de hematomas: </span><br /><span style="color: #ffe599;">la puta canción del barrio. </span><br /><br /><span style="color: #ffe599;">Y convenció al tercero. Interlocutor de las sombras. Traductor de animales degollados, chirriantes como campanas dentro de una cámara de gas. La misma tecla irritante trajo un corderillo desatado de la niebla </span><br /><span style="color: #ffe599;">- ¡Tiniebla! ¡Tiniebla!- </span><br /><span style="color: #ffe599;">Cantaba el corderillo sobre la lengua del sol. </span><br /><br /><span style="color: #ffe599;">Incitó al cuarto, quien se rasca la muleta. </span><br /><span style="color: #ffe599;">Vive lleno de amuletos en el cuello y plumas de cuervo que cantan como jilguero muerto en el medroso huerto donde la muchacha está húmeda de ajenjo. </span><br /><br /><span style="color: #ffe599;">El quinto. El sexto. El séptimo… Y continúa el inventario como la máquina para imprimir poemas, nomenclaturas de azufre, fotografías de poetas muertos: palabras de color y sabor a hueso. </span><br /><span style="color: #ffe599;">¡Todo un áfrica! </span><br /><span style="color: #ffe599;">Una hostilación de hormigas y gusanos que raptan uña, pelo y pellejo.</span><br /><span style="color: #ffe599;">Los intestinos, las entrañas son un concurrido bar de artrópodos.</span><br /><span style="color: #ffe599;">Y todo el tiempo es rebanado minuciosamente con un bisturí larcoherrera… </span><br /><br /><span style="color: #ffe599;">Profesionalmente, la armadura del corazón goteaba ángeles y serafines del país en duelo donde las escaleras son un invento de la más sofisticada ciencia. </span><br /><br /><span style="color: #ffe599;">Y poco a poco el corazón (que siempre será el corazón de un caballo en mil galopes), a pesar de la tierra-flor-madera muerta irá derramando tinta, ron o negreando la noche en un ralo café cuando el insomnio es relativamente igual a Dios.</span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-7579811254779048118?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-48626535024850461052010-02-16T13:41:00.000-08:002010-02-19T11:59:42.198-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">«Defendamos nuestra tierra, nuestro sitio en el mundo, que así defenderemos nuestra libertá y nuestra vida. La suerte de los pobres es una, y pediremos a todos los pobres que nos acompañen. Así ganaremos... Muchos, muchos, desde hace años, siglos, se rebelaron y perdieron. Que nadie se acobarde pensando en la derrota, porque es peor ser esclavo sin pelear. Quién sabe los gobernantes comiencen a comprender que a la nación no le conviene la injusticia»</div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong>Ciro Alegría Bazán </strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><strong>(*Sartimbamba, 4 de noviembre de 1909[1] - †Chaclacayo, 17 de febrero de 1967)</strong></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><object height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/661yXDoK_dU&amp;hl=en_US&amp;fs=1&amp;"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/661yXDoK_dU&amp;hl=en_US&amp;fs=1&amp;" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="425" height="344"></embed></object></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4862653502485046105?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-87717111169606924632010-01-04T08:57:00.000-08:002010-01-30T20:18:37.696-08:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S2UEfJIEnPI/AAAAAAAAAIc/UiOAJewvzT4/s1600-h/TRANVA~1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" kt="true" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S2UEfJIEnPI/AAAAAAAAAIc/UiOAJewvzT4/s320/TRANVA~1.JPG" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="color: #ccccff;">L</span><span style="color: #ccccff;">a palabra que canta es un litio derramado. </span><span style="color: #ccccff;">Tiene el vítreo acento de un bar meditabundo donde el tranvía recorre el riel de la locura. </span><br /><span style="color: #ccccff;">Y</span><span style="color: #ccccff;"> la palabra loca no es diagnóstico en psiquiatría, </span><span style="color: #ccccff;">no se vende en las bodegas ni boticas como los abrazos pañuelos o bufandas </span><span style="color: #ccccff;">que abrigan yugulares paralelas a los días.</span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">La palabra que canta, </span><span style="color: #ccccff;">canta como las puertas viejas que se abren y volteas con escalofrío desovado, </span><span style="color: #ccccff;">cruzas centímetros cuadrados en la noche de diciembre y aguardas como el hielo del vaso </span><span style="color: #ccccff;">las ubres de un ron añejo.</span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">La palabra que canta se injerta en los números. S</span><span style="color: #ccccff;">uma la palabra otras palabras, </span><span style="color: #ccccff;">multiplica las palabras del silencio, </span><span style="color: #ccccff;">divide las primeras que susurran </span><span style="color: #ccccff;">y sustrae el diccionario de la lengua que lame escaleras a la luna.</span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">Las matemáticas dan el infinito vasto de praderas, de caminos sobre ciclos de opio </span><span style="color: #ccccff;">en la mente espuma de mar o de cerveza. </span><br /><span style="color: #ccccff;">Y</span><span style="color: #ccccff;"> la palabra que canta se lanza desde un trampolín carnoso y rebelde a las leyes de la física </span><span style="color: #ccccff;">vuela como un invertebrado de colores. </span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">Sólo es soluble la palabra a la sangre de los corazones tibiamente condenados a los puentes rotos. </span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">La palabra que te canta y te abraza proviene del pecho que se agranda salvando al otro evaporado. </span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">L</span><span style="color: #ccccff;">a palabra que canta amor por amor, orgía: es la máquina reproductora de la vida, </span><span style="color: #ccccff;">el motor de este tranvía que penetra los túneles que guardan en los círculos azules </span><span style="color: #ccccff;">el vientre de las palabras que nacen y nos reproducen en las cavernas, </span><span style="color: #ccccff;">nos desatan de las piedras y nos dicen:</span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;"><strong>- N U N C A M U E R A S-</strong> </span><br /><span style="color: #ccccff;"></span><br /><span style="color: #ccccff;">pasajero del tranvía sobre el riel de la locura<br /><br /></span><span style="color: #ccccff;"></span><span style="color: #ccccff;"></span><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-8771711116960692463?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-7799595360715650802009-10-28T13:08:00.000-07:002010-04-07T08:37:31.741-07:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S7ymbEBbelI/AAAAAAAAAJc/8t34Y7E0qiQ/s1600/12.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="311" nt="true" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/S7ymbEBbelI/AAAAAAAAAJc/8t34Y7E0qiQ/s400/12.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><span style="color: #6666cc; font-family: lucida grande;"></span></div><br /><div><span style="color: #6666cc; font-family: lucida grande;"></span></div><br /><div><span style="font-family: lucida grande;"><span style="color: #b4a7d6; font-family: arial;">La nueva guarida del mar </span></span><br /><span style="color: #b4a7d6;"><span style="background-color: black; color: black;">________</span>está en tu sexo.</span><br /><span style="color: #b4a7d6;">Mi lengua barca azul </span><br /><span style="color: #b4a7d6;">boga borracha en la corriente.</span><br /><br /><span style="color: #b4a7d6;">Soy el navegante inesperado</span><br /><span style="color: #b4a7d6;">Canto el eco de los náufragos en</span><br /><span style="color: #b4a7d6;">la isla ajena flotando sobre el vino. </span><br /><br /><span style="color: #b4a7d6;">Tú bailas desnuda como una mantarraya </span><br /><span style="color: #b4a7d6;"><span style="background-color: black; color: black;">_______________</span>debajo de mi cuerpo.</span><br /><span style="color: #b4a7d6;">Yo respiro bajo el mar como </span><br /><span style="color: #b4a7d6;">hundido barco piel de algas</span><br /><span style="color: #b4a7d6;">que en la noche es chasquido de</span><br /><span style="color: #b4a7d6;">dos estrellas que se besan.</span><br /><br /><span style="color: #b4a7d6;">Yo no sé si son gemidos </span><br /><span style="color: #b4a7d6;">el sonido de las olas que despiertan a la luna, </span><br /><span style="color: #b4a7d6;">o son tus uñas soterradas en mi piel de navegante </span><br /><br /><span style="color: #b4a7d6;">como el corazón de los amantes en el filo de las rocas </span><br /><span style="color: #b4a7d6;"><span style="background-color: black; color: black;">________________________________</span>bajo el agua.</span><br /><br /></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-779959536071565080?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-30985268208310976892009-09-29T13:12:00.000-07:002009-09-30T10:07:51.176-07:00<a href="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/SsJsbFDf1jI/AAAAAAAAAHM/tQ0VkuPcHvQ/s1600-h/picosalas.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5386987316757648946" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 187px; CURSOR: hand; HEIGHT: 280px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://4.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/SsJsbFDf1jI/AAAAAAAAAHM/tQ0VkuPcHvQ/s400/picosalas.jpg" border="0" /></a><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><br /><div><span style="font-size:130%;"></span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">Camino rondas de la medianoche. El pasillo de los ecos desesperados me abruma, claman en la angustiosa canción de las cañerías, en la puerta desolada y en el vaivén taciturno de las voces callejeras. El sol cuajado aguarda como el guardián de los perros.<br />Y las aves que se estrellan en la ventana </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">-N o<span style="color:#000000;">_ </span>e s t i r e s<span style="color:#000000;">_</span> l a <span style="color:#000000;">_</span>s o g a- parecen decir…<br />El aire frío penetra y acalambra mi estómago. El nudo ajusta una caricia desdeñosa sobre mi piel. El nudo: cosmos del filtrante tiempo de la muerte en mi cuello y de las aves sin plumas decapitadas ya sobre la mesa. Y gota a gota, litros de sangre, huellas: resaltan en sórdido y rojizo albor de escalofrío.<br /><br />- ¿E x i s t e<span style="color:#000000;">_ </span>e l<span style="color:#000000;"> _</span>p a r a í s o?-<br /><br />- N o – Dicen:<br /><br />-N o<span style="color:#000000;">_ </span>e s t i r e s<span style="color:#000000;">_ </span>l a <span style="color:#000000;">_</span>s o g a,<span style="color:#000000;">_</span> </span><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">n o<span style="color:#000000;">_</span> i n c u r s i o n e s <span style="color:#000000;">_</span></span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">e n<span style="color:#000000;">_</span> l a<span style="color:#000000;">_ </span>p e r p e n d i c u l a r i d a d </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">d e <span style="color:#000000;">_</span>l a<span style="color:#000000;">_</span> s o g a<span style="color:#000000;">_ </span>y<span style="color:#000000;">_</span> e l<span style="color:#000000;">_ </span>c i e l o, </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">n o<span style="color:#000000;">_</span> d e s<span style="color:#000000;">_</span> t u<span style="color:#000000;">_ </span>m a s a, </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">t u<span style="color:#000000;">_</span> v o l u m e n, </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">t u<span style="color:#000000;">_ </span>t i e m p o…-<br /><br />Y una piedra rompió la frase como los vidrios de la casa antigua o el débil esqueleto de las aves.<br /><br />Ahora siéntate invierno. Sírvete de mis huesos, sírvete de mí que hasta mi propio perro hunde los colmillos hasta dejarme en oquedad. Entonces su aullido traicionero irrumpe como el viento en las grietas de la noche invierno invierno </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">i n v i e r N O<br /><br />- ¿A ú n<span style="color:#000000;">_ </span>m u e v e n<span style="color:#000000;">_ </span>l a s<span style="color:#000000;">_ </span>a l a s<span style="color:#000000;">_</span> </span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">l a s<span style="color:#000000;">_</span> a v e s<span style="color:#000000;">_</span> d e c a p i t a d a s<span style="color:#000000;">_</span> </span><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">e n<span style="color:#000000;">_</span> l o s<span style="color:#000000;">_</span> p l a t o s <span style="color:#000000;">_</span></span></div><div><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">s o b r e<span style="color:#000000;">_</span> l a <span style="color:#000000;">_</span>m e s a?-<br /><br />Movimiento desincronizado de la cortina. Los papelitos peregrinan alrededor de mis pies. Un rostro rebelde e inesperado se asoma e insiste:<br /><br />- N o<span style="color:#000000;">_ </span>e s t i r e s<span style="color:#000000;">_ </span>l a<span style="color:#000000;">_</span> s o g a…<br /><br />¿Los muertos piensan en la muerte? Anoto esto sobre la mesa cerca del ala izquierda de un ave decapitada y no estoy seguro. Apago la luz… la enciendo. En relieve: los intensos visos de la noche alargan sus ramas y acarician tímidamente la ventana. Los vidrios se empañan y es por mí…<br /><br />-N o<span style="color:#000000;">_</span> e s t i r e s<span style="color:#000000;">_ </span>l a <span style="color:#000000;">_</span>s o g a, </span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">n o<span style="color:#000000;">_</span> d e s<span style="color:#000000;">_</span> u n<span style="color:#000000;">_ </span>g r a m o<span style="color:#000000;">_</span> d e<span style="color:#000000;">_</span> p i e l, </span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">n i<span style="color:#000000;">_</span> u ñ a </span></div><div align="left"><span style="font-family:verdana;color:#ffcc33;">o<span style="color:#000000;">_ </span>p e l o.<br /><br />No estires la soga a las 3 en punto de este insomnio donde los sueños son aves invisibles sobre la penumbra de los cuerpos desorbitados ante el estribillo enfermo del desequilibrado y narcótico universo.<br /><br />La realidad está en el revés de mis ropajes pero ahora estoy desnudo y tengo hambre, mucha hambre. Es bueno tener hambre cuando las aves se estrellan a cada rato en la ventana, cuando uno se conmueve y desata la soga del cielo, siente al invierno derretirse como el cuerpo de un animal descomponiéndose irremediablemente sobre la acera, escucha el ladrido de un perro, siente el cajón que se cierra ocultando la soga, los pasos solitarios en rondas de la madrugada y en relieve: unos picos unas alas que pululan sobre el cielo inmóvil…<br /><br />Ah… me pregunto si algún día dejarán de suicidarse en mi ventana.<br /><br /></div></span><br /><center><br /><p style="VISIBILITY: visible"><a href="http://mixpod.com/"><span style="font-size:85%;color:#339999;"></span></a></p></center><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-3098526820831097689?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-30936707127954265002009-08-15T16:07:00.000-07:002009-08-15T16:33:13.633-07:00<span style="font-family:courier new;color:#ccccff;">La celda con escaleras negras </span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ccccff;">clavadas bajo el cielo gris.<br />Yo aún voy por la primera escala</span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ccccff;">por el peldaño oscuro que multiplica<br />escalón por escalón. </span><br /><span style="font-family:courier new;color:#ccccff;"><br />Llegar al último piso<br />es sorprender al abismo<br />con la boca abierta:<br /><span style="color:#000000;">____________________</span><span style="color:#ccffff;">¡</span>Hambrienta!<br />Enmudecer viendo la puerta cerrada<br />que no da tregua<br />da ganas de dejar volar palabras-murciélago<br />de mi lengua.<br />Y lidiar con el humo<br />con la ciudad<br />con el cielo preñado de sótanos<br />donde jugamos<br />a vivir<br /><br /></span><center><p style="VISIBILITY: visible"><a href="http://mixpod.com/"><span style="font-family:courier new;color:#ccccff;"></span></a></p></center><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-3093670712795426500?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-46832525062209235042009-07-13T13:50:00.000-07:002009-11-25T11:52:26.556-08:00<a href="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/Slueo8Ew2LI/AAAAAAAAAGQ/HaZsOzmOH18/s1600-h/voodoo.jpg"><img style="TEXT-ALIGN: center; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; DISPLAY: block; HEIGHT: 270px; CURSOR: hand" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5358050607845398706" border="0" alt="" src="http://1.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/Slueo8Ew2LI/AAAAAAAAAGQ/HaZsOzmOH18/s400/voodoo.jpg" /></a><br /><div><img style="WIDTH: 0px; HEIGHT: 0px; VISIBILITY: hidden" border="0" src="http://counters.gigya.com/wildfire/IMP/CXNID=2000002.0NXC/bT*xJmx*PTEyNDY5MTgzMTk5NjgmcHQ9MTI*NjkxODkyMjA1NyZwPTE4MDMxJmQ9Jmc9MSZ*PSZvPWVjZTc3MjMzYTM1ZjRmMmJhZjI4ZDcyZDUwOTA4MDQ2.gif" width="0" height="0" /> </div><br /><div></div><br /><div><br /><br /><span style="font-family:arial;color:#99ff99;">Ha muerto. </span></div><div><span style="font-family:arial;color:#99ff99;">el sastre ha muerto</span><span style="font-family:arial;color:#99ff99;"><br />Nadie sabe cómo ni desde cuando<br />lleva trece alfileres clavados en el corazón.<br />Viudo </span></div><div><span style="font-family:arial;color:#99ff99;">hinconado<br />desarmaba los vestidos de su difunta esposa </span></div><div><span style="font-family:arial;color:#99ff99;">observaba por la ventana,<br />tomaba café y los volvía armar.<br /><br />Braulio había dejado de llorar pero no su oficio:<br />la aguja que hería y el hilo que ahorcaba,<br />puntada tras puntada </span></div><div><span style="font-family:arial;color:#99ff99;">maquina en los vestidos donde un día hubo hombros<br />que mordió, que lloró,<br />donde un día soñó con el sosiego del vientre a mediodía virgen,<br />donde un día beso suaves senos de aurora,<br />vagina de terciopelo y galopante corazón<br />-¿y el dorso extenso que su lengua conquistó<br />de lunar a duna y de duna a lunar?<br />No hay más rostros sonriendo en la amanecida del espejo<br />ni un grito, sólo el silencio y el instrumento de aire triste,<br />el caminante solitario del saxo desde el vitriolo nocturno,<br />urgente medianoche<br />y soledad…<br /><br />Trece alfileres en su interior<br />y un hilo negro empapado de sangre<br />unía ventrículos, arterias,<br />cruzaba con ojos cerrados la hendidura de un anillo de bodas<br />y un abismo<br /><br />Ya hace unos meses había caído en cama y no estaba convencido.<br /><br />No fue ya un hilo negro sino uno gris<br />que ataba las articulaciones y los nervios,<br />él dejaba caer las tazas y le templaban los pies.<br />Con hilo blanco después ahorcaba los cartílagos,<br />columpiaba los huesos y en las costillas una telaraña<br />atrapaba la luz.<br />El hilo marrón amarraba el insomnio y la madrugada,<br />las ojeras flotaban en el café.<br />El hilo lila recorría los intestinos, el estomago, los pulmones,<br />los caminos del hambre y el paso taciturno del aire<br />desde el pecho a la garganta,<br />garraspera y tos,<br />garraspera voz hasta dejar puntillas atadas en la lengua,<br />unas sobresalidas en la nariz<br />y otras que abrazaban botones rojos que tapiaban las orejas<br />y los ojos de caramelo carbón…<br /><br />Y no, vaya que no estaba convencido,<br />el pobre viejo desahuciado dejaba correr el hilo del dolor </span></div><div><span style="font-family:arial;color:#99ff99;">por las neuronas hasta su cerebro,<br />aquí era donde él se detenía ha pensar en todos los recuerdos,<br />entonces era el hilo azul que lo salvaba<br />lo tomaba de la mano cuando estaba apunto de caer,<br />el hilo azul que brotaba desde su cráneo,<br />por eso tenia la cabellera azul cuando anoche lo encontraron,<br />la cabellera azul atada a la almohada como una barca al muelle,<br />como la almohada atada a los sueños,<br />como los sueños atados a Benita,<br />a la muerte y a los trece alfileres clavados<br />en el corazón.</span></div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4683252506220923504?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-38713144.post-41576163617928952292009-05-02T12:38:00.000-07:002009-05-04T21:14:01.589-07:00<a href="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/Sf-89e7Hs_I/AAAAAAAAAEk/3gT6GUjU4lE/s1600-h/DSC03586.JPG"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5332188248289031154" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 400px; CURSOR: hand; HEIGHT: 300px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://2.bp.blogspot.com/_nftBO4w1ybY/Sf-89e7Hs_I/AAAAAAAAAEk/3gT6GUjU4lE/s400/DSC03586.JPG" border="0" /></a><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div></div><br /><div>Ya sé que no estarás allí, sentado junto a la ventana, esperando a todo el mundo, en el sillón leyendo el diario o en la cama haciendo la guardia al gemir de la puerta de afuera, a la bulla de los niños, a la locura y la conversación de los mayores, de pronto te asomes un par de veces y nos mires…<br />Entonces eras tú, al son de la costumbre de querer abrir siempre la puerta o contestar el teléfono (tapa al muerto) como si estuvieras esperando que llegaran desde muy lejos o que escucharas la voz que no escuchas ya hace tiempo, sentado y todo afuera, el gorgotear del lavadero, la abuela que lee su nuevo libro de cocina y pasa las páginas medio llorosa, los chicos que juegan en el patio y nadie los riñe, las ramas del mango fantasma que alientan metafísica, en el columpio alguien mece, el árbol de afuera está tan triste como yo, ahora duermes el sueño del cenital vespertino y las flores caen al piso lerdamente: agónicas, imparables…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Así la sombra arreó en nuestros vestidos, esta sombra que es más onda que la noche y las ojeras, más negra que el café, tan gris como el ser cabizbajo que pasa por la sala sin ser visto, opaco, en lontananza de la lontananza del día que bailaste hasta cansarte, pocos minutos viejo, pocos minutos de pie, un movimiento de cadera, un pie y el otro, entonces era la danza del abuelo, todos reían y bailaban, bailaban y reían pero no lloraban como ahora el tan terrible llanto de las puertas cerradas, en cada una de las habitaciones, en cada almohada, en cada hombro, en los desahogados gritos de que ya no vuelves y que ya no te veremos más, y que el beso y el amor y el viejo y el abuelo y el padre y el espíritu y el tiempo imparable lleva las maletas negras y nuestros rostros húmedos, y no, claro que no estás apurado por irte como cuando tenías que viajar al norte o a algún otro lugar o alguno de nosotros, recuerdo muy bien, el reloj en tu boca siempre estaba adelantado, y “ya-ya-ya-ya-ya-ya—vamos-vamos-vamos-vamos” y arrastrabas los pies del apuro ensordecido, rápido, rápido, casi corriendo al taxi y a cobrar el adiós que no queremos darte ahora, porque aún queremos aferrarnos a la idea de que estás en la clínica moribundo pero carajeando o en la habitación dormido junto a la abuela, de pijama y de amor.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La sombra perpetró en todo nuestro hemisferio, como una enfermedad o plaga de un siglo -el abuelo ha muerto- Recibí la llamada a las 10 de la mañana, estaba en el warehouse 9, pasadizo D, oscuro, el dolor de espalda, el polvo que me hacia estornudar y un nudo en la garganta, un quipu que nadie cuenta porque queda ahogado en un remolino de sentimientos y las palabras no llegan ha serlo nunca, sólo nudos, mudos nudos, nudos en la garganta, recuerdos que de pronto se encienden como rascapies en las manos o estrellas fugaces descendiendo sobre nuestra mente, el pasadizo que se enfrenta a mi desánimo, la realidad que se queda en un caja de cartón junto a las solicitudes de crédito, yo quiero crédito para no llorar, para ser fuerte y no creer en nada de lo que me han dicho… pero es cierto, confirman la mala noticia, el abuelo ha muerto, a las 9:15 am, mas o menos justo cuando caigo de la escalera de madera, a esa hora, nudos mudos, rascapies, estrellas fugaces, el abuelo se asoma a la ventana, la abuela se rie, Quipu, polvo, pasadizo, la oscuridad acaricia mi existencia, el abuelo ha muerto, ¡estoy encerrado en una caja!: warehouse 9, pasadizo D, 23 de abril del 2009 a las 9:15 de la mañana soleada, el sol no sirve para nada, nudos, nudos mudos, nudos fríos, nudos grises, me duele la espalda, me duele toditita el alma…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Semana Santa, el último round, los golpes en la mejilla, en todo el cuerpo, casi cien años: la clínica, la casa, la clínica, la casa, la clínica. La brisa no va más sobre las cuerdas. Tu perdición en las sábanas blancas, sujeto a todo el respirar, con tanta fuerza... los ojos idos en galope de soles, en luces profundas, aliento, aliento, aliento, nombras: luna...luna...<br /><br />-¿Qué hora es?<br /><br />mañana, tarde, noche, la mano fuerte en otra,<br /><br />-¡No me dejes solo!<br /><br />-¡No estás solo!<br />No te quites la sonda, dame un carajo...<br /><br />El bastón se cae sobre las cuerdas, la abuela llora, mi madre, tu madre, ustedes, nosotros, el sol no entra, el ultimo round, nombres descoordinados, el ultimo golpe, ¿cuerpo a la lona? -No… aún no- Las cuerdas, los cabellos de todas tus hijas, la cadena sanguínea, hilo de hormigas en el árbol de mango, ¿te pica el cuerpo?, ¿tienes sed?, no te quites la sonda ni las hojas secas del árbol de afuera donde las lechuzas estiran el ala, existir o no existir sobre las cuerdas, los brazos fuertes, la buena alimentación, las enfermeras cariñosas... ¿el ultimo golpe? -No… aún no- Nos persigue la tarde, corremos por las escaleras, la correa suena y resondra, el abuelo corre y juega trás de nosotros, sobre las cuerdas la agonía...<br /><br />-¡Donde están todos!<br /><br />-Aquí estamos...<br /><br />-¡No me dejen solo!<br /><br />Nomenclaturas de la luna, la energía aún... Te sostuve de la mano la última tarde que nos vimos, agüitas, agüitas, nonada, agüitas, sobre la cuerda, resiste los golpes, la brisa que apenas... estas sentado en la playa donde nunca te vi.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Sábado 25 de abril, había gente fuera de la casa, llegué con mi padre cerca del mediodía, de luto, todos, como un pozo las ojeras, había mucha gente que te conoció, pero no te asomaste, no más. La sala no era la sala, era otra, un cuadro que se despintaba en ataúd, en flores que se arrastraban sin bastón, en velas que opacaban el día. No más centavos, la correa enrollada en el cajón perdido, en alguna de las habitaciones repletas de desorden o en alguien que llora por las cebollas…<br />Voy al cuarto donde esta la abuela, destrozada como el ramo de flores que vi cerca de la entrada, se que esto no puede estar sucediendo pero lo está, ahora no eres tú el que dice: ¡Agüitas! ¡Agüitas! recostado en la cama, con la camisa medio desabotonada y el bibirí que cubre tu frágil y pálido cuerpo de hace un par de años…<br /><br />-Allí viene, el agüitas, así te llamaba él, el agüitas…<br /><br />Dice la abuela, echándose a llorar sobre el hombro de mi madre que también lloraba, en ese instante nadie sabia de donde caía tanto aguacero, todo era fenómeno del niño del 98 y no podía estar sucediendo pero… su enorme vestido negro, el gallinazo a la espera, no lo soporte y salí a saludar a los demás, me acerque con cuidado, tal vez dormías o habían agujeros en el suelo ocultos por algún pétalo o algún otro zapato, esta vez no te asomaste a la ventana, fui el que se asomó a ver y dormías, sin dolor, sin tropezón en la última escalera, no estabas abatido o sobre las cuerdas, sólo dormías, tan profundo, en el vidrio mi rostro reflejado lloraba, pero yo no, no quería llorar, no lo quería creer, el gallinazo que no se alejaba, las flores tan violadas por las horas, y se acercaba... el llanto del zócalo, el aullido de los perros, las palomas que se mueren -Te queremos en cualquier lugar, no en este- Un llanto me dio un golpazo, no hay canción más triste que todo este corazón. Lúgubre el abrazo, el pésame, lo siento, se fue, nunca más esto, nunca más el otro. Toman el paso. El columpio es un animal disecado y en el patio yace muerto el árbol de mango, hace mucho...<br /><br />mucho tiempo.<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La última oración, la última palabra, la última foto.<br />Mechita nos duele, tú nos dueles,<br />el rosario tiende el sudario en nuestro rostro,<br />el bisnieto deja de jugar,<br />el nieto llora diciendo carajo,<br />el hijo cae en una nube negra cerca de la madre,<br />el "no me dejes" y el "hasta que la muerte nos separe"<br />en una ronda de anisado o café,<br />y todos sufren de agüita de azar…<br />ay, mi madre se quiebra en amargura,<br />la abrazo y no me quiere,<br />quiere más su llanto,<br />la esperanza es un rescate mal ejecutado,<br />mal vivido,<br />trato de calmarla pero el ultimo round,<br />los nudos, las cuerdas,<br />todo en la telaraña de cruces,<br />de cintas negras que ahorcan a los metacarpos<br />y nunca más lo vamos a ver:<br />papito, papito, papito lindo, no nos dejes…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />Y ahora el peso nos llega hasta aplastarnos, el féretro engarrotado en nuestros hombros, se va de la casa con todo lo que era suyo. La abuela no lo cree y recuerda su primera noche. Todos están atados al hilo negro, con una cruz en la frente, gafas negras, enormes avispas tristes, hermosos ángeles que han dejado de volar, el gallinazo lo hemos comido en la sopa fría, el árbol quiere crepitar, avenida G. P 708, la casa es una choza deshabitada, la avenida es el pasadizo de la clínica, la madrugada es un gran panteón sin ti, el colegio ha cerrado sus puertas, los negocios no venden nada, nuestros pies lloran en esta procesión, tu último camino lo andamos todos: a llanto, en "hasta nunca" de ruedas y un vago timón, pétalos que flotan, nubes que descienden…<br /><br />-Si estas cansado me avisas- un buen hombre de la funeraria me dice.<br /><br />Quiero caer y no caigo, quiero llorar y no lloro, quiero ser fuerte y lo soy…<br /><br />-¡Humberto León Infante!...<br /><br />–Presente,<br />presente,<br />presente,<br />presente…<br /><br /><br /><br /><br /><br /><br /><br />La iglesia tiene santos que están tristes.<br />La cúpula sostiene un globo negro.<br />Tú miras al cielo y nosotros oramos.<br />Nuestras manos padecen juntas por un clavo,<br />nuestra alma navega en océanos de sombra<br />la oración de los muertos tiene presa<br />nuestras lágrimas, coágulos y nombres…<br />Campanadas,<br />Campanadas:<br />el ultimo round,<br />el cuerpo presente,<br />no recuerdo el padrenuestro…</div><div class="blogger-post-footer"><img width='1' height='1' src='https://blogger.googleusercontent.com/tracker/38713144-4157616361792895229?l=sesotrilcico.blogspot.com' alt='' /></div>Mario Morquencho Leónnoreply@blogger.com2